Tucumán, por fin!!

Tras toooda la mañana, otra vez, en el aeropuerto y estar a puntito de irme en bus -14 horas-, estoy en Tucumán. De chiripa y no sé cómo he entrado la primera en un vuelo que salía a las tres de la tarde, cuando tenía por delante de mí a 18 personas además de todos los pasajeros del avión, que iba completo. He creído ver hoy un pequeñ destello de mi estrellita, que se quedó en Madrid cuidando de todos vosotros pero hoy se ha cruado el charco para echarme un cable.


Asique a media tarde he llegado a esta ciudad fea pero muy querida por los argentinos, por ser la "cuna de la independencia", ya que aquí se firmó el acta de la República. La plaza principal, centro operativo de la cumbre, no es tan fea, es hasta bonita, y hay muchas palmeras y hace calorcito asique parece que estoy un poquitín en el Caribe. Conserva bastane bien el estilo colonial originl, pero en cuanto te alejas un poco los calles son muy estrechas, mal pavimentadas, y los edificios cutres, descoloridos y medio abandonados. Lo que pasa es que esta plaza esta preparada para la Cumbre asique no es del todo fiable...

En fin, lo importante es que estoy aquí y mañana estaré con Evo Morales, Chavez, Cristina Kirchner, Lula, Bachelet... A ver qué tal se portan, pero no tengo ninguna confianza en que salga nada en claro de sta Cumbre. Aunque el día Latinoamericano de la Empanada que van a celebrar aquí el miércoles promete..

Os mantendré informados.

El infierno era esto

Doce de la noche y acabo de llegar a casa, después de pasarme otras cuatro horitas en el aeropuerto sin poder volar. Se han cancelado casi todos los vuelos y aquello era un auténtico infierno. Miles de personas merodeando, cada uno con su drama, aferrado a sus teléfonos moviles. "No me esperen, no sé cuándo llegaré", "Cancela la reunión, no hay vuelos", "Nena no llego a tu cumple pero te prometo que llevo un lindo regalo", "Boludo creo que no voy a poder estar en tu boda, es imposible volar hoy y mañana no sé cuándo podré salir"... Para las compañías aéreas éramos un montón de gente cabrada y cargada de maletas, haciendo cola para protestar. Pero en realidad lo que pululaba hoy por Aeroparque, todos como hormiguitas de un lado para otro, eran historias humanas frustradas. Vacaciones aguadas, trabajos sin realizarse, conexiones de vuelos perdidas... Como podíamos pedíamos información a cualquiera que pasara por allí con una corbata y sin maletas, aguantabamos las colas de horas -y no exagero-, nos movíamos de una a otra como pelotas de ping pong cuando, al llegar al mostrador tras una larga espera, nos decían que eso lo llevaba otro departamento. La niebla y la noche se cernían sobre la ciudad y allí nadie daba soluciones, de hecho el trato del personal de Aerolíneas Argentinas dejaba bastante que desear. La mayor de las colas, por cierto, era la que salía se sus oficinas de reclamaciones.

Hombres desesperados, mujers angustiadas, niños agotados dormidos sobre las maletas, bebés que no dejan de llorar tras diez horas esperando en los brazos de sus pacientes padres para volar. Y la gente se iba hoy de Aeroparque sin hotel -porque el cupo destinado a los clientes de Aerolíneas se ha completado antes de que entrara a reclamar un tercio de los pasajeros- , sin saber cuándo podrán volar a sus destinos, con un amargo sabor de boca y la desazón de haber perdido todo el día tramitando "demoras", reprogramaciones de vuelos, retrasos, cancelaciones... Mi caso aún era afortunado proque ahora mismo estoy en mi casa, recién cenada y duchada, y podré dormir en mi cama hasta que mañana tenga que volver al aeropuerto. Pero la mayoría de la gente, después de todo el día deambulando por allí, tenía que irse hoy a la ciudad, sin conocerla quizá, a buscar un hotel que pudieran permitirse y que tuviera lugar, o quedarse a dormir sobre las frías y desagradables baldosas del aeropuerto.

Yo hoy he llegado a tener cuatro billetes de cuatro vuelos distintos y no he podido ni embarcar. Pero ha habido gente que hasta dos veces se ha montado en el avión y antes de despegar los han vuelto a bajar y se han quedado en tierra. Y lo peor es la incertidumbre, porque aún no sé si podré despegar mañana ni a qué hora, de modo que todo apunta a que malgastaré otro día de mi valiosa vida frente a los mostradores de Aerolíneas, colgada de los monitores que anuncian los vuelos, con mi maleta a cuestas y el portátil, la cámara y el trípode al hombro. Esto ha supuesto que tras las quince horas que me he tirado allí, la mayoría haciendo cola, mi espalda grite hoy y sea la peor afectada por la niebla y la incompetencia. Porque el problema, por lo visto, en este aeropuerto es que carece del radar adecuado para volar con niebla. No sé exactamente como funciona la navegación aerea pero en casa nos hemos echado unas risas imaginandonos a los controladores aéreos trabajando sin radar, a ojo, con los prismáticos. "A ver, el de LAN, enderezaaaa!!!! un poco a la derecha que está entrando el de Aerolíoneas, Pepe gira a la derecha que te estampas con la torre de controoool!!!". Sería una escena realmente cómica, y ya de Argentina poco me sorprende.

La foto de este post no me he atrevido a hacerla, por ternura, por respeto, pero es para esos pobres niños de 2,4,6 años que han pasado muchas horas en el aeropuerto con unos padres nerviosos y malhumorados, que se acurrucaban como podían en los carros de las maletas o que intentaban descansar y entender algo encaramados a los brazos de sus progenitores.

