escribiendo en plata

Los indignados y nuestra Plaza Solución

2011-06-01T21:26:00.002+02:00

Bob Marley: del gueto a estrella del tercer mundo

2011-05-11T17:14:00.001+02:00

El primer recuerdo que tengo de Bob Marley es en la antigua habitación de mi hermana siendo yo (imagino) una adolescente. Ella escuchaba ‘Buffalo Soldier’ y me explicó que hablaba de “soldados robados de África y traídos hasta América”. Me llamó mucho la atención que una música tan fresca, un ritmo tan agradable, un sonido tan veraniego hablara de algo tan duro como la esclavitud.

Desde entonces puedo recordar miles de momentos en los que la música del ‘profeta’ jamaicano ha puesto banda sonora a mi vida. En mi última etapa bonaerense era una constante, muy acorde con la gente que me rodeaba y la vida que llevaba.

Pero no sólo ha puesto música en la vida de mucha gente. También ha sido un ejemplo, un mito, un icono. Dicen, de hecho, que es el tercer icono universal después de Jesucristo y del Che. El caso es que en su día, rompió las reglas. Era un músico mulato criado en Trechtown, uno de los guetos de Kingston, Jamaica, que pregonaba la paz y el amor universales y que abogaba por el fin de las opresiones. Una filosofía cuanto menos curiosa teniendo en cuenta cómo maltrataba a su mujer, Rita Marley…

Predicaba la religión rastafari (que aúna profecías bíblicas, filosofía naturista y nacionalismo negro) y veía en Haile Selasiee un modelo a seguir, aunque algunos de sus preceptos (como el de no recortar el vello de la cara) no los asumía. Sí que era vegetariano y no bebía alcohol ni fumaba tabaco, como mandaba el rastafarismo.

Lo que sí fumaba, en cantidades ingentes, era marihuana, una costumbre que le ha llevado a convertirse en símbolo de esa hierba (y del hachís) desvirtuando completamente el sentido (litúrgico) que él le daba a la ganja. Ahora cualquier niñato que presuma de fumarse porros como trompetas lleva una chapa de Marley en la cazadora sin tener ni idea (seguramente) de la religión, la profundidad y la ideología que se esconde detrás de esa chapa roja, verde y amarilla. Esa, por cierto, ni siquiera es la bandera de Jamaica, si no la de Etiopía, sancta sanctorum de los rastafaris.

Hoy hace 30 años que la primera estrella mediática del Tercer Mundo moría en Miami. Tras ser tratado por la metástasis de su cáncer en Alemania había decidido regresar a Jamaica para pasar allí sus últimos días, pero la muerte se le adelantó y le pilló haciendo escala en Estados Unidos.

Muchos escriben hoy que “aquel día murió el hombre y nació la leyenda”. Es una frase bonita, pero en mi opinión la leyenda se había forjado antes, cuando un hombre negro llenaba los estadios de los cinco continentes, cuando su voz contagiaba a los oprimidos y calentaba los corazones de los colonizados, cuando sus guitarras y sus bongós provocaban que millones de personas se pusieran en marcha.

‘No woman no cry’, ‘I shoot the sheriff’, ‘Could you be loved’, ‘Exodus’, y mi favorita, ‘Redemption song’, son ya patrimonio de la humanidad y sus sensuales notas se escapan, todavía, desde las ventanas de Nepal, San Francisco, Soweto o Sidney. Y esperemos que sea así por mucho tiempo más. Desde luego en los sonidos que escapan de mi cuarto, y del de mi hermana, siempre tendrán un puesto honorífico.

Os dejo el link de un documental muy interesante de TVE sobre el rey del reggae

Happythankyoumoreplease, la peli de Ted Mosby

2011-04-25T18:28:00.001+02:00

Sí, es “la peli de Ted Mosby”. Él, Josh Radnor, la ha escrito, la ha dirigido, y la protagoniza. Se ha construido un personaje a su medida, un nuevo Ted con barba, (un poco) más maduro, (un poco) más profundo, pero muy semejante en el fondo. Por eso para quienes hemos seguido How I meet your mother no sorprende demasiado el personaje principal.

Se trata de un escritor treintañero que busca su identidad, su lugar en el mundo, su vida. Como buena película americana que es, todo esto se define en una sola cosa: el amor. Por eso creo que esta película podría haber sido una gran película, un icono cinematográfico de una generación, una gran huella indie que reflejara el malestar de la juventud actual, un espejo de los nacidos en los 80. Pero… se queda floja.

Para empezar, el argumento básico a partir del cual se desarrolla la historia es un poco absurdo, lo cual no ayuda a su credibilidad. Que un escritor treintañero que no termina de encontrar su camino se “encuentre” a un niño y se lo quede… A mí no me cuadra demasiado. A partir de ahí comienza una sinfonía de personajes que rodean a este nuevo Ted que en la película se llama Sam y que, igual que él, pululan por la vida defendiéndose como buenamente pueden de los abismos que les presenta la vida. Fracasos profesionales y amorosos, problemas de salud y de autoestima, frustraciones difíciles de tolerar… esos problemas burgueses que atormentan a veinteañeros y treintañeros de todo el globo, que podrían parecer menores e irrisorios a ojos ajenos pero que están medrando las ilusiones y las esperanzas de miles de personas.

El escenario donde se desarrolla esta historia de búsqueda (interior) es Nueva York, y al igual que pasa con Woody Allen en sus primeros films, es casi un personaje más. O al menos esa es la pretensión del director, y aunque lo consigue sólo a ratos, si es cierto que es mucho más que la mera ciudad en la que viven sus protagonistas.

De hecho, en una de las tres historias de amor que se narran, Nueva York es incluso una marca de identidad, una casa, un lugar del que ella no se quiere marchar. Ésa, la de Zoe Kazan y Pablo Schreiber, la de la chica que se quiere quedar en su ciudad y el novio que se quiere marchar a Los Ángeles fue, por cierto, la historia que más me gustó. La más auténtica, la más sentida, la más coherente y la menos edulcorada y ‘americana’ de todas.

Las otras dos, por muy indie que pretenda ser Radnor, no dejan de ser dos historias mil veces contadas, mucho más ‘american way of life’ que indies, mucho más previsibles de lo que, imagino, pretendía.

Pero en conjunto, y a pesar de los resbalones costumbristas y las carencias, a pesar de un final que empalaga, la película funciona. Gracias en parte a una banda sonora original digna de ser cabeza de cartel en Galstonbury o en el FIB, a cargo de la cantante folkie Jaymay, es decir, la misma que le pone la música a Cómo conocí a vuestra madre, también. Muy recomendable, por cierto, podéis escuchar la BSO aquí

Feliz no cumpleaños, República

2011-04-14T18:09:00.001+02:00

Hoy hace 80 años se proclamaba la segunda república española. Hoy hay muchas cosas que nos vendría bien recuperar del espíritu de ese régimen que llegó cargado de ilusiones y esperanzas para muchos españoles. Reforma agraria, voto femenino, educación, laicismo, divorcio… Ya en 1931 se pensaba en estos y muchos otros avances. Algunos los hemos conseguido, otros todavía son una utopía.

Foto: Jaume D`Urgell (vía Flickr)

Más allá de monarquía sí o monarquía no, y sin restarle la importancia que tiene este debate, la República es mucho más que poner o quitar un Rey. Al menos la del 31 lo era, hasta que un golpe de Estado terminó con ella. Con el mayor proyecto democrático en España hasta el momento, con los avances políticos y sociales, con las esperanzas, con los sueños de muchos españoles. Y con las vidas de muchos más.

Sin negar los fallos de la República, hay que ir superando ya la ingente campaña dedicada a manchar la memoria de un periodo que, si hubiera sido más largo (si se lo hubieran permitido), hubiera desembocado en un país radicalmente diferente al que hoy conocemos. Y seguramente, mejor.

Desde luego, mucho más culto. Filósofos, poetas y músicos de ambos bandos fueron fusilados en la Guerra Civil. De los que sobrevivieron, la gran mayoría tuvo que huir al exilio. Después, el régimen franquista persiguió de forma sistemática a la intelectualidad de izquierdas y privó al país de muchas (¡muchas!) de sus mentes más brillantes. Las mentes que quedaron en cunetas y cárceles ya no volvieron a pensar, ni a enseñar, ni a recordar. Aún arrastramos ese déficit.

También nos quedamos sin la Institución Libre de Enseñanza, sin las misiones pedagógicas, sin la Barraca de Lorca, la Residencia de Estudiantes…

Yo sólo tengo 26 años, muchos me piden explicaciones cuando hablo de Historia “tú que sabrás si no lo viviste”… Mucha gente de mi edad considera la República tan lejana como el Pleistoceno. Yo no. A mí no me gusta la España en la que vivo, la sociedad que me rodea. Me hubiera gustado vivir en un país cuya memoria no fuera dolorosa, en un país sin bandos tan marcados, sin sangre en las cuentas, sin odios tan enraizados que somos aún incapaces de arrancarlos. Que no hiciera falta que ninguna de las dos Españas me rompa el corazón. A mí me hubiera gustado nacer en una España en la que no hubiera habido Guerra Civil, y vivir aún en la Segunda República, enésimo gobierno. A lo mejor así no seríamos un país de pandereta, a la cola de Europa, tan insolidario, tan de chiste… A lo mejor así me sentiría orgullosa de ser Española y de una bandera de la que se apropió el bando represor. A lo mejor…

Lo nuevo de Vetusta Morla

2011-04-12T17:57:00.000+02:00

Han vuelto. ¡Por fin! Tardaron 10 años en sacar su primer disco, ‘Un día en el mundo’, pero se han tomado menos de tres para volver. Vetusta Morla presentará el 3 de mayo su nuevo trabajo, ‘Mapas’, pero ya ha dejado caer un adelanto en la red, como el que deja unas miguitas para seguir el camino. Y ese camino es el mismito que marcaron desde el principio. ‘En el río’, el tema que nos han regalado, no suena a otra cosa que a Vetusta Morla. La música sigue siendo igual de profunda y cuidada y la voz de Pucho no ha perdido su originalidad. Es un tono al que resulta difícil acostumbrarse, a mi me pasó como con la cerveza, al primer trago casi me atraganto pero ahora no puedo dejarla. Vetusta Morla fue lo mismo, al principio se me atascaban sus canciones pero ya forman parte de mi banda sonora vital.

Tuve la suerte (gracias al gran Santiago Alcanda) de compartir una tarde con uno de los miembros del grupo, Guille, que nos contó de primera mano cómo fue la experiencia de ‘Un día en el mundo’.

Ahora son también ellos los que explican (mediante nota de prensa) qué es ‘Mapas’.

"El próximo 3 de mayo vamos a dejar 12 canciones metiditas en una cesta en la orilla del río. Un suave empujón y quedarán a merced de la corriente, dejándonos un vacío que gira hasta convertirse en una vorágine dentro de nosotros. El pobre recipiente de mimbre va a ser zarandeado, va a zozobrar, casi a volcar. Va a ser el juguete de los remolinos, va a subir y bajar sobre las ondas mientras escucha, provenientes de la ribera, griteríos y cantos de sirena, dejando atrás casas, intersecciones, islas de ciudad, mirillas y retrovisores.

Puede parecer cruel por nuestra parte, pero es justo lo que teníamos que hacer con la criatura: abandonarla. Dejarla a su suerte porque nosotros ya no le podemos dar más. Que pertenezca a otros, que la juzguen, que la ensanchen, que la muevan de acá para allá. Y que el torrente la convierta en lo que pudo ser y en lo que nunca quiso ser, en lo que nos hace grandes o miserables. Y como queremos que apliquen su fuerza sobre ella todas las moléculas de la riada, la ponemos a disposición de los 4 vientos a través de un mecanismo que no podría tener un nombre más apropiado: “streaming”. A punto de darnos la vuelta y dejar la orilla, convencidos de haber cambiado con éxito el fuego por palabras, nos daremos cuenta que no le hemos puesto nombre. Mapas, sugiere alguien. Mapas de lo que somos, trazos de nuestras conquistas, fracasos pasados o en presente continuo, colecciones de medallas y arañazos. Mapas que nos ponen delante otro mapa sin leyenda con el que avanzar, construir, o, tan solo, entender el presente. Mapas también porque esas canciones son como planos que intentan representar una realidad inabarcable.

Igual que un mapa, solo son una tosca proyección esquemática de un territorio personal, una reducción que es imperfecta y traicionera, pero que es la última esperanza para escapar de la soledad y la incomunicación más absolutas. Mientras caminamos abandonando el cauce, intercambiaremos anécdotas sobre su nacimiento múltiple. Nos acordaremos de cómo sacó primero los pies y luego la cabeza. Primero en un recóndito lugar de Guipúzcoa, con todos nosotros empujando juntos en la misma habitación, como una parturienta que registra sus contracciones en una bobina magnética.

Luego, en Madrid, salió la cabeza y le recortamos el pelo con unas tijeritas informáticas y le limpiamos las comisuras con un pañuelo digital, haciendo de la cirugía musical un acto gloriosamente anacrónico. Justo cuando nos hayamos apartado lo suficiente como para que el rumor del agua esté a punto de desaparecer, desearemos en voz baja que, cuando el retoño llegue al final de su camino de baldosas amarillas, se acuerde de sus progenitores y nos envíe unas postales sin sellar. Para entonces ya estaremos eligiendo qué equipaje dejamos atrás y cuál cargamos en la espalda antes de iniciar el siguiente viaje… esta vez sin mapas".

'Inside Job': los Robin Hood modernos

2011-04-07T23:32:00.005+02:00

Hace tiempo que no me fío de los banqueros pero después de ver esto... se han confirmado todas mis sospechas. Inside Job, el documental de Charles Ferguson y Audrey Marrs, cuenta cómo se originó esta crisis económica que la gente de a pie nos creemos inevitable. Pero pudo evitarse. Si la decencia y la precaución estuvieran por encima del egoísmo y la avaricia, si los jefes del cotarro (financiero, se entiende), hubieran querido, ahora no habría millones de personas en paro, millones de familias endeudadas hasta las orejas, miles de personas ahogadas.

El documental empieza haciendo referencia a lo que ha pasado en Islandia. Y, después de explicar el crash económico que sufrió el país en 2008, sale Frederic Mishkin, un economista con pretigio, profesor en la Escuela de Negocios de Columbia, y un señor que durante dos años (2006-2008) formó parte del Consejo de la Reserva Federal de EEUU. En 2006 escribió un informe por encargo que tituló "Estabilidad financiera en Islandia". Por hacer ese informe, la Cámara de Comercio (de Islandia, claro), le pagó 100.000 dólares. Pero lo peor no es ese clarísimo conflicto de intereses que hoy en día ya casi se da por hecho... lo peor es que ahora en el currículum de este hombre este informe aparece con el título de "INestabilidad Financiera en Islandia".

Preguntado en el documental, ganador del Oscar en 2010, sobre este desliz tan ejemplar, Mishkin alega que "una errata se puede encontrar en cualquier sitio". Sin ponerse ni un poquito rojo el tío. Igual que no se ruborizan lo más mínimo los que reconocen que sabían lo que podía pasar, ni los que defienden, aún, los bonus millonarios que se siguen llevando todos los que están metidos en el ajo. Ni quienes confiesan que las leyes respondían a los intereses empresariales más que a los intereses generales...

Es complicado de explicar porque fue complicado de entender para alguien como yo, totalmente pez en lo que a economía se refiere. Por eso es mejor que vayáis a verlo, para que os deis cuenta de que lo que realmente está pasando es que los nuevos héroes, con corbata y cochazo, ya no se dedican a salvar al mundo si no a salvarse a sí mismos. Los Robin Hood modernos roban a los pobres para dárselo a los ricos. Todos ellos han especulado con el dinero de los contribuyentes, gracias a las hipotecas y los ahorros de los ciudadanos normales se han forrado. Han jugado con los pequeños capitales de millones de personas para crear capitales millonarios para un grupo pequeño de gente. A sabiendas.

Y encima (es un no parar), resulta que todas estas operaciones eran "vigiladas" por las agencias de calificación, Moody's y compañía, que se dedicaban a repartir sobresalientes (triple A, suena tan mal como la argentina) a diestro y siniestro a los más arriesgados. Y si la cosa salía mal y el que había sacado sobresaliente quebraba, llevándose por delante el dinero de miles de personas, los de la agencia de calificación correspondiente se limitaban a decir "no es vinculante, sólo damos nuestra opinión". Las mismas agencias que calificaron con AA o AAA a Lehman Brothers, CitiGroup, Bank Of America, etc, etc, son las que hoy siguen calificando a los bancos. ¡Y se supone que nos fiamos de ellas! A pesar de que el Congreso de los Estados Unidos las haya calificado como "piezas esenciales de la maquinaria de destrucción financiera”.