Quince horas me he pasado allí, quince horas de mi vida en las que me habría dado tiempo a irme a Madrid; a ver 30 capítulos de Friends; a dar 15 clases de cosas interesantes; a dar 15 paseos por lugares preciosos; a cenar, irme de fiesta, desayunar y acostarme; a trabajar casi tres turnos; a irme a una barbacoa, echarme la siesta e irme al cine; a dormir a pierna suelta; a leerme el último libro de Ken Follet; a mantener varias conversaciones enriquecedoras; a reirme a carcajadas hasta morir de agujetas en el abdomen; a disfrutar un día completo en la cama; a... Pero solo he tenido tiempo para enfadarme, renegar, aburrirme, conocer historias tristes o enrabietadas, pelearme, frustrarme, resignarme, y morir de sueño. Espero que mañana no bata récord de horas allí ni tenga que irme, finalmente, casi otras 15 horas en autobús hasta Tucumán.

Niebla, rabia y no hay selva (II)

Nueve horas y media me he tirado en el p*@**etero aeropuerto y me he tenido que volver a casa con las manos vacías y una vaga promesa de posible avión a las ocho de la tarde. Los de las manos vacías es un decir porque toda la aventura me la he tragado cargando con mi maleta, mi abrigo, la cámara de vídeo, el trípode y el ordenador portátil de Efe..., que parecía yo un arbolito de navidad patrocinado por marcas de teconología. Aeropuerto parriba aeropuerto pabajo cargando con todos los bultos que no se ni como no me he dejado ninguno en alguna de las tres cafeterías, en algún mostrados, en las oficinas de Aerolíneas, en alguno de los muchos rincones en los que me he tenido que tirar en el suelo, en algún baño... Nueve horas dan para mucho. O para nada. Hoy siento que me han robado un día de mi vida (un sábado encima) por la suma de incompetencias de unos cuantos y no me hace demasiada gracia.

Asique sin mucho ánimo vuelvo a cargar todos los bártulos y me voy en diez minutos de nuevo al aeropuerto a esperar, preguntar, escudriñar los paneles de salias de vuelos e intentar colarme en el único que queda hoy para Tucumán, que, para más inri, a una hora de la hora "estimada" de salida aún no se sabe si sale o no sale.
No sé si algún día conseguiré llegar a Tucumán pero sin conocerlo le tengo ya una manía....

Niebla, rabia, y no hay selva.

Me he levantado a las cuatro de la mañana, toda contenta, para irme a Tucumá y hoy mismo visitar la selva de Yungas. Pero ha amanecido el día caprichoso y todo está saliendo mal. Ahora mismo son las once y media, lo cual significa que debería llevar ya más de dos horas en la selva. Y, obviamnete no. Nisiquiera he salido de Buenos Aires. Y lo peor es que no sé cuando voy a salir. Me explico:

Antes de llegar al aeropuerto ya me parece demasiada la niebla que se cierne sobre Buenos Aires y al entrar mis sospechas se confirman: aeropuerto cerrado por la niebla. Shit! Mi vuelo, que salía a las seis, retrasado hasta las nueve y cuarto. Bueeeno... La literatura se convierte una vez más en mi aliada y me salva de la depresión profunda por no poder llegar a la excusrión, que salía a las nueve.
A eso de las ocho me acerco al mostrador de Aerolíneas para facturar y vaya, me ha tocado en la fila de los tontos, vaya dos pardas las encargadas de las facturaciones, la fila no avanza..., no avanza..., no avanza... Mientras pasamos los minutos sin movernos de nuestras posicines, entre los colegas de la fila se empieza a filtrar información: "esque parece que una de ellas es nueva, y la están enseñando a hacerlo todo y por eso van más lentas...". En fin, consigo llegar al mostrador tres cuartos de hora después y estas dos inútiles primero no me encuentran en el vuelo, y cuando me encuentran se llevan mi pasaporte para comprobar que no estoy en busca y captura por la INTERPOL. Diez minutos después vuelve una y, ay, tu vuelo ya está cerrado... ¿¿¿Cómooo??? Sí, se cerró hace cinco minutos, asique ya no puedes subir.
No me lo creo, por tu incompetencia me quedo yo sin volar??? Me voy indignadísima a protestarle a la jefa de turno, una amargada malcogida que, encima, me llama mentirosa. Me hierve la sangre. Me voy a las oficinas de Aerolíneas, pongo una reclamación, y exijo hablar con el jefe más jefe que haya para ponerle el grito en el cielo. El jefe más jefe es la amargada. Plof! Lo único que han hecho los de Aerolíneas es ponerme en lista de espera para el próximo vuelo, a las 12. Eso significa que a lo mejor si no van todos los pasajeros que han comporado el billete, entro.
Pero además hace diez minutos he ido otra vez a dar la lata y resulta que, otra vez, todos los vuelos temporalmente cancelados por la niebla. Asique no se sabe qu{e vuelo podrá salir ni a qué hora, ni por supuesto si yo entraré en alguno... Asique aquí llevo ya casi siete horas en el aeropuerto y no sé cuántas me quedan, más sola que la una, teniendome que pelear para poder tener media hora de internet y volcar mi rabia en la blogosfera, y con un libro como única compañía y consuelo en este aciago dia nebuloso en el que debería estar en la selva y me dedico a pelearme con los incompetentes de Aerolíeas, que me hacen perder los vuelos, la paciencia, y los nervios.

Los Planetas

No soy muy fan de Los Planetas pero sin comerlo nio beberlo he asistido al primer concierto que han ofrecido en Latinoamérica, -porque, ¿cómo ibva yo a perderme un concierto?-. Y sigo sin ser muy fan.
De la hora y media que han tocado me sabia una canción y he podido tararear otro par, pero no me han dado ganas de bajarme toda su discografía al llegar a casa. Jota, el cantante, es un sosooooo!!! Hacia el final del concierto se ha animado un poquillo, y hasta ha sonreido! pero en la mayoría de las canciones parecía que se iba a dormir. La música sonaba muy parecida de una canción a otra y el hecho de que los graves estuvieran altísimos y la voz bajísima no ayudaba demasiado a diferenciar unas de otras. Las letras, que es uno de los puntos fuertes del grupo, no se entendían pues.
Eso sí, escuchaba al verdadero cantante de Los Planetas pero en mi cabeza era Marito quien cantaba, me gustan más estos temas cuando los canta Tambor!!

Además ha faltado el entusiasmo de su público español, que es mucho, pero aquí los proteños no conocían a los granadinos, más que cuatro gatos que sí, se han desgañitado delante del escenario.
Parece mentira que las canciones del Grupo de Expertos Solynieve que tanto me gustan salgan de la misma cabeza que las de Los Planetas que -y sé que con esto me gano la enemistad de la mitad de los indies españoles- hoy me han aburrido bastante.
Les tendré que dar otra oportunidad..., pero con tiempo.

Mañana me voy a Tucumán asique os tendré al tanto de mis aventurillas por la selva y los valles cachaquíes del noroeste argenitno.

Vergüenza europea

Europa, Europa... La del arte, el viejo continente, cuna de las civilizaciones, escenario de la Revolución Francesa y del Mayo del 68, abanderada de las libertades y la democracia. La misma que sufrió los horrores del Holocausto y se juró a sí misma aprender de los errores -horrores- del pasado para no volver a repetirlos. La que clamaba por la unidad y hace algunos años implantó el euro para unificar a las gentes y sus bolsillos.

Esa misma Europa hoy nos hace llorar, de vergüenza, y va a hacer llorar a muchos que han tenido la desgracia de no nacer en el viejo continente.

La nueva directiva de inmigración es indignante y me hace sentir verguenza de formar parte de la UE. Para los que no estéis informados, establece que todo aquel inmigrante ilegal que se le antoje a la policía o a cualquier otra fuerza de seguridad del Estado puede ser retenido durante 18 meses sin que medie ningún proceso judicial. Me sorprende que la iniciativa haya llegado tan lejos, porque no esperaba algo tan drástico de los gobiernos europeos -aunque el giro a la derecha es patente-, pero mucho menos del Gobierno de España. El hecho de que sólo Borrell y Obiols hayan sido los únicos españoles del Parlamento Europeo que han dicho que no es indignante. Es más, 16 de los 19 socialistas votaron que sí a la normativa. Yo no voté a Zapatero para que se haga esto con los derechos humanos, si no, más bien, para todo lo contrario. Teníamos esperanzas pero entre esto y el hecho de que este año España haya ganado mucho más dinero con el comercio de armas que los anteriores me está haciendo arrepentirme del voto. Y así quedó el pobre Llamazares...

Veamos: si eres considerado inmigrante ilegal, en Italia gracias al gran Berlusconi ya eres automáticamente delincuente. Y en el resto de Europa, a partir de ahora, podrás ser retenido ¡¡un año y medio!! Sin haber hecho anda más que buscar una vida mejor. Y si encima eres menor corres el riesgo de que te "repatrien" a un país que ni siquiera tiene porqué ser del que vienes. ¿Qué nos pasa europeos? ¿Ahora que nos van bien las cosas nos hemos olvidado ya de que nosotros también hemos sido inmigrantes? Aquí en Argentina, con toda la razón del mundo, se nos pone verdes. Miles y miles de italianos y españoles huyeron de sus respectivas dictaduras y solicitaron asilo en este país, que se lo brindó con toda la hospitalidad de que son capaces -y eso es mucho-. Muchos otros emigraron a Méjico y otros países latinoamericanos que abrieron sus puertas y sus corazones a quienes querían entrar. Y no sólo no les pagamos con la misma moneda si no que ahora les cerramos las puertas. Qué debil es la memoria colectiva! Los nietos de quienes llegaron con una mano delante y otra detrás a Argentina y crearon florecientes negocios ahora serán arrestados sin decir ni mu por los países de sus abuelos. Cuando Europa necesitaba ayuda muchísimos paises con pocos recursos se volcaron en su población y ahora que Europa está cómoda en su sofá no permite que los que están mal le molesten. Clama al cielo!!

Pero no es sólo eso. Además ahora resulta que ésta cómoda Europa va a establecer una jornada laboral de 60 horas. Hace sólo diez años Francia lideraba un debate similar defendiendo ferozmente una jornada de 35 horas semanales. Pero parece que ahora los intereses del empresario priman sobre los derechos de los trabajadores y en vez de dirigirnos hacia una vida más plácida y civilizada volvemos hacia la esclavitud y la primacía de la producción y el beneficio económico sobre los derechos sindicales.

Pero esperad que aún queda. En Suecia, (Dios mío Suecia también!), uno de los países más "avanzados" del mundo, el Gobienro ha decidido que tiene derecho a revisar el correo personal de todos los ciudadanos y a eschucar llamadas telefónicas cuando le venga en gana. Y los jueces, en este caso, también se quedan fuera. George Orwell tendría algo que decir sobre esto. Da miedo. Y en Inglaterra los laboristas se han autootorgado el derecho de retener a "sospechosos de torrorismo" durante 42 días aún sin tener ningún cargo contra ellos. Hoy, tan instalados que estamos en la cultura del miedo, ¿quíén se libra de ser sospechoso de terrorismo si se le antoja al polícía de turno?. ¿Ya se nos ha olvidado que fueron los bobbys los que mataron a un chaval brasileño en el metro proque les parecía "potencialmente peligroso"?. Y el pobre sólo llevaba una mochila llena de CDs... En Francia se permite que estos "sospechosos" sean interrogados durante seis días sin presencia de un abogado defensor. Berlusconi quiere que a sus inmigrantes ilegales=delincuentes se les pueda detener durante CUATRO AÑOS en la cárcel.