Por supuesto, los Estados salieron a socorrer a los grandes bancos en problemas a golpe de talonario. Y una parte suculenta de los millones inyectados para evitar un mal mayor, por cierto, se fue directamente a las primas millonarias de quienes la habían cagado.

Pero ni siquiera esto es lo peor... Lo peor es que esa gente sigue dirigiendo bancos, sigue manejando el dinero del mundo, y, sobre todo, siguen en los gobiernos.

Es pa verlo

¡Una palabra que no se puede escribir!

2011-03-04T00:44:00.001+01:00

Siempre me han llamado la atención los juegos de palabras y las curiosidades del español. Muchos, seguro, habréis sufrido mi pedantería insoportable al corregiros según hablabais (a pesar de mis terribles fallos, como buena madrileña, soy laísta que me mato).

El caso es que unaracnidounacamiseta me descubrió hace poco que existe una palabra en el idioma que ¡no se puede escribir!. Me encantó, y por eso os reproduzco aquí lo que a él le respondió la mismísima RAE cuando le preguntó por el imperativo de 'salirle'::

En relación con su consulta, le remitimos la siguiente información:
La interpretación forzosa como dígrafo de la secuencia gráfica ll en español hace imposible representar por escrito la palabra resultante de añadir el pronombre átono le a la forma verbal sal (imperativo no voseante de segunda persona de singular del verbo salir), oralmente posible si, por ejemplo, ordenáramos a alguien salir al paso o al encuentro de otra persona aludida con el pronombre le: [sál.le al páso], [sál.le al enkuéntro].Puesto que los pronombres átonos pospuestos al verbo han de escribirse soldados a este, sal + le daría por escrito salle, cuya lectura sería forzosamente [sá.lle], y no [sal.le]].

Pásmate. Pero es que resulta que no es la única jugarreta que nos tiene preparada el castellano. Pocos días después y sin buscarlo me tropecé en internet con otras curiosidades ortográficas gracias al cartapacio de gollum.

Él había encontrado una palabra que es lo contrario de sí misma. ¡Toma! Resulta que nimio/nimia significa una cosa y a la vez la otra:

nimio, mia.
(Del lat. nimĭus, excesivo, abundante, sentido que se mantiene en español; pero fue también mal interpretada la palabra, y recibió acepciones de significado contrario).
1. adj. Dicho generalmente de algo no material: Insignificante, sin importancia.
2. adj. Dicho generalmente de algo no material: Excesivo, exagerado.

Y hay más casos, que dejaron los internautas en los comentarios del cartapacio:

          lívido, da.
          (Del lat. livĭdus).
          1. adj. amoratado.
          2. adj. Intensamente pálido

          asqueroso, sa. (Del lat. eschăra y este del gr. ἐσχάρα, costra, postilla).
          1. adj. Que causa asco.
          2. adj. Que tiene asco.
          3. adj. Propenso a tenerlo.
          4. adj. Que causa repulsión moral o física.

Lo que nos dan las ciudades

2011-02-01T01:13:00.002+01:00

Este es el "pequeño" homenaje que un tal.Lucas ha decidido hacer a la ciudad de Barcelona. Se iba de allí, y como le daba pena, pues se le ha ocurrido hacerle un regalo.

Y es que, ciertamente, las ciudades nos dan muchas cosas. Casi como las personas, pueden mimarnos y ciudarnos, o maltratarnos y hacernos sufrir. Pueden darnos lugares estupendos en los que disfrutar, parques preciosos, paseos muy entretenidos, barrios divertidos, con encanto. En realidad creo que todas las ciudades tienen uno de estos barrios que tanto me gustan a mi. Callejuelas de adoquines, cafeterías que rebosan luz natural y amabilidad, tiendas de curiosidades, baretos con música en directo, gente interesante dejándose ver... La Latina de Madrid es el Marais de Paris, el Trastevere de Roma, el Candem de Londres, la zona del Penny`s en Dublín, el San Telmo de Buenos Aires, el barrio Gótico de Barcelona...

Pero a ver, que me desvío. Yo me refería más bien a lo que te dan las ciudades cuando vives en ellas. Te dan calor, te dan amigos, te dan, sobre todo, recuerdos. Para mi ya nunca más ese banco de Sevilla (metro de Madrid, no ciudad) será el mismo. Cada vez que pase por allí me acordare de esa tarde de fotos. Tampoco volverá a ser lo mismo nunca el Beni, aunque ya no exista ese bar. Tantos viernes allí han convertido aquel sucio rincón en un escenario de mis tardes de juventud. El número 833 de la calle Defensa de Buenos Aires, por ejemplo, tampoco será nunca un simple portal, aunque vaya de turista por allí. Bueno, qué tontería, no creo que pueda sentirme una turista en Buenos Aires...

En fin, que las ciudades que vivimos y recorremos las vamos marcando mentalmente, vamos apuntando cicatrices sobre los mapas imaginarios, vamos echando lugares y experiencias a la mochila y ya nunca los podremos sacar de allí. Y hay que agradecerlas que nos acojan en su seno y nos dejen hacer, recorrer, parar, mirar, descubrir y vivir en ellas. Que nos pongan al alcance de la mano tantas opciones que son inabarcables, para que escojamos la que más nos apetezca: quedarnos tirados sobre el césped del Retiro tomando el sol, bajar al rastro, recorrer la Gran Vía, ir a un concierto, a una terraza, a una exposición, al cine, de tiendas, a visitar a la abuela... Son una alfombra mullida a la que cada cual se acopla como quiere.

Por eso mi Madrid nunca será el tuyo ni el suyo, aunque compartamos mucho de él; por eso puede haber un "nuestro Madrid", diferente al mío que también es mío... Por eso siempre es mejor visitar las ciudades con alguien que viva en ellas, porque los secretos se desdoblan (algunos) y podemos leerlos con facilidad, los pliegues del mapa se alisan para que pasemos, las aceras nos dan la bienvenida.

Las ciudades están para vivirlas, no para sufrirlas, y aunque los políticos se empeñen en quitarnos los bancos y las fuentes, hay que reivindicar la calle. Cada uno la suya, que es la de todos. Y hacerles un regalo a las ciudades, por cierto, es hacéreselo a sus habitantes. Porque, ¿qué sería de las calles si estuvieran vacías?

Todos los que recorremos el mapa formamos parte de él.

Concurso Shandy Cruzcampo

2010-04-28T23:05:00.015+02:00

Estimado jurado, visitantes, amigos y viajeros del mundo:

Si queréis saber de verdad porqué soy la candidata perfecta (aunque seguramente haya muchos candidatos perfectos, pero solo podéis elegir a uno), os recomiendo que consultéis las entradas de este blog en las que narro cómo vivo mis viajes y qué aprendo de ellos. Casi todas se concentran en el 2008, mi gran año blogero, y también bajo la etiqueta "Willy Fog" de esta bitácora, pero por si no queréis buscar, podéis ver estos ejemplos:

Península Valdés: el lugar donde duermen las ballenas

Salta y Jujuy

Ischigualasto: El lugar donde habita el Arco Iris

Buenos Aires desde un cielo dantesco

Glaciares en la Patagonia

Cementerio de la Recoleta

La Boca

Pero no hay que olvidarse de que  viajar es algo más que fotografiar paisajes preciosso y recorrer caminos  desconocidos. Es emocionarse, reir, llorar, vivir experiencias  desconocidas a todos los niveles, crecer y aprender con ellas, saber  conectar con la tierra, con los lugares, sus culturas y sus gentes.. y  hacer un viaje interior sobre uno mismo a la vez que se hace sobre el  mundo. Y, sobre todo, es vivir elevado a la máxima exponencia!!!!

La segunda librería más bella del mundo

La aventura del súper clásico

El infierno era esto

Cumpleaños ¿feliz?

Madonna en el Monumental

Amigos y visitantes, no os olvidéis de votarme AQUÍ!!!!

La Gran Vía, ¡cien años!

2010-01-18T17:12:00.000+01:00

Es difícil que no os hayáis enterado ya de que este año la Gran Vía celebra su centenario. Cien años, se dice pronto pero desde 1909 anda que no habrán pasado cosas por esa calle... Y más que van a pasar. El Ayuntamiento de Madrid, inmerso completamente en la euforia de la promoción turística, se apunta cualquier tanto al que le puedna sacar tajada. Y hay que reconocer que algunas cosas las hacen bien. Este año se han empeñado en que conozcamos la historia (muy interesante, la verdad), de esta calle que mide más de un kilómetro y en que todos los madrileños, y los turistas, claro, se apunten a la fiesta. Por eso la Cabalgata de Reyes y el desfile de Carnaval (esa gran tradición madrileña, eh?) han pasado por allí este año, cuando la Gran Vía nunca ha sido parte del recorrido. Por eso también las fiestas de San Isidro, que de toda la vida las hemos celebrado en la pradera y en las Vistillas, las vamos a celebrar este año entre Callao y la Plaza de España. En esa calle por la que todos hemos pasado mil y una veces y en la que hemos vivido mil y una vidas: la de ir de compras sin prisas, la de ir en busca de un garito abierto con una lata de cerveza en la mano, la de volver de ese garito de camino al búho buscando al mismo chino para que te venda unos tallarines, la de pasar con prisas proque llegas tarde al cine, la de q la de esperar expectante a entrar en uno de esos musicales a lo grande, la de subir por Plaza España porque hemos quedado en el Beni, o en el Museo del Jamón, la dedarte cuenta un día al levantar la vista, coño!, de la cantidad de estatuas que coronan los edificios de esta calle....

Mi pequeño homenaje a la Gran Vía desde el periódico Gente Madrid

Sí señores, todo esto y mucho más es la Gran Vía, y ahora encima la pobre va a ser la protagonista absoluta, irresoluta, hortera y multitudinaria del año. Lo que le faltaba... Además de las visitas guiadas que ya se están haciendo, la Gran Vía va a acoger un concierto gratuito (del Sueño de Morfeo, no os hagáis ilusiones), y un karaoke gigante!! Madrid quiere batir el Guiness del Karaoke más grande del mundo mundial cantándole a su ciudad. Suena muy romántico y mira que a mí me suelen gustar las canciones que hablan de Madrid pero si lo pienso me echa bastante para atrás: media ciudad peleándose por el micro y berreando el "mirala mirala...", destrozando esas grandes composiciones que adornan la discografía española de lugares reconocibles...

Quita quita, la idea puede ser penosa. Y no sé, me da como cosa por la pobre Gran Vía, a su edad, obligada a ser tan moderna, tan rejuvenecida..., y tener que soportar los fastos municipales durante todo un año... Más le hubiera valido pasar un poco más desapercibida y no ser objeto de tanta celebración que más que abrillantarla, me temo que va a ensuciar la encantadora cotidianeidad de esta calle, su sabor a barrio y a centro neurálgico cosmopolita, a Madrid castizo y a un trozo de Nueva York.

Yo, si fuera ella, preferiría disfrutar del bullicio "normal" del día a día, de mis señoras estresadas con paraguas asesinos, de mis jóvenes de todas las tribus urbanas, de mis viejecitos al sol, de mis guiris y de los de siempre, una celebración mejor que cualquier fiesta que pueda hacerme el Ayuntamiento.

Gloria internauta

2009-07-17T13:49:00.000+02:00

Por cortesía de los periodistas de lainformación.com, mis siete minutos de gloria internauta.

http://videos.lainformacion.com/interes-humano/asuntos-imperiales-reales/dos-periodistas-de-la-censura-franquista-a-la-precariedad-laboral_WCPe50ZBkfczasSzccuxu/

Las caras de la otra crisis, la del 29

2009-07-07T19:26:00.004+02:00

Ahora que la palabra crisis nos llena la boca (y la cabeza) a todos, no viene mal retrotraerse a otra gran crisis, la de 1929, y ver a sus protagonistas estadounidenses fotografiados por una de las fotógrafas con más nombre del siglo pasado, Dorothea Lange.

Gracias a Photoespaña 09, tenemos en Madrid "Los años decisivos", una exposición realmente interesante por la que pululan estos rostros desarraigados, tristísimos, resignados o luchadores, en cualquier caso siempre sombríos. Y no sólo porque todas las fotos son en blanco y negro, si no porque cómo va a haber luz en las expresiones de los pobres, los parados y desamparados que retrata con maestría la estadounidense.

Las 140 fotografías de la exposición fueron tomadas en los años 30 y 40, cuando fue invitada, junto con otros fotógrafos como Walker Evans, a participar en el proyecto de la Farm Security Administration, creado en el marco del New Deal para dar al pueblo americano una iconografía que le ayudase a comprender la gravedad de la crisis por la que atravesaba. Lange recibió el encargo, hizo las maletas, se colgó la cámara al hombro y salió a recorrer el país en busca de los rostros de la depresión.

Su instinto la llevó hasta los agricultores y rancheros desplazados de una punta del país a otra; hasta los campos de internamiento creados retener a los japoneses que vivían en el país, tras el ataque a Pearl Harbour; hasta los pobres, los campesinos, las familias desestructuradas y los inmigrantes.

Madres con hijos a los que no pueden alimentar colgando de sus brazos, padres que dsalen a buscar trabajo y vuelven con las manos vacías, japoneses a los que han echado de sus casas por una guerra lejana, agricultores sin cosecha, personas sin ilusión. No es fácil plasmar tanto en una fotografía, pero Lange lo hizo.

Acongoja ver a esta gente y pensar en los meses que la fotógrafa pasó recorriendo la tierra "de la prosperidad" en su busca, y acongoja pensar también en la versión actual de todas estas personas. Lejanas en el tiempo y en el espacio, pero tan cercanas en la desgracia por culpa de un sistema capitalista que no se fija en quienes no tienen recursos. Aprte del peso social, las fotografías tienen un valor artístico que, desde luego, se merece una visita. Y encima es gratis, en la calle Zorrilla, hasta el 26 de julio.

Tetro

2009-07-02T12:52:00.005+02:00

Por fin he podido ver Tetro, esa película cuya primera presentación pude presenciar el año pasado en Buenos Aires. Dijo en su día Coppola, el director, que sería un film muy personal que retrataría metafóricamente la historia de su familia. Si realmente ha sido así, vaya familia..., me compadezco del creador del Padrino.

Tetro es un hombre atormentado que vive en una película atormentada y se dedica a atormentar a quienes le rodean (Maribel Verdú, su novia, sobre todo). Vive en blanco y negro (que poco acostumbrados estamos a ver el cine en bicolor) y en la ciudad de Buenos Aires, concretamente en La Boca, el barrio de los inmigrantes. Se desenvuelve entre el humo de sus cigarros, la torpeza de sus muletas y los planos imposibles y la iluminación estrambótica que Coppola ha decidido imprimir a su vida. Una vida rara, un poco acongojante, pero que a mí en realidad me gustó.

Me gustó Tetro por lo novedoso (quizá no es novedoso si no solamente poco convencional este cine, plásticamente hablando) del lenguaje, porque había más luz de lo que esperaba en la película, porque los protagonistas trabajan bastante bien y porque las historias truculentas en la gran pantalla siempre enganchan. Pero me gustó, sobre todo, por volver a Buenos Aires. Aunque se vea muy poco de la ciudad (realmente poco). Aunque se hable muy poquito en argentino. Me dio igual, pude reconocer un par de calles por las que yo pasé prácticamente todos los días durante el año pasado; pude reconocer el ritual del mate que acá he olvidado pero que allá seguía con fervor casi religioso; pude recordar el bar Británico, donde Tetro pregunta qué haría si se pudiera regalar una palabra, y donde yo desayuné amargamente tras nuestra gran fiesta de despedida, allá por diciembre... También la Colifata, radio LTD22, y los loquitos que conocí allá y que también son personajes de la película de Coppola.

Pude recordar el empedrado de las calles, el ruido de los colectivos trotando por él, la suciedad de las calles y los grafittis que las adornan. Estuve de vuelta un rato por allá, paseando con Tetro, recordando un Buenos Aires en blanco y negro. Así que, gracias Francis.

Banda sonora para un verano adolescente

2009-05-21T14:01:00.000+02:00

Jóvenes pero sobradamente confiados. “Los monos”, que ayer presentaban su primer disco en la sala Orange de Madrid, hicieron esperar a su público más de tres cuartos de hora. Y no importó porque todos estamos ya de sobra acostumbrados a estas nocivas esperas, porque a pesar de ser su debut, arrogarse el derecho de hacer perder el tiempo a la gente parece ser una actitud de lo más rockera. Porque a quién se le va a ocurrir protestar porque unos chavales salgan mucho más tarde de lo esperado porque tenían que hacer tiempo en el camerino para poner nerviosa a la gente…

Debía ser que estaban cogiendo fuerzas porque cuando por fin salieron al escenario lo hicieron con verdaderas ganas. César Gómez se abrazó desde el primer momento al micrófono con toda la pasión del principiante ilusionado y lució una voz más que válida para los ritmos poperos que marcan las canciones.