¿Estamos locos o qué? ¿No os da miedo? El recorte de libertades es alarmante y es el peor registrado hasta ahora en Europa. El retroceso es flamante. Con la excusa de la seguridad los Estados tienen cada vez más poder sobre el ciudadano y cuidar con celo la privacidad de cada uno empieza a ser "sospechoso". No sé si somos del todo conscientes pero a cualquiera de nosotros nos puede afectar esta psicosis y acabar en el calabozo. Y aunque no lleguemos al calabozo, somos víctimas de Estados omniscientes que cada vez más están presentes en todos los aspectos de nuestras vidas. Se nos están metiendo en la cama con la excusa de darnos calorcito para que estemos agusto y al final nos van a terminar quitando la manta.

Merkel, Sarkozy, Berlusconi, Brown y muchos otros nos están robando poco a poco nuestros derechos, nuestras libertades, y nuestra solidaridad. ¡Qué coño solidaridad, justicia! Los parámetros de la derecha se filtran poco a poco en las venas del continente, como si llegaran por el Danubio o el Sena y se filtraran en la tierra sin que uno se diera cuenta, y mientras tanto nos creemos que legalizando los matrmonios homosexuales somos los mas progresistas del mundo mundial. Y encima el partido socialista español se alinea con ellos. El Eje del Mal ahora está en casa y es Latinoamérica la que nos tiene que dar una cura de humildad... Parece mentira que ahora que Estados Unidos comienza a darse un lavado de cara y a retrocedes en las políticas anti-humanas -o eso parece, un poquitín- seamos los europeos los que golpeamos más duro. De verdad que asco ser europea hoy.

Y más allá de lo que nos esté pasando a nosotros o nos pueda pasar debemos preocuparnos YA por lo que les pueda pasar a los demás. Esque no puede ser que la inmigración se convierta en delito. Porque no. Porque si revisamos la triste Historia de la humanidad, ¿qué pueblo no ha tenido que emigrar alguna vez?. ¿Y si cerramos nuestras puertas a seres humanos en qué clase de seres humanos nos convertimos? En malvados, ya he hablado aquí de que el hombre es malo y sin excusas. ¿No os da vergüenza pensar: "yo he nacido aquí y por eso tengo una plácida vida, tú, como has nacido en el Congo te jodes porque no te dejo ni asomarte al primer mundo, y si lo intentas, a la cárcel"? Esque es tal cual... Esperemos que la Historia no se vuelva en nuestra contra porque si dentro de diez años sufrimos una catástrofe nuclear y Europa queda devastada y tenemos que buscarnos otro lugar donde vivir, nadie va a querer acogernos. Y con razón.

Cuarteto de Nos

A la tercera va la vencida, dicen , asique tras mi tercer concierto del Cuarteto no me queda más remedio que reporteároslo me temo.

Esta noche, en el Teatro Flores de Buenos Aires, los uruguayos cerranon una gira que les llevó en octubre a España, donde les vi por primera vez, en un Honki Tonk no muy lleno y tampoco muy volcado con ellos, aunque entusiasta.

Claro que eso no era nada comparado con el entusiasmo que le ponen los porteños, tanto en marzo -repetí con mi hermana al otro lado del charco- como esta noche, en la que se han despedido de los escenarios durante una buena temporada en la que se van a dedicar a su próximo disco.

Y será el décimosegundo, porque aunque yo les conocí el año pasado (ese Guetto, Semana Santa, Ferrol), llevan ya toda mi vida rulando de bolo en bolo, pues el grupo nació, mira tu por donde, el mismo año que yo.

El video desmerece bastante la música y la voz pero podéis captar el ambiente verdad? Las canciones del Cuarteto no sólo son musicalmente bastante aceptables sino que resultan divertidísimas y de lo más ingeniosas. Es la típica música para escuchar cuando uno está contento o quiere animarse, para hacer ciertas incómodas tareas cotidianas con energía o para desgañitarse en el coche. Música fresca, cercana, rockera, sin excesos ni adornos de más, y que cuenta historias inverosímiles con un grandísimo sentido del humor. Por algo cierto espabilado promotor musical les llevó a tocar junto a Los Delinqüentes cuando en España no les conocía ni Perry.

En concierto, todo eso se traduce en un público entregadísimo que, a pesar de la dificultades, -pues el vocalista canta rápido letras muy elaboradas- se corea desde la intro hasta los bises saltando sin parar. Le ponen ganas a pesar de llevar 23 años en ello (decían esta noche que siguen haciendo esto proque no han encontrado mejor que hacer) y consiguen trasmitir a la platea una vitalidad que no cualquier rockero sabe canalizar hasta cada uno de los que le van a ver. Aún así, he de confesar que tienen unas cuantas canciones demasiado rarunas y experimentales que terminan por ser aburridas, y desde luego, fuera de lugar en un concierto. Hoy han colado unas cuantas de estas, lo cual ha roto un poco del ritmo del concierto, pero han conseguido recuperarlo en un apoteósico final en el que han encadenado sus mejores canciones y las que más os recomiendo: Yendo a la casa de Damián, Verano del 92, Me amo y Bo Cartero. Va, superad la pereza, bajaroslas que de verdad os van a mola.