El disco que presentaron se llama “Ardiendo” y ardiendo están estos muchachos de amor. La gran mayoría de sus letras hablan de pasiones encendidas y de melancólicas pérdidas que se disuelven en ritmos dignos del pop más actual. Podría decirse que Los Monos son unos Pereza aún verdes o unos M-Clan en ciernes, podría ser que lleguen a su nivel si evolucionan. Este debut, aún siendo muy digno para ser un primer trabajo, no alcanza el nivel y ellos lo saben. Por eso cantan en una de sus canciones “ahora que sabemos que nunca saldremos en la TV”, en la misma en que afirman que nunca les invitarán a Pachá. Curiosamente, ésta canción que parece justificar de antemano un posible fracaso musical es nueva, no está en Ardiendo, y suena mucho mejor –al menos en directo- que las anteriores. Esto demuestra que tiene potencial, que estos niños haciendo el mono pueden desarrollar un estilo propio entre los Hombres G y Los Limones, aunque aún les falta un buen trecho por recorrer. De momento ayer, en el Orange Café, ayudados por la buena acústica de la sala aunque ligeramente distorsionados, se dieron un pequeño baño de masas y salieron, seguro, reconfortados. Quienes allí fueron, amigos y conocidos, sabían a lo que iban; a escuchar pop veraniego de estribillos pegadizos y ritmos bailables.

Por ahora hacen música idónea para convertirse en la banda sonora de un verano adolescente, quizá más adelante consigan que sus canciones permanezcan más allá del otoño.

Pop de luto

2009-05-12T13:32:00.005+02:00

Un cáncer de pulmón ha apagado hoy, definitivamente, la voz de Antonio Vega. Una de las voces más características del pop español, de la música de la movida, de las canciones plagadas de sentimientos que miles de jóvenes han coreado desde los ochenta hasta ahora.

Alto, desgarbado y excesivamente delgado, con esa huella que deja en el rostro y en la mirada una vida sembrada de drogas, Antonio Vega es el artífice de "La chica de ayer", esa canción que todos nos sabemos y que hace poco fue elegida la más representativa de la movida madrileña. Pero no sólo eso, también escribió otras grandes composiciones como "Lucha de gigantes", "El sitio de mi recreo" o "Una décima de segundo".

Antes de eso, antes de formar Nacha Pop en 1978, estuvo matriculado dos años en la Escuela de Arquitectura, otros dos en Sociología y en la Escuela de Pilotos. Vamos, que no era, como dirían muchos en la época (y ahora incluso) un yonki vago y maleante. Lo primero seguramente, pero de lo demás permítanme dudar.

Vi a Antonio Vega en directo por primera vez hace ya siete años, en la Plaza Mayor, y ya entonces me pareció un joven muy viejo. No he querido poner aquí fotos de sus últimas actuaciones porque la verdad parecía un fantasma,casi un cadáver viviente. Lo sorprendente es que haya mantenido la energía con ese aspecto, y después de perder a su chica, Marga, tanto que estaba preparando un nuevo disco.

Qué pena que ya no saldrá a la luz, qué pena que ya no vayamos a volver a escuchar en directo sus canciones, su voz quebrada...
Qué pena que ahora sea él un chico de ayer...

Al enterarme esta mañana de la noticia lo primero que me ha venido a la cabeza es la muerte de Enrique Urquijo, cantante de Los Secretos, solo y demasiado drogado, en un portal de Malasaña.

Ya ven, un día cualquiera, sin saber qué hora es, se despierta uno sin saber porqué en medio de nieve, huracanes y abismos. Cuando mueren las voces que forman las bandas sonoras de nuestra vida es, en parte, como si muriera algo de nosotros mismos.

Me gusta imaginarme que ahora Antonio Vega está en el Penta (en el Penta de los ochenta, no el de hoy), con Enrique Urquijo, con Antonio Flores y muchos más que se quedaron por el camino, fumando, porque ya no le puede hacer más daño, y cantando guitarra en mano. Me da igual que canten "Pongamos que hablo de Madrid", "Te he echado de menos hoy" o "Lucha de gigantes". Todas son parte de la banda sonora de mi vida.

La Noche de los Libros

2009-04-24T12:20:00.006+02:00

No está del todo mal esto del márketing cultural que se ha montado la Comunidad de Madrid. Ahora se celebran por todo lo alto todas las "noches": la de los museos, la del teatro, la Noche en Blanco... Un parte considerable del presupuesto se va en hacer promoción y en apretar en una tarde cientos de actividades que mejor podrían estar repartidas en unos cuantos días para que diera tiempo a ver todo lo que nos interesa. Pero bueno, mejor esto que nada, la verdad que los programas suelen tener cosas bastante interesantes.

Hoy 23 de abril ha sido el Día del Libro y Madrid ha decidido celebrar la Noche de los Libros. La ciudad llevaba días tomada por los carteles negro y amarillo con una luna enorme que anunciaban que algo iba a pasar, y hoy ha estado tomada por lectores y escritores, rosas y, por supuesto, libros.

Yo, desgraciadamente, no tengo el don de la omnipresencia así que no puedo contaros todo lo que ha pasado, pero sí lo que yo he visto.

Mi maratoniana jornada literaria ha comenzado a las tres y media de la tarde en el jardín botánico esperando bajo un sol infernal. La Escuela de Escritores organizaba allí varios talleres literarios de tres cuartos de hora de duración y muy buena pinta (relato corto, poesía, literatura de viajes...). Yo me apunté a este último y bueno, 45 minutos no dan para mucho pero una clase a la sombra de los árboles del botánico en un día primaveral como el de ayer ya merece la pena.

De allí me he ido corriendo al Conde Duque a atender a otros menesteres (que no se correspondían con el Día del Libro) y de allá, otra vez corre que te corre, al Círculo de Bellas Artes. En este edificio imprescindible de Madrid me he dado el gustazo de ver a Javier Marías, uno de los articulistas que más admiro (escritor también, claro) e inmediatamente después a Juan Marsé, que ha sido galardonado esta mañana con el Premio Cervantes. Dos grandes en menos de una par de horas y en menos de veinte metros.

Luego, una conferencia más, de Vicente Verdú en este caso, aunque nos ha dejado con las ganas de cuales son los mejores libros de los últimos años que él ha leído (y de los que se supone que iba a hablar).

Tras tanta conferencia he intentado ir a la Casa del Libro a ver si me compraba alguno y, de paso, veía al coro de gospel de la Complutense, pero había tantísima gente allí que se me han quitado las ganas nada más asomarme a la puerta. Tampoco he tenido suerte con la performance de la Plaza de Santa Ana y cuando he llegado ya se había terminado.

A lo que sí he llegado puntual ha sido a la cita con el poeta Marcos Ana. Ya hablé aquí de él y conté cuanto me sorprendía su energía, y hoy ha vuelto a hacerlo. Con 88 años a las once de la noche allí estaba el tío recitando sus poemas en la calle del Príncipe junto a otro amigo suyo (de 91 primaveras) que ha conseguido hacerme llorar de lo bien que declamaba. Y cuando han terminado no os creáis que se han retirado rápidamente a descansar, se iban de cañas!! yo de mayor quiero ser como ellos.

Para cerrar la noche, en el Ateneo se hacían lecturas teatralizadas de cuentos de Allan Poe con Fele Martínez (mmh...), pero imposible entrar, por lo visto estaba lleno desde horas antes. Una pena... El año que viene habrá que organizarse mejor para perderse lo menos posible.

2009-04-15T13:27:00.002+02:00

Me alegro de que de vez en cuando haya cosas que nos sigan sorprendiendo, de poner en marcha alguna vez eso de "ver para creer". La noticia que más me ha alucinado últimamente ha sido la de este tío que se tragó (presuntamente) una semilla de abeto y al cabo de los años ha descubierto que dentro de él esta creciendo un precioso arbolito. !Dentro de él! !Con raíces y todo! Cinco centímetros de abeto en el pulmón del chaval, que hace poco comenzó a sentir molestias al respirar. Pequeñas molestias..., ¿qué cara pondría cuando le dijeran que tenía dentro un abeto incipiente?. A mí creo que me daría la risa...

Pero lo más curioso de todo es cómo ha podido un árbol crecer dentro de un organismo humano, sin luz solar? El médico, que abrió al chaval de 28 años pensando que encontraría allí un tumor, dice que parpadeó un par de veces cuando se encontró con el mini-abeto y pensó que tenía visiones. No me extraña. Ver para creer.

Me abstengo de poner la foto porque resulta algo desagradable pero quien quiera puede verla aquí.

Más allá de que sea verdad o un simple montaje, a mí no deja de fascinarme el cuerpo humano. A muchos pacientes se les han quedado dentro gasas de operaciones, instrumental quirúrgico o incluso el reloj del cirujano, y un cuerpo con objetos tan extraños como esos incrustado sigue funcionando con normalidad en muchos casos. Pero lo del árbol ya me parece lo más. No sólo vives con una rama dentro de tu pulmón si no que encima crece!!! vive y se desarrolla dentro de ti y gracias a ti, casi como un bebé! Si yo fuera este chaval ruso, replantaría el abeto en mi jardín con todo mi amor, y cuando fuera abuela podría decirle a mis nietos "éste abeto enorme nació dentro de mí".

En fin, cosas como esta hacen que nos demos cuenta de que aún no lo hemos visto todo.

Berlín, la ciudad cosida

2009-03-23T23:49:00.000+01:00

Berlín, la ciudad cosida

The Killers

2009-03-23T12:36:00.011+01:00

Me lo habían traído los Reyes Magos (gracias a mi Melchor, que es reina) y desde entonces esperaba en momento de volver después de tanto tiempo al Palacio de los Deportes. La última vez que estuve allí fue a finales del 2006 con Fito y Quique González, pero el concierto de ayer no tenía nada que ver.

Los estadounidenses The Killers (la banda del momento, dicen) cerraban ayer su gira europea en Madrid y no nos lo podíamos perder. Hubo que sufrir para llegar a esa cuenta atrás que, como en Coldplay, anuncia la entrada de los músicos y el comienzo de la fiesta. Antes de ello, hubo serios problemas de organización porque la gente, parece mentira, no sabe comportarse. Se cerró la pista central cuando ya estaba llena y a los remolones que entraban con la hora justa se les mandaba a las gradas, pero claro, no querían, y pretendían colocarse en los pasillos de la grada extensible, en las escaleras... Hubo un par de momentos casi de pánico con los seguratas cuasi espachurrados por la masa y los jefazos dando gritos desesperados por poner orden, y parece que al final lo consiguieron.

Así que cuando a eso de las diez menos veinte empezaron a sonar los primeros acordes de la celebradísima Are we human or are we dancers todos estábamos ya preparados para botar como locos. Y no nos dejaros parar de hacerlo prácticamente ni un minuto.

Apuesta arriesgada la de empezar el concierto con el gran hit del último disco, mucha gente sólo se sabía esa canción y a los cinco minutos de concierto ya no tenían más que corear, pero muchos otros no dejaron de cantar de pe a pa en la hora y media que duró el espectáculo.

Brandon Flowers, el líder mormón de la banda, saludó a los madrileños con un "estamos para servirlos" en castellano y un "no se nos ocurre una ciudad mejor para cerrar la gira que ésta" en inglés. Pues para estar tan contentos de cerrar aquí su european tour no nos regalaron ni un minutito, ni una canción más, por eso de que es la última noche y tal... Nada.

Presentaban los Killers su tercer disco. Day&Age. y con muchas de sus canciones entusiasmaron al respetable: Spaceman, Read My Mind, Mr Brightside y mi preferida, Joy Ride. Pero no faltaron tampoco grandes temas de los discos anteriores, la bailable Somebody told me, All these things that i`ve done o Bones.

La potente versión de Sam`s Town me gustó, con su videoclip incluido, y he de confesar que cuando cantaron a Bob Marley (Buffalo Soldier) prácticamente ni me enteré y eché de menos que tocaran Lousin Touch.

Pero se disfrutó mucho el concierto, porque The Killers tienen esa versatilidad que hace que una canción pueda ser dos o tres a la vez, que los ritmos cambien de una estrofa a otra como de un disco a otro pero sin chirriar. Son como si metiéramos en una coctelera a Coldplay, a los Red Hot Chili Peppers, a The Cure y a New Order y saliera la música fluida de The Killers, pero casi sin mezclar, sólo combinada, como el agua y el aceite.

En fin, para cerrar el show recurrieron a la muy efectiva When you were young y sacaron todo su poderío, no sólo musical: humo y pirotecnia para despedirse de un público madrileño que desde el primer acorde del concierto estaba totalmente rendido a sus pies.

No era su primera vez en la Villa y Corte, hace dos años telonearon a Smashing Pumpkies en las Ventas y hace cuatro, después de tocar en el Copérnico ante sólo 400 personas se fueron a pinchar a la Vía Láctea y charlaron allí con todo el que se les acercó. Pena no haberlos conocido por aquel entonces...

¿Pegas al concierto? La ingente cantidad de niños pijos que pululaban por allí, que se sabían las dos canciones que ponen en las discotecas y en el resto se dedicaban a apoyarse en la pared y acariciarse las perlas de las orejas mirando al resto con cara de asco. Y la bandera de España que se proyectó en el cierre del concierto, haciendo las delicias de todos estos petunios claro. Y que las pantallas que normalmente sirven para emitir las imágenes del grupo, el directo, estaban apagadas. Fallo, porque aunque teníamos un buen sitio no alcancé a ver los gestos de Flowers.

A pesar de ello salimos del concierto sudados de tanto bailar, afónicos de tanto cantar, agotados de tanto hit y sonrientes, empachados de música efectiva y buen directo.

Premios Miradas2

2009-03-06T12:22:00.010+01:00

Ayer por la noche se celebró en la sala New Garamond de Madrid la entrega de premios del programa de TV Miradas2, uno de los espacios culturales más interesantes del (escaso) panorama nacional.

Y allá que nos fuimos las tatas y yo a cotillear a la flor y nata de la cultura alternativa-mega guay-gafapasta-independiente actual. Tras cruzar como estrellas de cine la alfombra, azul, de TVE, nos metimos de lleno en una fiesta súper chic, tan chic tan chic que las cervezas, lejos de ser gratis, costaban seis euros. Alta cultura, ya sabéis. Aquello estaba llenito de gente, la mayoría modernillos todos ellos monísimos e ideales de la muerte, se respiraba buen rollo en general. Se quedó, por lo visto, mogollón de gente en la puerta porque se completó el aforo, pero nosotras tuvimos la suerte de (por una vez) entrar a tiempo y nos perdernos a Mara Torres y a Carlos del Amor presentando los premios.

Estos dos presentadores (ella de las noticias de la 2, él del programa que va después, Trasla2), merecen un párrafo aparte por su grandísimo trabajo. Son jóvenes, guapos e inteligentes, y aportan a lo que hacen un enfoque distinto del "canon" establecido. Son además los culpables de que todos los días me acueste casi a las dos de la mañana porque me he convertido en incondicional de sus noticias y sus reportajes. Profesionales como la copa de un pino, orginales, y encima, majísimos los dos. Yo de mayor quiero ser como ellos.

Bueno pues allí estaban presentando una gala en la que se dieron premios a Vetusta Morla (mejor propuesta musical 2008), al libro "Nocilla experience", de Agustín Fdez. Mallo (del que ya he hablado yo en este blog), al restaurante Ramsés (mejor iniciativa empresarial), a la exposición de Rembrandt en el Museo del Prado (Mejor propuesta de arte, diseño y arquitectura), a la película "3 días", de Fco. Javier Gutiérrez, o a "El espíritu del bosque" (Premio Zoom Net de animación española), entre otros.

Tras la entrega de premios, las actuaciones de Amaral (incluido em momentazo en el que se le olvida la letra, a ella, y le pregunta a su guitarrista, y tampoco se acuerda...), Vetusta Moral, DJ Flor, Telephunken... Mientras tanto nosotras pululando alrededor de la sala VIP para ver si podíamos colarnos porque allí estaban los que queríamos ver... Y claro, conseguimos colarnos, y compartir canapeses con el guapisísisisismo Jon Kortajarena, con actores y actrices estupendísimos, con el diseñador Carlos Díez, con Nacho Vigalondo, con Deborahombres,..., etc etc. Era una mezcla extraña, junto a caras tan guapas y famosas había grandísimos periodistas cuyo rostro no suele ser tan conocida pero cuyas firmas son sinónimo de buena pluma y temas intereantes, con un trabajo que a mi al menos me hace quitarme el sombrero. El number one, mi admiradísimo Diego Manrique, al que vi varias veces pero no me atreví a saludar.

En estas estábamos en la sala de las Very Important Persons canapé viene, guap@ va, cuando tuve mi momento estrella de la noche: yo iba y él venía, y entre tanga gente y tan apretados, me crucé pecho con pecho con el mismísimo Carlos del Amor. Se paró el tiempo. Le debí poner tal cara de amor incondicional (ya su propio nombre lo indica) y tales ojitos de corderito degollado a su disposición que el hombre me dedicó la mejor de sus sonrisas y un tímido pero simpático "Hola". Casi me desmayo allí mismo... Sí, soy una grupie, lo reconozco, siempre lo he sido y siempre lo seré, mis ídolos están siempre por encima de lo humano e incluso de lo divino, hasta que los conozco y se me caen al pozo más hondo... Pero a Carlos aún no he tenido el gusto (o disgusto) de conocerle, así que aún vuela sobre todos nosotros.

Se me olvidaba comentar el momento "fresformance" en el que dos tipos vestidos con taconazos y falda negra y rodeados de fresas atadas a su torso desnudos, atados entre ellos por gomas balancas, se paseaban entre el público espachurrando las frutas entre sus manos. No llegamos a comprenderlo de todo, la verdad.

Con tanto periodista y tanto personaje de la cultura tuve que contenerme para no ponerme a repartir currículums como loca a todo el que me cruzaba..., menos mal que no llevaba ninguno encima porque si no seguro que alguno habría encasquetado. Estuvo bien, la verdad, compartir velada con famosillos y con gente tan interesante, aunque las cervezas, además de ser tan caras, estuvieran calentorras...

ARCO

2009-02-18T13:41:00.005+01:00

El lunes cerró sus puertas ARCO 2009, la Feria de Arte Contemporáneo que se celebra anualnmente en Madrid. Dado el excesivo precio de las entradas (32 euros) mucha gente se queda fuera, no es un evento pensado para todo el mundo por lo visto. Yo tuve la suerte de poder ir con la profesora de arte del máster y ésto fue lo que vi. Os pongo una pequeña muestra de algunas de las cosas que me llamaron la atención. Algunas por bonitas, otras por interesantes, otras por feas, otras porque no les encontraba el sentido, otras por disparatadas... Había de todo allí, pero yo no me siento con conocimientos suficientes para juzgarlo. Sí me atrevo a decir, aún a riesgo de parecer una ignorante, que algunas de las obras difícilmente parecían arte (y menos correspondían al desorbitado valor que se las otorga).

Para muestra, un botón: de las que me parecieron espantosas y de las que me resularon más lindas, a las que conseguí encontrar cierto sentido y las que no fui capaz de comprender. Juzguen ustedes mismos, pasen y vean, bienvenidos a ARCO.

Cronopios, con C de Cortázar.

2009-02-11T00:52:00.012+01:00

No os vayáis a creer que tengo fijación ahora con todo lo argentino, pero me vienen dadas. Quizá sea posible, eso sí, que ande ahora más atenta a los vientos que vienen de Buenos Aires a Madrid (o viceversa), a los puntos que comparten ambas ciudades, a los duendes que viven de día acá y duermen de noche allá. Porque no todos lo saben pero en realidad Madrid y Buenos Aires son la misma ciudad solo que reflejada en los dos hemisferios, como un espejo visto por delante y por detrás.

Por estas dos ciudades que son una pululan, además, famas, esperanzas y cronopios. De las esperanzas paso porque son un poco sosas, yo me declaro fan de los cronopios (de hecho no estoy segura de no ser yo misma una cronopita).

¿Que qué son? Los cronopios son uno encantadores espíritus verdes, redonditos y húmedos, que revolotean felices por el mundo sin preocuparse por nada. Son ingenuos, idealistas, gamberros. desordenados, sensibles y un auténtico desastre, pero siempre tienen suerte y todo les suele salir bien. No preparan los viajes, sacan la pasta de dientes de cualquier manera y la lían parda hagan lo que hagan, pero se lo pasan pipa.

Son criaturitas del escritor argentino Julio Cortázar, que murió hace ahora 25 años y es uno de los escritores más divertidos y complicados que yo conozco. En su libro "Historias de cronopios y de famas" (1978) habla de ellos:

"Cuando los cronopios cantan sus canciones preferidas, se entusiasman de tal manera que con frecuencia se dejan atropellar por camiones y ciclistas, se caen por la ventana, y pierden lo que llevaban en los bolsillos y hasta la cuenta de los días."

"Un cronopio se encuentra una flor solitaria en medio de los campos. Primero la va a arrancar, pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor, a saber: le acaricia los pétalos, la sopla para que baile, zumba como una abeja, huele su perfume y finalmente se acuesta debajo de la flor y se duerme envuelto en una gran paz. La flor piensa: "Es como una flor".

Se podría decir que están medio chalados, pero en realidad los cronopios son seres creativos que se saltan las convenciones, todo lo contrario que los famas, individuos pragmáticos, conformistas, adoradores del orden y lo políticamente correcto, que sólo saben escribir en papel rayado y que "aprietan desde abajo el tubo de dentífrico". Son trabajadores y aplicados, se rigen por las normas y los horarios, preparan todo con antelación y no dejan nada al azar.

Después de conocerlos ahora no puedo dejar de clasificar a quien me cruzo en una u otra "especie", aunque la mayoría son esperanzas, criaturas sedentarias, ignorantes y aburridas que están un poco en medio entre los viva la vida de los cronopios y las grises famas.

Más allá del universo cronopio, Cortázar escribió libros tan gordos como difíciles ("Rayuela") y cuentos divertidísimos que de veras recomiendo. Como aquel en el que nos enseña a subir una escalera (las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas), a tener miedo, a llorar, o a cantar, todos en el mismo volumen de "Historia de Cronopios y de famas".

Ayer, en Madrid, (y por tanto en Buenos Aires, claro) se rindió homenaje a Cortázar, con la participación incluso de mi querida Cris (la Kirchner), leyendo en la Casa de América este libro del que os hablo.

Yo, a este hombre que tenía una enfermedad por la que su cuerpo no envejecía, le rendí el mejor homenaje que se le puede hacer a un escritor, el que se goza entra sábanas, a la luz de una lámpara nocturna, a altas horas de la madrugada, en el silencio de la noche y de la soledad, saboreando las palabras, acariciando y jugueteando con las páginas de sus libros como si de un amante se tratara.

Y la próxima vez que vaya a París, pasaré por el cementerio de Montparnasse y en la tumba de Cortázar, el "Cronopio mayor", dejaré, como es costumbre, una copa de vino y una hoja de papel o un billete de metro con una rayuela pintada.

De allá p`acá

2009-01-28T00:43:00.009+01:00

De Ezeiza a Barajas. Del tango al chotis. Del colectivo al búho. Del Subte al Metro. De Corrientes a la Gran Vía. De los helados de Freddo al chocolate de San Ginés. De la Casa Rosada a la Moncloa. De la Plaza de Mayo a la Puerta del Sol. De los lagos de Palermo al lago del Retiro. De la calle Callao a la Plaza de Callao. Del verano porteño con los niños bañándose en las fuentes al invierno madrileño con los ociosos fotografiando a la Cibeles nevada. De San Telmo a la Latina. De la Quilmes a la Mahou y de las empanadas a las croquetas. De una vida improvisada a los horarios de clase. De los pesos a los euros. Del pequeño Telmico a la Lía, que parece un tigre. De C5N a Telecinco y de León Giecco a Quique González. De la cancha de River al Bernabéu, de la Bombonera al Calderón y, como dice Sabina, de González Catán a Tirso de Molina. De boludo a gilipollas, de no coger nada a cogerlo todo.

En poco más de un mes que llevo aquí aterrizada he pasado de añorar Madrid a añorar Buenos Aires. Me he sentido re-contra feliz y amargamente triste en el mismo día sin poder controlarlo. Soñe durante muchos días después de llegar acá que estaba allá, igual que cuando dormía allá soñaba tantas veces con volver acá. Me he reeducado en la civilización y en la vida "normal" (aunque no estoy muy segura de querer) y he recuperado a esa parte de mí que dejé con todos vosotros. Lo bueno es que no he perdido la que me encontré en Argentina.

Así que -siento el retraso, no me atrevía a enfrentarme a esto desde el otro lado del charco-, vuelve un escribiendoenplata nuevo que a la vez es el antiguo. Ahora, en vez de hablar de Buenos Aires, procuraré contaros cosillas que pasen por Madrid o por donde vaya viajando (si es que la crisis me lo permite). Ahora que veo este ciudad con ojos de turista, ahora que Buenos Aires me ha enseñado a andar fijándome en las cornisas de los edificios y buscando en cada rincón unba obra de arte, estoy descubriendo nuevos-viejos lugares de Madrid. No necesitaba irme hasta allá para darme cuenta de que adoro Madrid pero, por lo visto, sí necesitaba a Buenos Aires para darme cuenta de que lo de acá es mucho más de lo que yo pensaba.

Buenos Aires-Madrid

2008-12-22T06:36:00.008+01:00

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Hoy fue primavera en Buenos Aires. Mañana será ya verano. Y pasado aterrizaré en Madrid, osea, en invierno. Tres estaciones del año en tres días. Y tantas despedidas y tantos reencuentros... Y tantos bultos que tengo que cargar....

Ya me tocará hacer recuento del año en otra ocasión (próximamente en Escribiendoenplata), pero ahora que me voy pienso en cuánto voy a echar de menos tantas cosas....

- Vivir en un barrio tan cuco y cómodo como San Telmo, y sus domingos...

- Ir andando a trabajar.

- Las noches en el parque comiendo helado

- Las tardes en la hamaca del patio de Lezama, o en las sillas diminutas, entre mates, cafés y puchos.

- El gato crudo

- Que los taxis sean baratos

- Las mediaslunas, el asado, los panqueques..., el Limonero.

- A las 15 personas con las que he vivido en los últimos meses, mis hermanos, aguante el espíritu Lezama!

- Viajar prácticamente cada mes a algún lugar increíble.

- Pensar en pesos argentinos.

- Ver todos los días el Río de la Plata por la ventana.

- El "¡Che, qué onda!"

- A los alemanes, franceses y norteamericanos que hablan argentino, a la tonada colombiana, cantada, a los "Qssshhheeessshhooo...".

- El tango, que suena por todas partes, y las clases de tango todos los domingos en casa.

- Los lunes en la Bomba del Tiempo.

- Y las cenas internacionales de los miércoles.

- Y los jueves de pizzería y Emiliano.

- Y acordarme de María o de Pilar al pasear por la ciudad, con una enorme sonrisa.

- Calcular cuántos días faltan para que lleguen las próximas visitas y cuándo me falta para volver a casa.

- Descubrir los rincones encantadores que esta ciudad tiene escondidos.

- Los piropos por la calle y a los chamulleros de los argentinos.

- La 9 de julio con su obelisco plantado en medio y su chalet encima de un bloque de pisos.

- La calle Corrientes, con sus librerías, sus teatros y sus cines.

- El guardar las monedas como si fueran de oro y coleccionarlas para poder tomar el colectivo.

- La Quilmes

- Que me despierten con un desayuno preparado al solecito de la terraza de Lezama, y las tertulias de Patéticas y Divinas.

- Las noches en la Plaza Dorrego.

- Disfrutar como una enana trabajando.

- Tener la misma conversación con todos los taxistas de Buenos Aires.

- Las fiestas españolas en el piso DInámico y las fiestas temáticas en Lezama.

- El reggetón y la cumbia (¿será posible?)

- Que las copas cuesten menos de cuatro euros y el tabaco menos de uno.

- A Telmo, el gato loco.

- Las comidas en la oficina.

- Encontrarme una carta en el buzón

Y taaaantas otras cosas....

Me voy pero aún me queda mucho que contar de Buenos Aires, iré soltando lastre poco a poco desde Madrid porque me quedan pendientes bastantes cosas. Pero ya no me da tiempo, de hecho ya sólo me quedan once horas para despegar... Y al pensarlo se me dibuja una sonrisa de felicidad en la cara mientras me sale una lagrimilla de pena, un lindo símbolo de este año de contrastes en este país de contrastes.

Parecía que no iba a llegar nunca pero al final ha acelerado y la última semana se me ha pasado casi sin darme cuenta, pero después de casi casi un año entero, vuelvo a casa por Navidad. Así que me voy a despedirme de la luna porteña, quién sabe hasta cuando...

Parque Lezama

2008-12-19T23:45:00.015+01:00

Mi último post a la ciudad de Buenos Aires se lo voy a dedicar al parque que ha sido testigo de mis últimos meses. No es el más grande ni el más bonito de la ciudad, pero es nuestro parque y sin duda es mi preferido. Es el parque Lezama, la frontera entre tres barrios: San Telmo, La Boca y Barracas. De noche su árboles amarillos, verdes y rosas están iluminados con luces narajas y blancas de forma que es cuando se pone el sol cuando se nos viste de fiesta el parque.

En sus bancos y en su césped (pasto, aquí) he pasado horas y horas compartidas con vino, cerveza y helados, con malabaristas, circenses, teatreros, músicos y demás bohemios. Con mis compañeros de piso y amigos, con mi cámara de fotos... Lo he visto a todas las horas del día y me permito afirmar tajantemente que Lezama nunca duerme. Siempre hay alguien paseando al perro, haciendo deporte, paseando, practicando capoeira o simplemente pasando el tiempo.

Lo hemos adoptado como un miembro más de nuestra comunidad Lezama y como nuestro propio jardín. Cuando pasa la una de la madrugada y entramos en "horario de protección" a quienes tienen que madrugar en la casa, los crápulas vagos cruzamos la calle y nos tumbamos en "el piso" como si estuviéramos en el patio. Nos llevamos nuestras botellas, las sillas a veces, la batería casera y la guitarra y allí pasamos horas bajo árboles de colores.

La fauna que puebla el lugar es conocida ya, unos enanos que con doce años fuman, un polaco pesao que sieeempre viene a pedir tabaco, nuestro amigo "El Peluca", un cocinero que vive allí, a la intemperie, con sus cinco hijos...

Siempre hay además parejitas paseando su amor primaveral, viejecitos a los que el turismo y los precios han desbancado de la Plaza Dorrego, callejeros, padres que pasean a sus hijos, grupos de jóvenes que se reúnen con sus mates para superar las calurosas tardes de verano... La población va cambiando con las horas del día pero los estereotipos quedan. El análisis antropológico se lo debo a un compañero que además, pretende hacer un trabajo sobre el parque (habrña que verlo...).

Mi despedida de Buenos Aires será, por supeusto, en el parque. Empanadas y lágrimas para la última noche en esta ciudad que me ha cambiado.

PD: escuchar la Marimorena desde la piscina..., no tiene precio.

Casi una experiencia religiosa

2008-12-09T23:02:00.005+01:00

Ayer tenía que viajar por trabajo a unos mil kilómetros de Buenos Aires, ida y vuelta en el día.

Nunca había viajado en un vuelo privado y descubrí que en los aeropuertos hay incrustado un segundo aeropuerto con todas las estructuras en miniatura que utilizan los enchufados para volar rápido y cómodamente mientras el resto de los mortales nos pudrimos haciendo colas.

También me di cuenta (con toda mi rabia) de que en estos vuelos el concepto seguridad que tantas molestias nos causa a la hora de volar, no existe. No sólo no me pidieron ni el pasaporte si no que podría haber metido allí una bomba que nadie lo hubiera notado.

Bueno pues después de eso salimos a una mini pista plagada de mini aviones, como los normales pero versión liliputiense y con cierto aire de avioneta. El nuestro parecía de papel y era tan pequeñito que ni yo cabía de pie. Con 17 plazas en total (estrechillas), los mismos pilotos lo llamaban "el pajarraco". Ya podía haber sido el águila, el cóndor, incluso el pajarito, pero el pajarraco....

Bueno la ida normal en el pajarraco, pero a la vuelta, a eso de la una de la madrugada, nos encontramos con una tormenta. Siempre me han gustado y cuando empecé a divisarla me despabilé enseguida. Encontré en mi i-pod la banda sonora perfecta para ver una tormenta nocturna desde arriba y durante un buen rato gocé de verdad viendo los rayos arrancar a nivel inferior al que estaba yo, y viendo los relámpagos desde el medio de ellos.

Pero poco a poco los lindos rayos se fueron acercando y las turbulencias se hicieron con el pajarraco. No sólo el avion se movia violentamente de arriba a abajo, si no que también se movia hacia los lados en una inclinación muy poco cómoda. Y cada vez era peor, y los rayos ya estaban tan cerca del avion que hubiera podido tocarlos extendiendo el brazo desde mi ventana. Y eso ya no era bonito, ya se borró el morbo tomentero y el encanto de las luces en la noche, dando paso a un miedo que pocas veces había sentido. Llegó un momento en que me planteé seriamente la posibilidad de que se estrellara el avion y chao pescao, y curiosamente lo que más me preocupó en un primer momento fue el kilombo que sería para mi familia tener que repatriar el cuerpo.