Asique sí, el cierre ha sido un gran cierre aunque quizá algo prematuro (una hora y media de concierto es pelín rancio no?), pero ha dejado buen sabor de boca y muchas ganas de que saquen algo nuevo y, seguro, sorprendente, para poder volver a verles en Madrid, Buenos Aires o..., quién sabe dónde.

Por cierto os presento a las dos catalanas con las que vivo ahora y a las que he arrastrado al concierto, Ana -a la izquierda de la imagen- y Clara.

100 post, 100 días de paro

Esta el la entrada número 100 de escribiendoenplata y mañana se cumplen 100 días del conflcto del campo argentino, asique aunque me daba pereza creo que no me queda más remedio.

Supongo que llevareis algún tiempo escuchando hablar de la crisis del agro en Argentina, y que si las huelgas, los piquetes, el desabastecimiento... Y pensaréis, y ¿ésta porqué no cuenta nada, que para eso se hizo un floj?. Pues no lo cuento básicamente porque no lo entiendo, después de más de tres meses desayunándomelo y merndándomelo, pero cada día que pasa es más díficil de entender. Voy a intentar contároslo de una forma simple y esquemática a ver si me hago con ello. De antemano, perdonen la simplificación y los fallos o matices.



Había una vez un país que se enorgullecía de ser el granero del mundo, como les gustaba autodenominarse, que tenía una grandísima cantidad de recursos y una población bastante escasa comparada con su extensión. Este país sufrió, como todos los de su región, graves convulsiones políticas y sociales en el siglo XX, incluida una férrea dictadura cuyas heridas continúan hoy abiertas. En este país la clase política era un pitorreo y básicamente todos se dedicaban a robar al pueblo y abusar de su poder. Uno de esos políticos, que fue un Berlusconi del Cono Sur en muchos sentidos, decidió un día que su moneda era tan buena como el entonces boyante dólar (Ménem) y durante unos años el país gozó de una economía que no se la creían ni ellos. Pero claro, llegó el día en que la cosa tenía que estallar, y en el 2001 hubo tal quiebro económico y social que el presidente que había continuado con la política económica del 1-1 (De la Rúa) tuvo que escapar en helicóptero para que no le lincharan y llegó a tener cinco sucesores en diez días.


La crisis del 2001 afectó a todo el mundo y sigue coleando entre los argentinos, que no consiguen deshacerse de una clase política que les estafa mientras les sonríe.


El año pasado llegó a la presidencia una ´princesita humilde con ínfulas de reina malvada conocida como CFK, esposa del anterior presi -peronistas ellos-, y parecía que formaría parte de la nueva ola política que se apodera poco a poco de América Latina, con mayor o menor éxito, pero con garra.

Y sí, si uno escucha a la divina Cris en sus numerosos discursos es realmente una socialista convencida que incluso derrama alguna lagrimilla al recordar todo lo que ha sufrido el pueblo argentino. Solo que parece olvidarse, por ejemplo, de que ella y su marido se hicieron ricos gracias a los que perdieron en el 2001. Pero esa es otra historia...


El caso es que en este país con tierras tan extensas y ricas los agricultores, que son prácticamente la clase más pudiente y poderosa, se han dado cuenta de que la soja, el nuevo oro, da muuucho más dinero que el trigo o la cebada. Y se han puesto todos a plantar soja como locos. Lo malo de la soja es que se carga el campo y después de tres años ese fértil suelo ya no sirve prácticamente para nada.


Como los agricultores se estaban llenando los bolsillos y los carrillos gracias a las exportaciones de soja, a cambio de dejar al país sin su brillante futuro como grandero del mundo, el Gobierno tomó una aparentemente sabia decisión: si ganas más, pagas más. Y les subió los impuestos una tasa del 43 al 49 por ciento) a los de la soja y del 37 al 45 por ciento a los del girasol -que se forran, por su parte, con el invento de los biocombustibles-, dentro de un mecanismo que variará según la evolución de los precios internacionales del grano. Lo malo es que Cris no tuvo en cuenta a los pequeños agricultores, que se ahogan con ese impuesto.



Asique, lógicamente, el campo entero montó en cólera (allá por marzo) y decidió plantarle cara al Gobierno. Los cacerolazos en apoyo a la gente del campo (¿?) se sucedieron por todo el país y se vino EL PARO DEL AGRO. Los piqueteros se echaron a la calle y se dedicaron a cortar las carreteras de forma que, con altibajos, es frecuente desde hace tiempo que no llegue la leche o la carne a los supermercados.

Asique, desde entonces, día sí y día también hay reuniones entre agricultores y dirigentes del Gobierno que duran hasta altas horas de la madrugada (para desesperación de mis pobres compañeros de Efe) y no consiguen nada. Aquí nadie cede, lo que fue una protesta económica pasó a ser una protesta social y ahora se ha convertido en una merienda de negros en la que el Gobierno no se apea del burro y todos los demás quieren subirse. No sólo no hacen nada por arreglarlo si no que lo estropean, y, por ejemplo, el aliado -matón mafioso- del Gobierno acusa a los ruralistas de golpistas mientras estos claman al cielo por las "injusticias sociales" que se cometen contra ellos.

Y mientras tanto la gente normal y corriente no puede moverse con facilidad de una ciudad a otra porque cortan las autopistas cada dos por tres y no hay carne en las tiendas. Lo sorprendente es el enorme apoyo social que tienen los del campo, los mismos que provocan la falta de leche por no perder ni un duro de sus engordasísimas arcas...