Pero lo peor de todo no fue el miedo ni los músculos agarrotados durante casi una hora ni la preocupación por los que dejo ni la pena de morirme y quedarme sin vivir todo lo que me queda. Lo peor fue que, cuando empecé a pensar en qué escribir en mi nota de despedida (consideré incluso donde sería mejor guardarla, en el pasaporte, en la cartera, llevarla en la mano para cuando encontraran mi cuerpo calcinado...), pues no se me ocurría nada interesante que poner. Y mira que lo pensé un rato... pero no pasaba del "que os quiero mucho que no lloreis que os quiero ver felices". Qué triste, vaya patata de periodista que no puede escribir bajo presión. Y pensaba entonces en todos aquellos que sí fueron capaces de pensar en una ingeniosa frase cuando le vieron los colmillos a la parca, os dejo algunos ejemplos. Yo, por mi parte, ya sé que, presa del pánico, ingenio poco.

Oscar Wilde -mientras sorbía champán en su lecho de muerte-, aseguró: "Muero como he vivido, por encima de mis posibilidades"

Moliere escribió antes de morir. "Aquí yace Molière el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace bien".

Mihura apostó por el humor hasta el final, y dejó dicho antes de estirar la pata: "ya decía yo que este médico no valía mucho".

Y, por supuesto, y aunque sobre su tumba no figure, el epitafio bajo el que Groucho Marx quería criar malvas: "Perdonen que no me levante".

Madonna en el Monumental

2008-12-05T18:17:00.003+01:00

Como ya he dicho mi trabajo tiene muchas ventajas y una de ellas es que la manden a una a cubrir un concierto de Madonna en el estadio del River Plate. Ayer por la noche me coloqué las zapatillas en previsión de más que posibles pisotones, guardé bien mi entrada VIP y me acerqué a "la cancha" (el estadio) temerosa de todos esos fans con camisetas, fotos y tatuajes de la Ciccone que llevaban horas haciendo cola frente a las puertas.

No soy seguidora de Madonna y de hecho hoy he descubierto que en mi i-pod sólo hay una canción suya (y dicen que es un reflejo del alma) pero ¿quién no se sabe el "Like a Virgin" o el "Times go by con Loli"?. Yo sí, de hecho me sabía muchas más canciones de las que esperaba, aunque la mayoría fueran del último disco.

Pero en realidad la música era casi lo de menos en ese espectáculo plagado de pantallas gigantes que se movian por un escenario de más de 80 metros de largo, con multitud de bailarines y efectos especiales.

De todo hubo sobre ese escenario: desde un descapotable balnco hasta el metro de Nueva York con sus raperos y sus graffittis, desde estatuas humanas hasta monjes y samurais, desde cacos que bailan break-dance hasta gitanos rumanos que convirtieron "La Isla Bonita" en una auténtica fiesta Bubamara (que son unas fiestas de música folcklórica balcánica)

Aún así lo más llamativo para mí fue ella, la reina del pop dicen, una mujer de 50 años que no paró de moverse en las más de dos horas de recital, que se arrastraba por el suelo, bailaba la barra americana, saltaba a la comba, bailaba y casi hacía aerobic con una energía que más quisíeramos todos los de mi edad. Y ni una gota de sudor ni un suspiro de cansancio se le vio a la tía.

Me cae bien Madonna, le da igual lo que se diga de ella, hace lo que le gusta, sabe dar a la gente lo que quiere, vive de eso, y además lo utiliza para lo que quiere.
Por eso ayer proyectó un cruento video denunciando la estupidez de la sociedad actual, sí, muy efectista y demagogo, pero menos da una piedra, muchos no hacen ni eso. Y el caso es que las sesentamil personas que había ayer en el concierto, y las que estarán en los próximos tres, se tragaron el clip de cabo a rabo.

Y todas esas personas casi entraron en trance cuando sorprendió con el famosísimo "Don`t cry for me Argentina". No podía faltar en este país, está claro, pero en la lista de canciones que a mi me habían pasado no aparecía. Con la bandera argentina de fondo, sentada en un taburete y guitarra en mano, ella solita se merendó el tema mientras el público lo coreaba con las lágrimas a flor de piel. En serio. Hasta yo me emocioné, pero creo que fue más porque me acordé de que me quedan menos de veinte días aquí y en realidad cantaba para mí misma algo así como "Don`t cry for Argentina".

Asique sí, aunque no seais fanáticos ir a un concierto de Madonna es altamente recomendable, ahora podré contar a mis nietos que yo estuve allí.

Si aún quereis saber más sobre el concierto, pinchad aquí.

Teatro de los ciegos

2008-11-26T15:18:00.002+01:00

Todos sabíamos que ibamos a "ver" una obra de teatro que transcurría completamente a oscuras menos Rossetti, que se ansió con la falta de luz y al darse cuenta de que no sería capaz de ver nada hasta volver a salir a la calle casi le da algo y quiso salir, aunque luego aguantó como un campeón.
Lo que no sabíamos ninguno era que realmente nos ibamos a sentir dentro del teatro, más que si estuvieramos viendo una obra tradicional. Esto del teatro hecho por (y para) ciegos consiste básicamente en trasladar al público a través de sonidos, olores y sensaciones allá donde normalmente lo traslada el decorado sobre el escenario.
En una oscuridad absoluta contra la que no se podía luchar los que estábamos allí estuvimos en realida en una oficina con olor a café recién hecho y ruido de máquinas de escribir; estuvimos en una tormenta en el mar luchando contra un tiburón mientras nos mojaba la lluvia; estuvimos en una apacible playa caribeña disfrutando de la brisa marítima y en una selva oriental al salir de un fumadero de opio. Todos esos lugares y las historias que nos llevaron a ellos los vivimos más intensamente que en ningún otro teatro porque al apagarse el sentido de la vista el resto de los sentidos se ponen en alerta y la percepción es mucho más intensa.

Cuando encendieron las luces, no podíamos creer que no estuviera allí la oficina, ni la playa, ni la selva ni la laguna ni la barquita en que habíamos naufragado, tan sólo había siete personas discretamente vestidas de negro que saludaban sonrientes, satisfechos de la sorpresa que todos nos habíamos llevado.

Asique si alguna vez tropezais con una obra de teatro para ciegos es altamente recomendable, una experiencia que te hace recordar que en este mundo gobernado por las pantallas digitales hay otros cuatro sentidos más allá de nuestra vista que nos pueden aportar mucha más información sobre lo que nos rodea, y seguramente menos engañosa que la vista. Desde entonces he descubierto qué buen ejercicio es hacer algunas cosas con los ojos cerrados prestando atención al resto de las señales, probadlo (con prudencia, no al cruzar la calle) y vereis.

Santa Fe

2008-11-17T18:23:00.002+01:00

Pues a pesar de lo mal que me lo habian pintado Santa Fe no es nada feo, de hecho es una ciudad muy agradable y en la casa de Bea, donde me han acogido muy amablemente, se vive ,muy agusto, hasta me traen el desayuno a la cama. El viernes nada mas llegar pude disfrutar de una enoorme fiesta con cerca de cien personas y aunque el sabado nos llovio ayer domingo nos dio tiempo a ver toda la ciudad. Hoy nos toca Parana y vuelta a Baires... aunque he de confesar que me da perezilla dejar esta ciudad playra y a los habitantes de esta mansion.

Disculpen las tildes inexistentes pero escribo desde un teclado frances...

PD: Dama de Rosa, creo que me debes un desvelo de identidad... no se me ha olvidado

Tu no estabas allí

2008-11-12T04:00:00.003+01:00

¿Qué pasa cuando alguien vive o siente algo que sabe que nunca podrá explicar? Como la gente que sufrió en los campos de concentración, por mucho que nos lo cuenten nadie podrá empatizar con sensaciones tan desconocidas para el común de los mortales. Como quien descubrió otros paises, tumbas olvidadas, nuevas especies animales, medicinas milagrosas... Como una mujer cuando da a luz y la visitan sus amigas sin hijos. Qué pena saber que esa emoción tan grande no podrá ser compartida con quienes nos quieren. Porque cuando uno vuelve de un viaje (no hace falta salir de casa, aunque ayuda), por mucho que lo cuente, enseñe el video o las fotos, los que lo reciben no saben cómo se ha sentido y no podrán comprenderle. Como esas anécdotas que nos provocan carcajadas y al que se lo cuentas ni media sonrisa (lo típico de "si lo hubieras visto te haría más gracia"). Como yo cuando le contaba a todo el mundo lo increible que fue mi viaje de Ecuador y realmente sólo me comprendían quienes vinieron conmigo. Como los cinco días en Caños de Meca que nos cambiaron a Laura, a Ana y a mí y que las demás no llegaron a comprender.

¿Cuántas veces hemos escuchado a los participantes en hechos históricos el famoso "el que no lo vivió no sabe lo que fue"? Y es verdad.

Me ha recordado esta noche una italiana muy especial que el ser humano vive para compartir, es social por naturaleza y disfruta en la empatía. Y he pensado yo que ahora entiendo a la gente que al volver de un largo viaje sólo cuenta que "muy bien". ¿Y qué tal? cuéntanos!". "Pues nada bien, muy bonito todo, he conocido a mucha gente...". Y yo pensaba antes, pero qué sosos, anda que no tendrán cosas que contar... Pero ahora entiendo que su mirada perdida no significaba ni mucho menos que su experiencia careciera de interés, si no que no encontraban las palabras que pudieran definirla o ni siquiera les apetecía. Debe dar pereza empezar a contar algo que se sabe que no se recibirá como uno pretende desde el principio, como si te pones a contarle un cuento a un chino, pues va a ser que no.

Esto es algo completamente natural y normal, lo sé, pero es bastante nuevo para mí que me he movido siempre en un grupo más o menos reducido de familia y amigos, un grupo que este año ha sido ajeno a mí y que el año que viene me tendrá que escuchar con santa paciencia contando tooodo lo que he experimentado aquí pensando que qué pesada soy y que no es para tanto.

Por eso cuando uno se reencuentra con quienes fueron compañeros de viaje se emociona tanto hablando de aquello y, en cierta forma, vuelve a estar allí. Por eso nos aburrimos tanto cuando estamos con un grupo ajeno que habla de sus correrías si no hemos estado presentes, aunque ellos lo cuenten emocionados. Como las típicas reuniones de viejos amigos en las que los correspondientes novios o novias se mueren del asco escuchando batallitas mientras su pareja no para de hablar y reir.

En realidad, no sé a vosotros, pero a mí me gusta que se me cuenten las cosas que uno considera importantes, que aunque yo no pueda comprender ciertas sensaciones quienes las sienten quieran compartirlas conmigo y acercarme un poco a ellas. En realidad es lindo hacer partícipe a los demás, algo así como cuando mi amigo ciego me preguntaba como era un árbol. Yo sabía que nunca podría verlo y yo no podía hacer que lo viera, pero estaba bien llevarle hasta uno, hacer que lo tocase, y explicarle la forma de las ramas y las hojas.

Festival Internacional de Cine de Mar del Plata

2008-11-09T00:06:00.003+01:00

Sólo he pasado aquí tres días y ni siquiera completos pero ya tengo la sensación de llevar toda una vida. Cubrir (periodísticamente hablando) un festival de cine era algo nuevo para mí el jueves y ahora ya una experiencia vivida, con buen balance.

Veamos, mis últimos tres días han consistido básicamente en ir al cine, no está mal no? Aunque confieso que cinco películas en un día acaba resultando agotador..., sobre todo si después tienes que engancharte a la pantalla del ordenador a editar un vídeo o escribir una crónica, tengo los ojos que me hacen chirivitas!!! Al final uno acaba mezclando conceptos y empareja al protagonista de la primera peli de la mañana con la protagonista del drama de la tarde y se acaba creyendo que el asesino de la cinta del mediodía era el secundario de la de por la noche...

Aquí en Mar del Plata (ciudad costera unos 40o kilómetros al sur de Buenos Aires) he tenido además la oportunidad de ver a Tommy Lee Jones y hablar con Eduardo Blanco (de nombre no pero de cara seguro que le conocéis, el actor argentino que siempre sale en las pelis de Campanella con Ricardo Darín); de conocer más sobre las vidas de Borges y de Diego Rivera, de pisar la playa descalza por primera vez en un año y de visitar las instalaciones de la final de la Copa Davis, entre otras cosas.

También me he aburrido sola prácticamente todo el día de peli en peli (después de estar viviendo con 15 personas se hace muy raro pasar muchas horas sola) y he dado alguna cabezadita en las butacas, lo confieso, pero eso es sólo anecdótico.

El Festival de Cine de Mar del Plata no está mal para conocerlo pero supongo que si los grandes festivales siguen el esquema debe ser mucho mejor: proyección de películas y cortos a todas horas, encuentros con actores y directores, clases magistrales, debates, charlas... Me apunto cuando haga falta a trabajar así, aunque haya que echar todo el día. Sean bienvenidos, festivales.

Nuevo rumbo

2008-11-05T16:34:00.004+01:00

¿La noche en que cambió -un poquito- el rumbo? Esperemos que sí, que la de ayer quede como la noche en que el primer negro ganó la presidencia del imperio del siglo XX (y XXI?) y la noche en que comenzó una nueva era, de la mano de una crisis que abatió definitivamente al capitalismo. Jajaja.., vale, me he pasado...

Pues esa noche histórica yo la viví en un noviembre atorrante de Buenos Aires, colgada de un ordenador que rodeabamos todos los de mi casa cuando escapábamos de una enérgica discusión sobre democracia sí o no y sistemas políticos y corruptos, pendientes de los estados que se coloreaban de rojo o azul.
No todo el mundo fue capaz de aguantar hasta las cinco de la mañana que habló el presidente electo, pero los pocos que quedamos lo celebramos con una botella de vino especial que estaba reservada para grandes ocasiones.

Un proceso personal de elecciones se debatía en mi mente en paralelo a los resultados que iban cayendo como las gotas de lluvia cuando empieza a chispear, y quiso la suerte que mi nueva visión mísitca del mundo relacionara el cambio en Estados Unidos con un cambio interior del que no sé si habrá vuelta atrás.

Quizá lo de Obama fue sólo una buena excusa que encontré para justificarme a mí misma que el camino es el correcto, quizá Obama no sea otro más del montón que promete mucho y luego no cambia nada, quizá cuando nos demos cuenta de eso yo caiga en que el camino que he escogido no fue el correcto.

Pero hay que arriesgar, tengo esperanzas en un pequeño cambio en el mundo de la mano de este mulato con cara simpática, tengo esperanzas y apuesto por mí y mis aciertos y equivocaciones en el camino de la vida.

Se adivinaba ya el alba en Buenos Aires cuando gran parte del mundo despertaba en el primer día de esta nueva era global y personal, y cuando nos despedíamos cantando el "sí es posible" de mis compañeros americanos de piso. Dicen que ayer, por primera vez en su vida, cantaron con orgullo el himno de su país. Yo me acosté también orgullosa de este nuevo rumbo pero temerosa de sus consecuencias. El tiempo dirá, es extraño que ahora mi destino esté ligado al de un país que hasta ayer prácticamente odiaba...

Así se vive en una comuna hippie

2008-11-02T00:27:00.006+01:00

Siempre había querido vivir en una comuna hippie y esto se parece bastante... Siempre hay alguien en la casa dispuesto a sentarse un rato a perder el tiempo, uno nunca sabe cómo puede terminar la noche y el día se pasa entre músicas mezcladas, cafés y vinos compartidos, del salón a la terraza y vuelta. Por eso no actualizo el blog..., mucho trabajo y en casa pocas ganas de ponerme delante del ordenador... Ahora nos ha dado por salir por las noches al parque que tenemos justo enfrente con la guitarra a ensayar el Hit de la casa, "Gato Crudo". Y allí, en el parque, nos encontramos el otro día a nuestra nueva mascota, Telmo (o Crudo, según a quién preguntes).

Tengo particular predilección por mi vecino de habitación, Jose, que cada vez que puede me despierta con un suculento desayuno preparado en la terraza..., gracias Joseeee!!!

Y encima vivimos en una casa de lujo, con todas las comodidades necesarias para una vida hippie en condiciones:

La cocina es una gran cocina... el horno tiene varios niveles de intensidad, o se quema o la comida o no se cocina, eso si has conseguido encenderlo y mantenerlo cerrado, porque la puerta es caprichosa y se cae atacando al que pase por su lado. En esta casa uno potencia su creatividad sobre todo para reemplazar las cosas que faltan (abrir botellas sin sacacorchos, plancahr sin plancha, hacer funcionar una licuadora a base de trozos de cartón o comer 15 personas en 8 platos), o para buscar lugar en la única nevera que tenemos para 15 personas. El reloj del salón da la hora que a uno le apetezca porque está parado, asique los horarios aquí son caprichosos. El otro día eran las seis de la tarde y Edu desayunaba su mate mientras Silvana comía, yo me tomaba la merienda y las dos alemanas cenaban.