Asique ya veis, es complicado de entender, eso me dicen tooodos los argentinos, y es cierto. Yo he intentado desde mi humilde posición de habitante del ¿ex?granero del mundo y observadora de visión europea explicaroslo de la forma más sencilla posible, para que al menos os suene de algo lo que aquí está resultando ser una auténtica crisis . Por supuestísimo que hay muchos matices dentro de la polémica y muchos otros factores que entran en juego, pero para contároslo necesitaría yo un gran entrenamiento de argentinidad y vosotros muchísima paciencia para leer.



Pero ojalá más temprano que tarde pueda contaros la segunda parte y terminar el post diciendo "y colorín colorado este cuento se ha acabado".



PD: en realidad de qué me sorprendo si los italianos siguen votando a Berlusconi y en España consetimos que los poderosos se forren a cambio de que los demás no tengamos donde vivir?

Cumpleaños ¿feliz?

El miércoles pasado nos fuimos Clara, María y yo a Rosario a celebrar el 80 cumpleaños del Che en su ciudad natal, dispuestas a quemar la noche y por el día acudir a las miles de charlas, conciertos y exposiciones programadas para la ocasión. La aventura comenzó con María con collarín por una grave contractura, pero manteníamos el espíritu porque esa noche tocaba en Rosario Emiliano, el cantautor de San Telmo, con lo cual sería una gran noche. Pero el II Ecuentro de Trovadores fue una mierda, con perdón, salvo la de Emiliano el resto de los cantautores eran no sólo ególatras -como pudimos comprobar hablando largamente con ellos- si no musicalmente malos. Pero lo peor fue que, depsués de terminados todos los conciertos, la "farra" con el majísimo Emiliano fue una cena-desayuno en una cafeteria chunga con un cantautor bastante impertinente, con bromas de quinceañero, algo estúpido y con un amigo insoportable que creía saber de todo y no sabía ni atarse los zapatos (aunque he de decir que tocaba la guitarra virtuosamente). Para haceros una idea, siendo músico y profesor de música, aseguraba que el tango "viene de África, cae por Cuba y así llega a Argentina". Mira que sé poco del tango pero que viene de los inmigrates italianos que lo empezaron a bailar en el puerto de Buenos Aires, eso sí lo sé.

Después de esa decepcionante noche el jueves lo dedicamos a conocer Rosario proque, creíamos, aún no había muchas actividades a las que acudir. Nos dimos cuenta de nuestra equivocación ya al final del día cuando todo lo que sí había pero no supimos encontrar había terminado. La noche nos dio para perdernos por la ciudad durante casi dos horas en las que nos dedicamos fervosoramente a arreglar el mundo, no lo conseguimos, pero esas conversaciones siempre merecen la pena.

El viernes fue el acto oficial de apertura de los festejos por lo del Che y también bastante decepcionante y muy alejado de las ideas guvarianas la verdad. Demasiado formal, demasiado aburrido, demasiado diplomático, demasiados intereses creados... Al Che no le hubiera gustado.

Tampoco le hubiera gustado el acto del día siguiente, en el que se inauguraba una plaza con su nombre y la estatua de la que ya os he hablado. Marchamos hacia allá con las juventudes cubanas y argentinas comunistas, una mani en condiciones, y las únicas que llevábamos cerveza eramos nosotras!! Estos argentinos no saben, luego todo el mundo nos pedía claro... Más allá del frío de muerte que pasamos en el acto, que duró varias horas, la cosa mereció la pena sólo por poder hablar con Aleida, la hija del Che -gracias a las mágicas acreditaciones de Efe-, que por cierto fue la única que se dignó a hablar del futuro y en vez de alabar sin reservas la figura del guerrillero (como hicieron todos) puso verde a los del campo argentino. Olé por ella.

También mereció la pena encontrarme con Beto, un porteño al que conocía de lo de la estatua y

con el que nos quedamos el resto del día y fuimos al Café de la Flor, lo mejor que hemos encontrado en Rosario. Es un bareto con muy buena música que, no sé muy bien porqué, pero me recordaba al Bodegón de San Rafael, y me trajo muy buenos recuerdos.

Asique bueno, las vacaciones en Rosario no fueron lo que esperábamos pero la verdad que nos lo hemos sabido tomar con humor y nos hemos reido mucho, mucho, mucho.

Para nosotros Ernesto

Ayer tuve el gran honor de conocer a Alberto Granado, aquel que subido en la Poderosa se recorrió parte de América Latina con el Che, el que fue su amigo y confidente durante toda su vida.


También estaba Carlos "Galica" Ferrer, el otro amigo de la infancia, con quien Ernesto Guevara de la Serna hizo su segundo viaje por el continente.


Escuchar de sus propias gargantas las anédotas vividas con "el Fúser", como llamaban al Che por su modo de jugar al rugby (furibundo Guevara), ha sido realmente increible.


Que Grando, que con 86 años está el pobre hecho polvo, de baje desde Cuba hasta aquí para celebrar el 80 cumpleaños de su amigo es también increible. En la foto están los dos, Granado es el más viejecito y Calica es el que está hablando conmigo. Dos ancianos realmente agradables y encantadores que conservan el sentido del humor y que tienen mucho que contar sobre el revolucionario más destacado del siglo XXI. Aquí podéis ver parte de lo que me contaron.

Y yo me pregunto, ¿conoceré a alguien que llegue a ser algún día una destacadísima personalidad histórica? Quizá alguno de vosotros o vosotras lleguéis un día a ser el Che del siglo XXI, y a mi me llamen para dar conferencias sobre cómo erais en la juventud, o incluso me pidan que escriba un libro... Si seguís portando igual de bien no os dejaré mal parados y me callaré los trapos sucios, no os preocupéis.., jejeje.

Ya sé que hablo mucho del Che pero esque me estoy haciendo una cátedra en su persona, jejeje, y más que voy a hablar porque mañana me voy a Rosario, la ciudad donde nació, a celebrar yo también su cumpleaños.