Además tenemos un circuito de aire acondicionado de lo más sofisticado, dos de las ventanas del salón no tienen cristal (una tiene una tela y la otra una bolsa de basura, muy fácil para regular el aire que queremos que entre). Siempre hace fresquito aquí dentro, algo muy de agradecer ya en esta estación del año.

Tenemos un agradable hilo musical que consiste en la mezcla de las melodías del gato del vecino que no para de maullar desesperado por las noches, las múltiples músicas de todo el mundo que salen de las habitaciones, el relajante sonido del agua cayendo en el salón (porque la bomba de agua está rota) y los estruendosos colectivos porteños pasando por la calle. El silencio aquí prácticamente no existe.

La decoración es exquisita, encima de la puerta del salón hay un guante roñoso que evita el enorme ruido que hace al cerrarse sola y la lámpara está hecha con cuerpos de muñecos , dulces angelitos que dan la bienvenida a este ambiente tétrico. Además ahora queda como recuerdo de una fiesta un dibujo del comecocos y sus fantasmitas en la puerta del salón.

Lo mejor de la casa son las luces, como de puticlub, son rojas, azules, verdes y amarillas, de modo que siempre hay aire festivo aquí pero poco foco para leer.

Pero en realidad todo esto no nos importa demasiado y gracias al buen humor nos echamos unas risas a costa de las imperfecciones domésticas. Así somos los hippies, buen rollo!!!

Lezama

2008-10-19T23:50:00.008+02:00

Dejé el Dinámico por una vida disntinta, no sé si mejor pero seguro más movida. No puede ser de otra forma viviendo con catorce personas de siete nacionalidades diferentese, todas con ganas de pasarlo bien. Tuve la desgracia o fortuna de llegar el jueves, el día que empieza la fiesta en nuestra comunidad y llevo tres noches acostándome de día. Aquí jugar al fútbol en el patio (debajo de mi ventana) a las nueve de la mañana como fin de fiesta, después de dar un concierto y llamar unas tres veces al delivery (diez botellas por vez) es la tónica cotidiana.

Ayer cociné para todos, como siete litros de gazpacho y cuatro tortillas de patatas, menos mal que los chicos son solícitos y les tuve toda la tarde pelando y cortando patatas y cebollas, si no habríamos cenado a las tres de la mañana.

La casa es una antigua guardería reformada, con dos pisos en los que se reparten nueve habitaciones y cuatro baños, un salón enorme, la cocina y una lavadero, una terracita y una mini biblioteca. Aún le queda mucho por andar porque sólo lleva un par de meses abierta pero va bien, no es fácil administrarse quince personas con vidas, horarios y costumbres distintas pero hay talante y voluntad por parte de todos, y más allá de convivir vamos camino de convertirnos en una gran familia.

Ésta es la ventana de mi cuarto, que da a una terracita en la que por la mañana da un solete ideal para acompañar el café y las tostadas; y ésta es mi habitación por dentro.

Mafalda

2008-10-13T07:15:00.001+02:00

Una de las mejores creaciones argentinas, en mi opinión, es un cómic en principio inofensivo pero altamente dañino para quienes no quieren ver sus conciencias sacudidas con el entretenimiento (ese tipo de gente que rechaza el cine o la literatura "comprometidas" porque ya tienen suficientes problemas como para crearse más cuando quieren relajarse). Pero lo mejor de este cómic es que fluye sobre el humor y la ingenuidad infantiles tan suavemente que uno no puede hacer otra cosa que reírse de lo mal que está el mundo.

Las viñetas de Mafalda, que son argentinas pero hablan de lo divino y de lo humano tan universalmente que podrían ser prácticamente de cualquier parte del mundo, deberían ser obligatorias en el colegio para aprender a pensar. Es (o fué, o siempre será) una niña de familia porteña de clase media que vive en San Telmo -a dos manzanas de mi casa-, odia la sopa, y es la autora de una de las frases a las que más recurro cuando me supera la humanidad (lo cual ocurre, francamente, con demasiada frecuencia): "Paren el mundo, quiero bajarme!".

Un tiernísimo dibujo que tiene vida y se plantea todo desde la ingenuidad infantil pero con una capacidad de análisis y una lógica que si fuera adoptada por quienes dirigen el mundo todo iría mucho mejor. Una enana que quiere ser interprete de la ONU para poder acabar con los conflictos mundiales y adora a los Beatles.

El dibujante argentino Quino concibió a Mafalda para promocionar una cadena de electrodomésticos y aunque esa publicidad nunca llegó a ver la luz le dio la oportunidad de crear un personaje que desde entonces viviría en varios periódicos argentinos, saltaría a publicaciones de todo el mundo y sería editada y reeditada a lo largo de los años. De hecho, "Todo Mafalda", el libro de más de dos kilos que reúnes todas sus viñetas, se agota automáticamente con cada nueva edición. Una niña que ha encandilado a varias generaciones y aún no ha dejado de ser actual a pesar de pertenecer realmente a las décadas de los 60 y 70. Una nena, como dicen aquí, que consiguió que hasta Julio Cortázar dijera que "no tiene importacia lo que yo pienso de Mafalda. Lo importante es lo que Mafalda piensa de mí".

Una pequeña curiosa e irreverente que trae a su padre de cabeza (siempre le deja por los suelos con sus ocurrencias) y hace que los adultos más empingorotados se sonrían con sus tiras. Una boludita a la que se le ocurren frases dignas de grandes filósofos: "¿No sería mas progresista preguntar donde vamos a seguir, en vez de dónde vamos a parar?"; "El mundo esta malo, le duele el Asia."

Una niña que tiene mucho que enseñarnos a todos con buen humor y sarcasmo, un personaje ficticio tan tierno y real que ojalá estuviera vivo y no fuera intérprete de la ONU, si no jefa de Estado. Égoístamente preferiría que fuera una niña que viviera en San Telmo a quien pudiera encontrarme por la calle para que me diera cada día una buena lección de vida y un motivo para sonreirme. Suerte que Quino escribió muuuchas tiras y viñetas de Mafalda y que aunque uno se las sepa no dejan de hacer gracia.

La última

2008-10-06T17:33:00.005+02:00

La última maleta ajena que arrastro al empedrado santelmero, las últimas lágrimillas que echo abrazada a quienes se han venido desde casa a hacerme una visitilla, la última vez que vuelvo a mi cuarto y lo encuentro estúpidamente vacío y triste. En esta ocasión más que nunca, después de un mes compartiéndolo con cuatro o cinco personas más...

Acaba un mes exacto en el que no he parado quieta, en el que he viajado y he vuelto a mostrar Buenos Aires cual guía turística, en el que he disfrutado de nuevo de la compañía de quienes bien me quieren (y a quienes bien quiero). Otra vez me toca dar las gracias, esta vez a los socers genuinos, Sara, Elisa y Andrea, Rober y Fer, por quedarse en la ruina por cruzarse el charco, por todo lo que me han hecho reir, por acompañarme y animarme todos estos días, por ser tan agradecidos!! Da gusto enseñar el pequeño mundo de uno a "extranjeros" y que todo lo que oigas sea "me encanta", "joé qué chulo", "cómo mola", "me lo he pasado genial"... Pues me alegro de que os haya gustado tanto Argentina y mi vida porteña, me alegro de haber podido compartirla con vosotros y me alegro de haberme convertido yo también en una socer. Ya no queda nada para repetir, de la Plaza Dorrego a la Latina (con esos gorros palermitanos que harán furor allí), las risas y los abrazos. ¡¡Sois grandes!!

El final..., del viaje..., llegó...

2008-09-29T21:11:00.003+02:00

Por esta vez me he librado de bajar maletas al empedrado santelmero de la calle Defensa en busca de un taxi que se lleve a mis visitantes al aeropuerto y los saque otra vez de mi vida cotidiana, pero no me he librado de la pena ni de las lágrimas a pesar de que no me quedo sola.

Tras casi un mes de vuelta con Ana y Alberto, en el que también he convivido con Bea y Cris (aunque ellas están, cada una a su manera, a un nivel distinto), otra vez les pierdo de vista y me toca rehacerme sin su presencia y acordarme de quién soy sin que ellos se ocupen de eso.
Porque aunque no nos demos cuenta no es lo mismo estar que estar con la gente que te conoce y te quiere bien, porque con su llegada he recuperado abrazos y miradas cómplices, un sentido del humor que quizá sólo a nosotros nos haga gracia, santa paciencia para soportarnos los unos a los otros tanto tiempo y santas ganas de estar todo el día haciendo cosas juntos. La sensación de saber que no me hace falta hablar porque sólo con miraros ya sabemos lo que estamos pensando. Será eso que llaman amistad...

Ya les he enseñado casi todos los lugares en los que, cada vez que iba, pensaba: "cuando vengan estos..." y junto a ellos he conocido un poco más de Argentina. Dos viajes, Salta y Península Valdés, dos pandillas diferentes pero nosotros tres juntos, dos experiencias inolvidables junto a vosotros, dos lugares en los que he sido muy feliz.

Gracias, Ana, gracias, Alber, por haceros amigos el uno del otro, para mi eso es un regalo. Y por veniros hasta aquí a verme, a pasar mi cumpleaños conmigo, por vuestros otros regalos, por sacarme de esta ciudad loca que absorbe un poco, por

reiros de mí conmigo y de Pampa sin mí, por compartir un pedazo de esta ¿nueva? vida que llevo aquí, por seguir queriéndome a pesar de calar el coche en medio de la autopista y a pesar de mis zapatillas, por hacerme reir taaantooo..., por esa noche sobre la playa, bajo las estrellas y frente a las ballenas, por todas las noches, por convertiros en unos auténticos socers, de los buenos, por el desayuno de hoy, tres docenas de medias lunas para despediros en condiciones, por ser como sois y formar parte de mi vida, tanto que esta mañana he llegado llorando al trabajo de la pena que me ha dado despedirme de vosotros.

Más y mejor... Costa Rica 2009.

Península Valdés, el lugar donde nacen las ballenas

2008-09-26T05:15:00.016+02:00

En Península Valdés, además de paisajes preciosos y aguas turquesas, uno puede disfrutar de animales de los que no se ven todos los días, de hecho la mayoría de nosotros los veíamos por primera vez: ballenas, lobos y eefantes marinos, pingüinos a montones, armadillos y guanacos han sido estos días nuestros acompañantes a través de un nirvana con la naturaleza aderezado con el cielo más estrellado que yo he visto nunca y el sonido de las ballenas de fondo en el mar.

La ballena que viene aquí para criar a sus ballenitas es la ballena franca austral, y las hemos visto a escasos metros de nosotros sin separarse de sus ballenatos, nadando alrededor de nuestro barco, y la hemos escuchado -bueno, sólo Alberto y yo- aleteando por la noche haciendo tanto ruido que no sabíamos si serían las ballenas cerca de la playa o las fiestas del pueblo de al lado. Lo que veis sobre su cabeza son callosidades naturales que se les forman, sobre todo, por los picotazos de gaviota, uno do los mayores peligros que afecta a esta especie de ballenas.

En las playas que rodean la península se pueden encontrar además lobos y elefantes marinos, que básicamente se dedican a tomar el sol, reproducirse y de vez en cuando dar de comer a sus crías, una vida bastante placentera la verdad al menos en esta época del año. Allí nos quedábamos los nueve embobados mirando a estas bestias que pesan toneladas y tardaban más de un minuto en movilizar su grasiento cuerpo para darse la vuelta, y a las tiernísimas crías dando grititos para que su madre las diera un poco de leche, una monada!!

Y un poco más allá de ballenas, lobos y elefantes marinos, miles de pingüinos magallánicos que llegan desde Brasil para aparearse (con la misma pareja de toda la vida) y tener a sus crías en este lugar donde estábamos a unos veinte grados y por donde paseaban ovejas al lado de los pájaros bobos. Son cachondísimos estos bichos, andan bamboleándose de un lado a otro y cuando te acercas te analizan girando la cara casi 180 grados sobre su cuello, que parece que te están preguntando algo. Pero ojo, que el pico es muy duro y hace daño, yo me salvé por los pelos de un mordisco cuando estaba tocando a uno y vimos una pelea entre dos en la que uno salió bastante mal parado, ensangrentado y con media ala-aleta rota el pobre... Para completar el marco, las orcas rondando en una playa paradisíaca digna del Caribe.

Y ¿qué más podría pedirle a este viaje? Buena compañía. Pues de eso no ha faltado, tenía conmigo a Ana y Alberto, a Cris, a mi querida sister y a sus amigos, que también son los míos, Elisa, Andrea, Fernando y Roberto, un grupo hetereogéneo que ha congeniado a las mil maravillas y ha dado pie a muchas, muchas risas. Sólo nos faltaba la pobre Bea..., en Santa Fe estudiando, pero estabas presente Bicha!!

Salta y Jujuy

2008-09-17T05:00:00.014+02:00

Nunca había visto montañas de colores, con vetas moradas, amarillas, ocres, rojas, blancas, con capas en medio de la roca que parece que han sido pegadas con Loctite, hasta la semana pasada, que me subí con Bea, Ana y Alberto -recién llegados de Madrid- a pasar unos días al norte de Argentina, en el lugar donde el cielo es de un azul intensísimo, las carreteras tienen más curvas que metros y el paisaje más colores que montañas y colinas.

En la provincia de Salta visitamos la linda ciudad capital homónima (y nos empachamos con sus empanadas) y nos hicimos el recorrido del Tren de las Nubes, un ferrocarril que fue construido a principios del siglo pasado para transportar mercancías y pasajeros de Argentina a Chile a través de los Andes.

El recorrido del tren alcanza los 4.200 metros de altura, un record para los cuatro, que nos hinchamos a mascar hojas de coca para evitar el "apunamiento" o mal de altura, aunque Ana y Alberto no consiguieron librarse y al final del recorrido, en San Antonio de los Cobres, se pusieron malísimos. También llegamos hasta el viaducto de la Polvorilla y desde allí despedimos al tren, que ya no llega hasta Chile y es sólo para turistas.

Continuamos nuestro breve road trip hasta las Salinas Grandes, en la frontera entre las provincias de Salta y Jujuy, una enorme mina de sal que aún está explotada y que ofrece un vasto paisaje de piscinas de sal, suelo blanco y cielo azulísimo bastante impresionante.

Más allá de las Salinas, ya en Jujuy, recorrimos los pueblos de la Quebrada de Humauaca: Purmamarca y su Cerro de los Siete Colores, Tilcara, Iruya y, obviamente, Humauaca (sí el del carnavalito humauaqueño de la canción), pueblitos perdidos de la mano de nadie, de casas de adobe y calles de tierra, con una altura máxima de un piso, y habitantes de tez oscura, ojos rasgados y mirada huidiza. Gente que vive en medio de las montañas y, como nuestra amiga Ceferina, tiene que andar un par de horas para llegar a un teléfono, que viven de criar llamas y ovejas, que se protegen del potente sol de la quebrada con sombreros de fieltro y que han aprendido que si alguien les hace una foto tienen que pedir dinero a cambio, el derecho a la imagen ha llegado antes que el derecho al agua corriente a estos sitios...

Más fotos aquí.

El primero de muchos

2008-09-07T05:57:00.005+02:00

Hoy cumple un año escribiendoenplata y cuando empecé estaba segura de que podría contaros cosas interesantes de Argentina. Creo que, al menos algunas sí os he contado, y espero que os hayan servido para conocer un poco más esta tierra que me ha adoptado y, quizá, para conocerme un poco más a mí misma. También ha sido una buena herramienta para descargar mis rabias, compartir experiencias con quienes estáis lejos, participar en la "guerra de los comentarios" con mi gemela transoceánica... Más de una vez trabajando me he sorprendido a mí misma pensando en cómo contar algo aquí en vez de pensar en cómo escribir la noticia...ups!

Hoy repaso todo lo que he puesto aquí y me avergüenzo de algunas cosas -se me ve el plumero, jejeje, pero para eso está no?- y de otras me enorgullezco, pero me doy cuenta de que este diario digital está bien para quien quiera leerlo pero sobre todo está bien para mí, porque es un registro de lo que he visto y vivido, de lo que he pensado y he hecho en el último año, y es bastante distinto de mi diario personal asique, así como sin quererlo, tengo dos registros textuales de estos doce meses tan movidos, en los que me han pasado tantas cosas y en los que he cambiado tanto. Quizá uniendo este diario digital y el tradicional diario de papel en el que escribo cada noche llegue a tener algo de verdad sobre mi vida.., sólo quizá.