Aprovecho la ocasión para inaugurar un nuevo álbum de fotos (que podéis ver pinchando a la izquierda en "mis fotillos" con la gente que admiro y que voy conociendo por estos lares. No hay demasiadas pero tienen muucho peso. Y también que sepais que he metido fotos nuevas en el álbum general de Buenos Aires que lo tenía un poco abandonado...

Ismael el rancio II

No iba yo demasiado predispuesta con Ismael Serrano después de lo del otro día, y aún así confiaba en su genio. Pero..., no lo vi, o al menos no vi mucho.

Isma se había preparado un escenario muy cuco con unas luces muy bien estudiadas que representaba a Peumayén, la ciudad de los sueños en mapuche. Siempre se ha caracterizado por sus intervenciones entre canción y canción, y ayer no dejó de hacerlo, pero lo que antaño era un discurso reivindicativo e inteligente ahora se ha convertido en un teatrillo a veces cursi y a veces hasta cutre que intenta hacer gracia pero no termina de conseguirlo salvo en contadas ocasiones.

Y lo peor de todo es que su voz, su mejor baza aparte de las letras, estaba apagada. Creemos que debía estar malo de la garganta y medio afónico porque cantaba bajito bajito y casi sin fuerza, y a pesar de que estabamos en tercera fila a veces no se le oia. Quizá por eso no quiso, o no pudo, venir al Café del Árbol el jueves.

Y además de estar vestido, digamos, de una forma bastante horterilla como podéis ver con esos tirantes del Tirol su movimiento y su presencia en el escenario no eran precisamente elegantes ni naturales. Porque nunca ha quedado bien cantar tieso como un palo y con los brazos pegados al cuerpo cual soldado en formación. Y casi era peor cuando se emocionaba, que ponía una cara de sufrimiento que parecía un cantaor de flamenco en pleno éxtasis...

Cualquiera diria que tras siete discos y once años de carrera, Isma se ha convertido en un Luis Miguel cualquiera que levanta pasiones entre las pititas porteñas -el público venía principalmente de la Recoleta, algo así como el barrio de Salamanca en Madrid- y se ha olvidado de lo que quería ser cuando empezó.

He sido mala pero he de reconocer que Ismael también nos dio buenos momentos eh? Que no deja de ser Ismael Serrano a pesar de parece sobre el escenario más a Bisbal en modo trovador que al cantautor que fue. Y tres horas completitas de concierto -cuatro veces salió a hacer bises!- dan para mucho. "Papá cuéntame otra vez" pertenecía a mi lista de canciones que tengo que ver en directo al menos una vez en la vida y ya lo he hecho. Pero el gran momento de la noche fue cuando entonó "A las madres de la Plaza de Mayo" y se la dedicó a Estela de Carlotto, presidenta de Abuelas de la Plaza de Mayo. La canción empezó tras una enorme ovación que todo el teatro, enorme y lleno de gente, le dedicó a Carlotto. Fue tan intenso y emocionante que no me quedó más remedio que llorar, a mí y a otros cuantos del público... Tenéis que imaginaros a Ismael cantando versos como

Madre, tu hijo no ha desaparecido.

Madre, que yo lo encontré andando contigo.

Lo veo en tus ojos, lo oígo en tu boca,y en cada gesto tuyo me nombra

Lo veo en mis luchas y me acompaña entre las llamas de cada nueva batalla.

a una mujer cuya hija embarazada desapareció en la dictadura y probablemente fue tirada al mar, drogada, desde aviones furiosos, los tristemente célebres "vuelos de la muerte". Y cuyo nieto, si es que sobrevivió, fue criado por los amigos de quienes torturaron y asesinaron a la joven. Siempre me ha producido congoja esa canción pero ayer, en Buenos Aires y con Carlotto presente, se hizo mucho más grande. Sólo por ese momento mereció la pena ir, gracias Ismael.

Las fotos son de Clara, mi compi actual.

Ismael el rancio

Ayer, como todos los jueves, estaba yo viendo a Emiliano -un cantautor- en el Café del Árbol cuando nos enteramos de que Ismael Serrano estaba cenando al ladito. Emiliano canta las canciones de Serrano, además de las de Sabina, Silvio y algunos otros, y a todos los que estábamos allí nos hacía mucha ilusión la posibilidad de que se pasara a cantarse algo con Emiliano. Por lo visto una vez iba el madrileño por San Telmo paseando y escuchó una de sus canciones. Era Emiliano cantándola, e Isma quiso pasar a compartir con él, pero la chica que estaba en la puerta no sabía quién era y no le dejó pasar porque no había sitio. Después de eso varias veces ha ido la chica que canta con Emiliano -que no era la de la puerta-, Agustina, a ver a Ismael y a invitarle a cantar con ellos, pero de momento Isma dice que sí que sí y luego es que no que no.