Aprovecho el primer aniversario de mi casita en internet para agradecer a mis más fieles lectores su lealtad, Garcis, Anita, Bea, Luri, Pilu, Jose, mamá, Sara, Andrea, Gonzis, Javi, Gerard, María -Montevideo-, Marta... Y sé que hay más pero como no dejáis comentarios..., hacedlo porfi y así el año que viene aparecerán vuestros nombres publicados en esta noble página. Esto no tendría tanta gracia si no lo leyerais todos los que de vez en cuando me dicen "sí, lo leí en tu blog..." no sabéis qué ilusión me hace! Sobre todo cuando me entero de que lo lee alguien que no me hubiera imaginado que lo haría, se han dado un par de casos que conste.

Y aprovecho también para pedirle a la misteriosa Dama de Rosa que, como regalo de cumple, desvele su identidad, que nos tienes en ascuas!!

Gracias a las inescrutables y utilísimas herramientas de internet esto fue escrito antes de salir de viaje pero ahora mismo estoy en Salta -norte de Argentina- disfrutando de los maravillosos paisajes que nos ofrece el Tren a las Nubes y de la impagable compañía de unos cuantos de mis mejores amigos, asique amenazo: pronto habrá nuevas fotos.

¿Dos por cuatro? TANGO

2008-09-02T12:15:00.001+02:00

Antes de venir aquí la palabra "Argentina" hacía estallar en mi mente las ideas básicas que sugiere este país, (otra) dictadura militar , dulce de leche y tango. Y sí, hay mucho de las tres cosas aquí, no son los típicos estereotipos de los que no quedan rastros en la sociedad.

De las secuelas de la dictadura hablé ya la última vez (y otras) pero sí, Buenos Aires sabe a dulce de leche y suena a tango, una música que también es un baile y de la cual es imposible escapar en esta ciudad -sobre todo si vives en uno de los barrios más tangueros del mundo-.

El tango nació, se supone, cuando miles de inmigrantes europeos, sobre todo italianos, llegaron aquí huyendo de la pobreza y la guerra -aunque algún músico trastornado intentara convencerme un día de que en realidad "vino de África, cayó por Cuba y llegó a Buenos Aires". En el puerto de esta ciudad, en lo que ahora es la Boca, se reunían los desconocidos y exiliados alrededor de tabernas y prostíbulo para arrojar sus penas al Río de la Plata con ayuda del alcohol y la música. Y por aquel entonces el tango se bailaba sólo entre hombres, entre hombres duros y curtidos, con las manos cortadas de trabajar y la mente embotada por la tristeza. Y de allí salió una de las danzas más sensuales que he visto bailar, muuuucho más allá del reggetón con el que tanto se frotan hoy en día los jóvenes porteños.

De hecho la coreografía del "dos por cuatro" parte de una cosa tan simple y tan profunda como el abrazo entre un hombre y una mujer. Y el abrazo del tango no es un abrazo cualquiera. A partir de ahí las piernas comienzan a moverse al ritmo que marca el hombre -para eso estamos en un país machista- y la pareja se sumerge en un mundo de sensaciones. Y no es un decir, quienes bailan tango de veras lo sienten, por lo que he visto debe ser algo tan intenso como un viaje de LSD y, dicen, bailar tango con la persona amada es casi mejor que hacer el amor.

La del tango es una melodía triste, melancólica, dolorosa, que se mete dentro de uno y no quiere salir hasta absorver toda la energía del alma, pero es una muy bella melodía. Decía Enrique Santos Discépolo, uno de los mayores poetas tangueros de todos los tiempos, que el tango es "un pensamiento triste que se baila" y no encuentro mejor definición. He aprendido en estos meses a escuchar esta música, apreciarla y distinguirla y he aprendido también a amarla.

El bandoneón es el instrumento más

característico de las orquestas de tango.

Ésta toca justo debajo de mi casa cada domingo.

Las letras de esta múscia, que por ser demasiado popular y barriobajera fue prohibida en su día por las clases altas y la Iglesia Católica, lloran en lunfardo, el argot porteño, y hablan sobre todo de partidas y desamores insuperables, de corazones rotos, de desgarros sentimentales.

Uno de los mejores cantantes de tanta desgracia e icono argentino por derecho -junto a Maradona y Evita- fue Carlos Gardel, cuya imagen aparece en el rincón más inesperado de la Capital Federal y cuya voz, por cierto, ha sido declarada por la UNESCO patrimonio de la humanidad.

El baile rioplatense -porque no podemos quitarles a los uruguayos su mérito, son igual de tangueros que los argentinos-, se baila y escucha por todas partes en Buenos Aires, sobre todo en las milongas, que son reuniones en bares o en la calle donde los aficionados se juntas y abrazan para practicar y disfrutar del tango.

Pero además hay otra modalidad de tango, la llamada "tango escenario" en la que los ya muy profesionales se atreven con las acrobacias y adornan los pasos, una modalidad realmente espectacular y muy complicada que, por cierto, hace furor entre los japoneses. Ayer fue la final del Mundial de Tango de esta modalidad y aunque fui a trabajar disfruté como una enana de los bailes.

Menos da una piedra

2008-08-30T16:02:00.001+02:00

El jueves fueron condenados a cadena perpetua los generales Antonio Bussi y Luciano Benjamín Menéndez, acusados por el secuestro, tortura y desaparición en 1976 del ex senador provincial Guillermo Vargas Aignasse, de signo peronista. Treinta y dos años después de que se produjeran miles de torturas y asesinatos en la dictadura militar argentina la justicia empieza a asomarse por la rivera del Río de la Plata y al menos dos de los puños de hierro que golpearon a cientos de jóvenes secuestrados han sido condenados. Está claro que no es suficiente, sobre todo teniendo en cuenta que Bussi, dada su avanzada edad (82 años) cumplirá la condena en su cómoda casa del campo, pero menos da una piedra no?

Este hombre que en el juicio lloraba intentando alcanzar la apariencia de pobre ancianito que da lástima -no coló- fue interventor y gobernador de Tucumán durante la dictadura y tras el regreso de la democracia -sí, fue reelegido en democracia, vergüenza tucumana-.

Menéndez, por su parte, fue hace poco condenado también a prisión perpetua por delitos de represión en la central provincia de Córdoba. El hombre por cuyo asesinato y tortura han sido condenados fue, entre otras cosas, torturado con picana eléctrica. Esta demoníaca máquina fue muy popular entre la policía y el ejército argentino y también de otras dictaduras en Latinoamérica, y consiste en dar golpes de corriente o descargas eléctricas sobre el cuerpo del detenido, sobre todo en las partes más delicadas (genitales, dientes, mucosas, pezones, etc.)

El hijo de puta de Bussi, que también participó en los llamados vuelos de la muerte -en los que drogaban a los detenidos y los arrojaban desde aviones al río, atados y dormidos para que sus cuerpos no aparecieran nunca- y otras lindezas de la dictadura, aún se atrevía en el juicio a decir que la figura del desaparecido fue "un arbitrio psicológico creado por los guerrilleros para encubrir sus muertes en combate". Según él los detenidos, que eran apresados de forma arbitraria, -más o menos como ocurria con Franco, por ser sospechosos o caer mal al poli de turno al calabozo-, "no eran jóvenes idealistas, eran mercenarios, traidores a la patria, delincuentes y terroristas subversivos".

Este personaje incalificable encabezó la V Brigada de Infantería entre diciembre de 1975 y 1977, y a partir del golpe de Estado ejerció la intervención militar de Tucumán, período durante el cual desaparecieron o fueron asesinadas centenares de personas. No entiendo cómo puede tener el morro, el tío, de ponerse a llorar lastimosamente enfrente de las familias a quienes arrebató parte de la vida, de los hijos cuyo padre torturó, de las mujeres a las que dejó viudas...

Las cifras oficiales hablan de 18.000 personas desaparecidas en la dictadura, argentina, aunque organismos de derechos humanos elevan la cantidad a 30.000. Son muchos nombres propios, muchas personas -la mayoría jóvenes-, muchas historias truncadas, muchas familias desesperadas... Sistemáticamente la dictadura se dedicó a eliminar todo elemento que representase un riesgo subversivo, y eso era un concepto demasiado amplio para estas retorcidas mentes militares... Y el daño que hizo va más allá de los asesinatos y torturas de la época y las secuelas que hayan quedado en supervivientes y familiares de desaparecidos, pues hay todavía muchos jóvenes que han sido criados por "padres" cercanos a lo militares y en realidad son hijos de desaparecidos. Y no lo saben.

En fin, en Argentina, por lo menos, se está empezando, tímidamente a hacer algo con esa bola incontrolable que son las huellas de la dictadura y algunos que de los que participaron en la matanza y hasta ahora se paseaban tranquilamente por sus escenarios puede que empiecen a temer que les pillen. Está bien que, al menos, sientan un uno por ciento del miedo que ellos provocaron en los detenidos indefensos, metidos en oscuras celdas durante días, torturados e interrogados hasta la locura, asesinados a sangre fría, arrojados al río como basura inservible, humillados, aterrorizados, pero no olvidados. Es sorprendente la presencia de toda esta gente en la sociedad argentina, gracias a la actividad de las asociaciones de familiares de desaparecidos -sobre todo Madres y Abuelas de la Plaza de Mayo-, pero también en pintadas en las calles, en multitud de actos sobre la memoria histórica, en discursos políticos y, sobre todo, en los labios de los habitantes de Buenos Aires.

Aquí, al contrario que en España, se muestran las heridas de la dictadura, se dejan al aire para que puedan cicatrizar (en vez de esconderlas bajo las vendas y que se pongan cada vez más feas como han hecho los españoles), se recuerdan a diario y se continúan denunciando treinta años después. Por eso hace un par de meses un bebé "apropiado" denunció a los padres que la habían criado hasta sus 30 años por colaborar con la dictadura y apoderarse del bebé de una asesinada (ella era el bebé) y hoy estos dos hombres están condenados a cadena perpetua. Algo es algo, pero queda mucho más por hacer, aunque sea imposible reparar completamente el daño que hicieron aquí los militares, un poco de agua oxigenada empapa las calles de la ciudad y las heridas respiran un poco más aliviadas.

Un buen finde

2008-08-25T04:23:00.004+02:00

Qué gusto despertarse con una llamada de teléfono: "Buenos días, voy para tu casa, llevo el desayuno, prepara el café". Qué gusto que se alargue hasta la hora de comer y aún así nos espere la plaza Dorrego a pleno sol.

Qué gusto reencontrarse con nuevos amigos y hacer cena de domingo "en familia". Qué gusto hacer una fiesta en casa y que mi cocina se llene de terroristas gastronómcos dispuestos a cebar a todos los invitados.

Qué rica una fondue de chocolate a altas horas de la madrugada, entre copa y copa, entre baile y baile. Qué gusto compartir con israelíes, estadounidenses, colombianos, alemanes, franceses y argentinos como si en el mundo las nacionalidades no importaran. Aquí la comida, el vino y la buena onda funcionan mejor que las fuerzas pacificadoras de la ONU. Qué bueno saber que, precisamente, entre Estados Unidos y Defensa está mi triángulo en el que me siento segura y querida.

Qué gusto aprender magia de una gran maestro que nos deja a todos con la boca abierta. Qué gusto hablar con la única pieza que nos falta en este puzzle y morirnos de la risa juntas a diez mil kilómetros de distancia.

Qué gusto saber que todo esto se volverá a repetir.

Ischigualasto, el lugar donde duerme la luna.

2008-08-20T04:36:00.014+02:00

A pesar de dormir uno sólo de cuatro días en una cama, de hacerme en total unas cincuenta horas de autobús en esos cuatro días y de tener que ducharme sólo dos de ellos, y encima en una baño sin plato de ducha y en una estación de autobús, éste ha sido un grandísimo fin de semana. Sobre todo porque me he reencontrado, por fin, con Bea, una de esas a las que tanto echo de menos aquí, y además por hacerlo en un marco... incomparable? no, topicazos fuera, un marco que no me esperaba y me ha sorprendido mucho y para bien.

Ha sido en las provincias de Mendoza y San Juan -oeste argentino-, concretamente en el desierto del Talampaya y en el llamado Valle de la Luna (Ischigualasto).

Este valle, que tuvimos la suerte de ver tanto por la mañana como por la noche, es efectivamente un paisaje lunar -si es que alguien sabe cómo es la luna- gracias a las capas de sedimentos que durante millones de años se han ido acumulando unas sobre otras, con predominio del color gris sobre todos los demás pero acompañado de enormes paredes rojas dignas, por lo menos, de marte. En este lugar estuvimos compañadas por un guía con voz de pito que se empeñaba en que nos imaginaramos a los dinosaurios paseando y nos animaba, literalmente, a compartir con él el "placer de saborear los sedimentos de millones de años", una forma muy poética de suavizar el hecho de que todo, incluida tu boca, esté llena de un polvo tan fino que aún ahora después de una larga ducha en casa no consigo quitarme de encima.

El Valle de la Luna me gustó de día pero por la noche fue un auténtico espectáculo del que, además, pudimos disfrutar andando en vez de en la camioneta de guiris con reggeton a todo trapo que nos llevaba por la mañana

Dicen los autóctonos que éste es el lugar donde todas las mañanas se acuesta la luna para descansar y dejar trabajar a Lorenzo, y me lo creo. La noche del domingo Catalina se puso espléndida, henchida de orgullo como para iluminar bien y enseñarnos su camita. Durante un par de horas -las horas de las brujas de hecho- recorrimos el parque sin necesidad de linternas ni faroles porque había luz suficiente casi para leer. Ibamos todos medio hipnotizados y no sabíamos muy bien si mirar la preciosa luna, estudiar las constelaciones del hemisferio austral o ver las mismas extrañas formaciones rocosas de por la mañana con esa luz plateada que hacía que parecieran fantasmas de fantasía. Yo, particularmente, me ocupaba además -como una niña pequeña con zapatos nuevos- de sacar todo el partido a mi flamante cámara de fotos nueva y hacer fotos de noche en las que pareciera casi de día.

Retrocediendo en el tiempo, entre la mañana y la noche en el Valle de la Luna pasamos la tarde en el Parque Nacional del Talampaya, otro regalo de la naturaleza que no me esperaba que me impresionara tanto. Es una especie de Cañón del Colorado, pero colorado de verdad, que recorrimos por dentro y con un color tan intenso que ni siquiera mi flamante cámara de fotos nueva fue capaz de captar.

También formado con miles y finísimas capas de sedimentos de años y años y años y años..., el Talampaya tiene unas paredes altísimas que parecen cortadas a cuchillo, de una arena arcillosa, rojiza, que atrapa la vista y embota la mente de tan bonito que es recortado contra el cielo azulísimo de los Andes. Esta vez el guía ni tenía voz de pito ni era tan poético como el de la mañana pero sí más aventurero, y nos llevó por dentro de las formaciones que parecía que éramos auténticas exploradoras del corazón del mundo mundial -por lo rojo más que nada-.

Podeis ver más fotos en el álbum web de Picasa -y también las de Iguazú-.

8/08/08

2008-08-08T00:10:00.007+02:00

No llegan a ocho las veces que he ido al Ocho y Medio en Madrid

Hace poco aprendí a hacer el baile del ocho

Me he tragado muchos más de ocho capítulos del Chavo del ocho
También me he leído un libro llamado El ocho
Unas ocho veces me habrá acordado de cuánto le gustaba a Gus la bola de billar del ocho
A las ocho me levantaba todos los días el año pasado
Ocho elefantes, se balanceaban..

La calle Ocho es la más célebre de Miami.

80 años cumplía Fidel cuando estuve en Cuba.
Ocho chakras tiene mi cuerpo como tres pelos mi barba.

Hace ocho años las torres gemelas seguían en pie y yo en el instituto.

Este año celebramos en su ciudad natal el 80 aniversario del nacimiento del Che.

Ocho entradas tuvo mi último post (interpretado demasiado trágicamente por la mayoría, por cierto).
Ocho cubiertos tenemos en el Piso Dinámico, hay que compartir si viene más gente.

El 8 del 8 del 2008 nada pasará más allá de la inauguración de las Olimpiadas y de que, un viernes más, más de ochomil jóvenes saldrán de fiesta a buscar nuevas casualidades en el fondo de su ron de 8 euros.

Tampoco pasó nada del otro mundo el 5-5-05 ni el temido 6-6-06... Pero he heredado la afición por las casualidades numéricas.

FELIZ 8 DEL 8 DEL 2008, Y FELICES TODOS LOS DÍAS QUE LE SIGUEN.