Pues eso, ayer, mientras escuchábamos a Emiliano interpretando Atrapados en Azul o La estraña pareja, canciones de Serrano, él cenaba a escasos 200 metros, y Emiliano y compañía quisieron invitarle una vez más a cantar en el Café del Árbol. Pero a todos les daba vergüenza...
Y ahí me planté yo, con todo mi morro, "venga hombre que sí, vamos a decirle algo...". Y al llegar la pequeña comitiva a la puerta del restaurante, nadie quiere entrar. Y ahí me planté yo, precedida por un amigo de Emiliano que no abrió la boca. Entro al restaurante y está Ismael en medio de una mesa enooorme, la única que había en el lugar.
-Holaaa...., que aproveche... Todas las miradas se dirigen hacía mí en plan, ¿quién osa interrumpir nuestra cena?
-Ehhh, mira Ismael, no sé si te acuerdas de mí, nos conocimos hace un par de semanas en la rueda de prensa, tu paisana... (Isma pone cara de Ah!, si, la que me preguntó por Madrid, claro, y me pidió que le firmara el disco, a ver qué quiere ahora...)
-Bueno te comenté que había un chico en San Telmo que cantaba tus canciones, creo que además una vez quisiste entrar a verle y no te dejaron pasar, bueno pues estábamos viéndole tocar y nada, venimos aquí una pequeña comitiva (la comitiva estaba fuera, allí solo estábamos el amigo de Emiliano, que no decía ni mu, mi morro y yo) a invitarte a tocar con él cuando acabes de cenar..., estamos aquí al ladito, les haría mucha ilusión...
-Mira te lo agradezco mucho pero yo mañana tengo concierto y en cuanto termine de cenar me voy a la cama que tengo que descansar, otra vez será.
Ismael tío eres un rancio, si tuvieras tanta prisa por acostarte no estarías con el filete a medias a la una de la mañana, y además, qué te cuesta pasarte diez minutos, tocarte un par de temas, y quedas como un rey... No me atreví a decirle eso, claro, me quedé en un
- Bueno pues nada, que descanses y tengas un buen concierto mañana -que por cierto yo voy a estar allí, para que veas que no sólo vamos a ver a Emiliano cantando tus canciones- (eso sí se lo dije), y que os aproveche la cena. Muchas gracias, buenas noches.

Y ahí quedó la aventura. Yo que me había visto volviendo al Café del Árbol con Isma del brazo, viviendo una noche inolvidable con él y Emiliano cantando hasta las mil, una de esas que luego cuentas por ahí como "yo estuve allí la noche de parranda de Ismael Serrano en San Telmo, terminamos tomando mate en mi casa"... jajaja, si ya sabéis que soy muy peliculera, pero, ¡qué divertida es la imaginación!. El post hubiera quedado mucho más majo si hubuera sido así verdad?

Asique esta noche me voy a ver a Isma en concierto pero no será lo mismo después de saber lo rancio que es, sin embargo el concierto de Emiliano del próximo miércoles en Rosario y la -esta sí, asegurada- posterior juerga seguro que no me dejan mal sabor de boca.

Corte de pelo

Siempre que me corto el pelo, me arrepiento inmediatamente. Como a Sansón, me da la impresión de que se me va la fuerza con la melena, y con lo mucho que me cuesta que me crezca, me muero de pena viendo los mechones caer en el suelo. Pero también, cuando tengo el pelo largo y veo fotos en las que lo llevaba corto, me parece que me quedaba mejor... Aunque lo mismo me pasa cuando tengo el pelo corto y lo veo largo... En fin, ayer tuvimos sesión de peluquería en casa, a cargo de Jose Luis (muchas geacias!!) que en un pis pas nos arregló el pelo a Clara, la chica que vive conmigo estos días, y a mi. Os dejo las fotos para que vosotros mismos juzguéis el resultado y de paso para que no os olvidéis de mi cara -ni de mi cabellera-. Por cierto que el jersey que llevo aquí debajo es comprado en una discoteca de esas de las que os hablaba.

Vale, no hay prácticamente diferencia pero a mi me parece que me han cortado metros!!!

No tengo mucho más que contaros interesante, esta semana hay mucho trabajo pero tengo la suerte de poder gestionarmelo con bastante libertad y el privilegio de elegir mi horario de trabajo, no está nada mal aunque a veces necesitaria que me obligaran a madrugar un poco porque mi voluntad no se hace con ello. Y menos ahora que he perdido fuerza con el corte de pelo...

Corpiños y J&B

Buenos Aires es, además de otras muchas cosas, la ciudad de los mercadillos. Hay mil, todos los días, repartidos por toda la ciudad. Uno de los más importantes se monta los fines de semana en Palermo, el centro del diseño en Buenos Aires, donde están la mayoría de las tiendas de los jóvenes diseñadores de todo el cono sur.. Además de mercadillo en la calle, de todas las tiendas abiertas, y de un montón de galerías enormes en las que venden codo con codo muchísimos diseñadores jóvenes, lo mejor es que los bares y restaurantes de la plaza se convierten en tiendas gigantes.

Asique uno puede comprarse el modelito de la noche en el mismo luegar donde luego va a cenar o a tomarse las copas... Es muy curioso ver cómo las mesas y las sillas son sustituidas por enormes perchas cargaditas de ropa y en lugar de filetes, cervezas o panqueques (crepes) se venden faldas, jerseys o corpiños (sujetadores). Los complementos y lo más chic de lo más chic del textil argentino conviven por unas horas y sobre la barra con las botellas de alcohol que esperan pacientes a que los compradores compulsivos gasten su plata en emborracharse en vez de en ponerse piola -monos-.
Y la verdad que la ropa que hacen los jóvenes talentos de la moda latinoamericana está bastante bien, y aunque las calidades no son superiores la originalidad y el buen gusto son muy destacables. Hay mucho dibujito chulo, camisetas estampadas con letras de canciones, el Principito en una falda... Vaya, que es el paraíso de cualquiera de las chicas que conozco (y de algún chico manirrota que me sé yo que le encanta ir de compras). Además, el precio, a pesar de que para os argentinos es caro, para los que venimos con euros está bien, y seguramente esta ropa en España cueste casi el doble que aquí.

Asique ya veis, bolas de discoteca flotando sobre la tienda, botellas de J&B de fondo de la ropa interior, collares y cinturones colgando de las escaleras donde unas horas más tarde los chavones porteños se intentarán ligas a las lindas argentinas... Cuanto menos, otra curiosidad porteña.