A partir de ahora cuesta abajo

2008-08-01T19:17:00.005+02:00

A punto de despedir -por última y definitiva vez- a mis padres, a volver a bajar sus maletas hasta el empedrado de San Telmo y quedarme como una tonta mirando el taxi que se va con la mirada empañada; a punto de despedir, también, a una de mis dos "madres" de Buenos Aires, la que me ha acompañado desde que llegué, mi asistente sentimental y anímica, mi mejor compañera de Emiliano y de viaje, de Limonero, de cañas en la Plaza Dorrego... A punto de decirle adiós a la protagonista, junto a Pilar, la otra madre que se me fue allá por mayo, de noches de risas, de bailes, de paseos, la que compartió con nosotras el descubimiento de esta ciudad inabarcable, la que siempre tenía algún plan que proponerme o siempre se apuntaba al que propusiera yo... La eterna tercera inquilina del piso dinámico...

A punto de despedirlos a los tres y de quedarme huérfana aquí, y pasados pocos días del ecuador de mi aventura argentina, siento que he culminado el cerro que comenzé a subir en enero y que ahora la pendiente, poco a poco, se irá inclinando delante mío y la cuesta abajo, camino a casa, será más corta que la cuesta arriba. No es cuesta arriba porque haya sido mala pero sí complicada. Demasiado junto, un país distinto, una vida nueva, una independización, nuevos amigos, nueva familia, nuevo trabajo, calor en invierno, frío en verano, unos que se van, otros que vienen... Y yo en medio intentando báncarmela como mejor podía. Emocionalmente agotador... Ahora me paro en la cima, como un escalador triunfante se pasa y observa el monte que ha conquistado, y veo todo lo que he aprendido y cuánto he cambiado en los últimos seis meses. Y veo, además, que aún no ha terminado la hazaña y aún falta bajar de la montaña, esfuerzo no menos peligroso que es como cuando uno termina de cocinar un gran banquete pero todavía falta limpiar la cocina. Delante mío se extienden otros cinco meses que serán distintos de los que dejo atrás, por la gente, por mi ánimo, por el clima, porque Buenos Aires no es la misma hoy que mañana.

En fin a partir de agosto tengo la sensación de que todo irá más rápido, como precipitándose por esa cuesta abajo que encaro este fin de semana y dándose cada vez más prisa por llegar a las Navidades. Tampoco quiero embalarme y que se me pase como un rayo, pero algo me dice que la casi inminente visita de mis mejores amigos y mi hermana y después la llegada de la primavera me harán distraerme del reloj y su dicatdo y, cuando quiera darme cuenta, casi se estará terminando el camino. Espero no perder el equilibrio, mi objetivo en esta nueva etapa del camino es disfrutar del paisaje. Sin prisa, pero sin pausa. Al final del camino me esperáis todos vosotros.

Iguazú, el lugar donde habita el arco iris

2008-07-28T15:02:00.003+02:00

270 saltos de agua de entre 40 y 80 metros de altura que se extienden a lo largo de 2.700 metros divididos en varios frentes forman uno de los espectáculos más increibls que he visto en mi vida. 1.500 metros cúbicos de agua caen por segundo por la falla formada entre las placas tectónicas de Brasil y Argentina y provocan una enorme nube de polvo de agua a través de la que se puede ver todas las veces que uno quiera el arco iris.

Son arco iris completos, salen varios a la vez, rodean las cataratas y a los visitantes, los puedes ver desde los lados o en el centro, atravesarlos, descubrir que los arco iris nacen aquí, en un lugar muy paecido al paraíso cuyo nombre significa, en guaraní, "agua grande".

Es impresionante pasear por las múltiples pasarelas que recorren ambos lados de las cataratas, hay tantos saltos y conjuntos de ellos que uno no se cansa de ver agua caer y cada nueva perspeciva es un espectáculo maravilloso. Desde uno y otro lado no te pierdes ni una gota, puedes ver las cataratas desde arriba, desde el medio y desde abajo -tan abajo que te empapas-, desde un lado y otro, dese Argentina o desde Brasil, desde enfrente, desde el costado, tan cerca que puedes tocar el agua y ser consciente de cómo ruge y tan lejos que puedes apreciar prácticamente todas a la vez. Nosotros incluso lo vimos todo desde el cielo gracias a un helicóptero que nos dio una breve vuelta por encima de esta maravilla.

Para más inri , en el Parque Nacional Iguazú de Argentina, de 67.000 hectáreas de extensión, está la mayor parte de la Selva Atlántica Paranaense sobreviviente a la depredación forestal, lo que significa que alrededor de las cataratas hay una exhuberante vegetación que por sí sola ya sería un espectáculo. Dentro de la selva, monos, coatíes (unos mamíferos muy graciosos), pájaros serpientes y miles de mariposas de mil colores y formas. Uno se imagina que en la selva le rodean nubes de mosquitos pero en esta -al menos en esta época del año- lo que te rodean son nuebs de mariposas de colorines. Además de pasear por dentro en la selva pudimos hacer tirolina y rappel para salvar los tramos más difíciles, asique aventura y paisaje una vez más de la mano en uno de los viajes más inoolvidables que he hecho nunca.

¿Qué más se le puede pedir al paraíso? Quizá el agua azul, pero esta es la imperfección necesaria para que las cataratas del Iguazú sean el mejor paraíso en el que he estado hasta ahora.

En breves habrá un álbum de fotos que no os podéis perder...

Buenos Aires desde un cielo dantesco

2008-07-24T10:06:00.002+02:00

Con nuevos visitantes, mis padres otra vez, yupi!! ayer me subí al faro de Buenos Aires, a lo más alto del palacio Barolo, una mole estilo Gaudí que fue el primer rascacielos de la ciudad y por muchos años el edificio más alto de Lationoamérica.

El edificio no deja indiferente a quien pasea por la Avenida de Mayo y a todo el mundo le hace pensar en Barcelona, pero más allá de la belleza arquitectónica se esconden algunos secretos curiosos.
En la década de 1910 el industrial Luis Barolo (1869-1922) y el arquitecto Mario Palanti (1885-1979), soñaron con traer las cenizas del poeta Dante Alighieri a Buenos Aires y para eso construyeron un santuario que hoy alberga sólo oficinas. El arquitecto, claro, era gran admirador de Dante y por eso el edificio está lleno de analogías y referencias a la Divina Comedia.
La planta del edificio está construída en base a la sección áurea y al número de oro, y la división general del Palacio -como la de la Divina Comedia- es en tres partes: Infierno, Purgatorio y Cielo. La planta baja es el Infierno, los primeros 14 pisos son el Purgatorio, los pisos siguientes son el Paraíso, el faro representa a Dios.

El cielo, obviamente, es la parte más alta, usease, el faro, que representa los nueve coros angelicales. Sobre el faro está la constelación de la Cruz del Sur, que se ve alineada con el eje del Barolo en los primeros días de junio, a las 19.45 horas. Ese faro sirvió el 14 de setiembre de 1923 para trasmitir con sus luces el resultado de la famosa pelea de boxeo Firpo-Dempsey.

Además, la altura del edificio es de cien metros, y cien son los cantos de la Divina Comedia. La mayoría de los cantos del poema tienen 11 o 22 estrofas, los pisos del edificio están divididos en 11 módulos por frente, 22 módulos de oficinas por bloque.

Y encima es el primer edificio que conozco que tiene un hermano gemelo, el palacio Salvo, en Montevideo. Quién sabe si en los días claros uno y otro se avistan y saludan, celebrando su fraternidad, desde las dos orillas del Río de la Plata...

Día de los amigos

2008-07-20T00:33:00.000+02:00

En Argentina se celebra hoy, 20 de julio, el Día de los Amigos, y todo el mundo queda con sus compinches de toda la vida para comer y alargar la sobremesa, se regalan cosas, se llama a quienes no puedan compartir el día contigo... Asique yo he decidido unirme a la celebración, que me sirve de excusa para recordaros a todos mis amigos lo mucho que os quiero y lo muchísimo que os echo de menos.

Ya sabía antes que erais un pilar en mi vida, pero ahora que me he ido lejos y nos tengo a mano se me ha hecho mucho más real la suerte que tengo porque estéis en mi vida.

Y sois muchos... El vídeos me lo grabaron mis amigos más cercanos y a los que les doy más lata, a los que me acompañan en el día a día y también en las ocasiones especiales, a los que me llevo metidos en el bolsillo de Madrid al Espinar, pasando por el Viña, la playa, y saliendo también de vez en cuando al extranjero. Ana, Bea, Edu, Alberto, Laura, Javi, Angie, Maroto, Julita, Guille... sois de lo mejor que tengo. Creo que algunos querías el vídeo, aquí lo teneis, y otra vez, muchas gracias!! Me acompaña en los dias aciagos en que Buenos Aires se me hace muiy muy lejano de Madrid.

Pero no quiero olvidarme tampoco de mis amigos de la facultad, Silvanita, Marta, Luri, Perchi, Tita, Juan, Gonzis, Beto, Pedro, y todos todos los demás, no quiero perderos nunca, lo pasamos tan bien en la carrera...

Y qué decir de la gente del Espinar, que me soporta un fin de semana tras otro y se deja arrastrar hasta la Corredera a tomar el aperitivo y a la Luna a echar unos bailes aunque no les apetezca mucho, Ivi, Virginia, Ester y todos los demás, es un gusto saber que según desembarco en el pueblo siempre habrá alguien con quien quedar.

Tampoco quiero olvidarme de mis efebecarios, con los que en 2007 compartí un gran año -y grandes cañas en el 33- y con los que espero volver a coincidir cuando cada uno volvamos de nuestros destinos internacionales, Itzi, Antonio, Miguel, Javi, Dani, Violeta, Adri, Carol.. qué grandes efebecarios! Y aunque no compartieron el año en Madrid, María y Gerard se merecen una mención. Y ya que estoy por Efe no puedo olvidarme de mi querido Mateo!!!

Y aunque sean de rebote también he conseguido hacerme amigos de mis amigos, o de mi hermana, como Elisa y Andrea, Anita... también os echo de menos!

Y, como no podía ser de otra manera, mi último parrafo lo dedico con especial cariño a mis amigos "argentinos", a los que me han arropado y me han hecho reir estando tan lejos de casa, a mi pequeña familia aquí, a María y Pilar -no dejaré de daros la lata cuando esté de vuelta en España-, Jose -te adoro!-, Ana, Clarita la viajera, Silvayn mi alumno de español, Juan Carlos "el güey", Debora y Mariela, aunque os tenga un poco abandonadas, Jeanette, qué gran descubrimiento, y todos los que nos rodean y nos acompañan en nuestra travesía.

A TODOS MIS AMIGOS, OS QUIERO!!

Noche de Sushi

2008-07-16T23:53:00.002+02:00

La grandísima Telefónica me tiene desde el fin de semana sin internet, asique poco puedo hacer por manteneros informados... Entre Telefónica y su tradicional eficacia y el kilombo de Aerolíneas Argentinas a los españoles nos tienen en el pico los argentinos, no me extraña... De hecho ahora mismo escribo esto en una terraza de la calle robando Wi-Fi de la zona, corriendo el riesgo de que me roben el portátil, pero hoy era necesario felicitar el cumpleaños asique hay que correr el riesgo. Aprovecho para contaros que el sábado tuvimos noche de sushi, hecho por nosotros mismos, a mi me aprecía una complicación pero descubrí que es divertidismo si se hace entre unos cuantos, muy entretenido, y encima nos salió riquísimo!! Os enseñaré a la vuelta, no lo dudeis.

Un trocito de la facultad en Buenos Aires

2008-07-14T19:28:00.000+02:00

Es raro ver las caras de Juan y Gonzalo teniendo como fondo de postal la plaza Dorrego. No me cuadran, me cuesta acostumbrarme a ver a la gente de allá acá. Pero me encanta. Más allá de Madrid, claro, he estado con ellos en muchos otros lugares, Salamanca, Galicia, Málaga, El Espinar, El Escorial, Estambul, Punta Cana... Pero esta vez es distinto porque la mayoría de esos lugares los descubría con ellos o creabamos una nueva experiencia a partir del grupo. Pero esta vez son como una pegatina en mi vida argenitna, como unos clips vaqueros que alguien hubiera colocado en el barco pirata y dieran el cante. Es genial. Sobre todo, volver a reir con ellos, recordar viejas anécdotas universitarias, ver que, después de todo, nada cambia ni siquiera a 10.000 kilómetros de distancia.

Asique chicos, muchas gracias por venir y bienvenidos a Buenos Aires.

Se rompió el Perito

2008-07-10T21:25:00.005+02:00

Ya hablé aquí del Perito Moreno cuando lo visité en marzo, del espectáculo que era, de lo inconmensurable de su belleza... También comenté que cada cuatro-cinco años un trozo enorme del glaciar se rompe, un espectáculo que suele tener lugar en verano (austral) y que no tuve la suerte de presenciar.

Pues resulta que el glaciar, caprichoso y vacilón, este año ha pensado que como está de moda esto del calentamiento global, que le apetecía romperse en invierno, cuando nadie lo esperaba. Aún así avisó y desde el viernes pasado las grietas y los pequeños desprendimientos consiguieron que miles de personas corrieran a Calafate para no perderse la maravilla de la ruptura del Perito, inusual en julio.

Y durante unos cinco días toda esa gente se ha pasado horas mirando fijamente esa enorme masa de hielo, a ver si colapsaba, y durante esos cinco días la menda lerenda -y otros tantos- colgada de la televisión argentina, que retrasmitía en directo imágenes del Perito desde que salía el sol hasta que se iba la luz. ¡No quería perdermelo! Tuve la tele puesta prácticamente 24 horas, y si estaba haciendo algo en casa cada diez minutos me pasaba por el salón a ver si se rompía ya o no se rompía.

Pues ayer, 9 de julio, día de la Independencia argentina, era fiesta aquí asique los cámaras de TV no trabajaban y yo me fui a la calle feliz y contenta, porque los "expertos" habían dicho que si no se había roto ya, no se iba a romper de momento. Y ayer, cuando sólo había 40 personas mirando al Perito desde las pasarelas dispuestas a tal efecto, decidió el caprichoso glaciar que se rompía. Asique cinco días de expectación turísitca y despliegue mediático frente a él para que se rompa el tío cuando sólo hay 40 personas y un par de camaritas domésticas delante. Qué falta de agradecimiento Perito...

Pues eso como había muy poca gente no he sido capaz de encontrar un video decente en internet pero en las fotos podéis ver el durante y el después. Debió ser increíble. Una pena perdérselo.

Un regalo de cine

2008-07-05T21:47:00.003+02:00

He tenido el honor de ver unas míticas imágenes cinematográficas que expertos y aficionados llevan décadas buscando, y mientras las veía, porque han aparecido en Buenos Aires, recordaba a mi profesor de cine de la universidad contándonos que uno de sus sueños era "ser uno de los primeros en ver las escenas perdidas de Metrópolis si esque algún día aparecen". Pues ahí estaba yo, sin comerlo ni beberlo, viendo en un pase privado y reducido esas escenas que cualquier cinéfilo mataría por ver. En 2002, de hecho, se dio por finalizada la búsqueda y editaron "la versión definitiva" del film en DVD. Nadie confiaba ya en recuperar la versión original de la primera cinta futurista de la Historia (es de 1928) y ahora la casualidad ha hecho que la humanidad recupere por completo el Santo Grial del cine. El caso es que esas escenas faltantes fueron víctimas del puritanismo estadounidense de la época, que aplicó su salvaje censura sin piedad, y de la furia de Hitler, que claro, cómo iba a permitir que se proyectara en Alemania una fábula marxista... Asique ahora que tenemos los que unos y otros eliminaron es más fácil entender la intención política del director, Fritz Lang, y apreciar la sensualidad -y sexualidad- de la trama. Si queréis saber cómo ha sido el "descubrimiento", leeros mi crónica.

Esta es una de las grandes ventajas de ser periodista...

Periodismo diplomático, periodismo de guerra

2008-07-01T03:22:00.003+02:00

Luces, cámaras, acción!. Carguen, apunten, fuego! La presidenta argentina baja del avión y ya estamos todos preparados a pie de pista, las cámaras enfocadas, las grabadoras a punto, los bolígrafos despiertos. Lo mismo ocurre cuando lo hacen Chavez, Evo Morales, Bachelet...

Estos días me he dado cuenta de que esto de cubrir una cumbre, sobre todo si eres una agencia de noticias, es más o menos como ir a una guerra. Os cuento.

A primera hora de la mañana sale del hotel el equipo de EFE dispuesto a enfrentarse a grandes enemigos para culminar su misión informativa. Vamos cargados, como casi todos los periodistas, con las armas con las que atacaremos en esta guerra diplomática: cámaras de foto y vídeo, ordenadores portátiles, grabadoras, cuadernos y bolígrafos. Al llegar al lugar de la contienda -véase sala de prensa- lo primero que hay que hacer, como en toda batalla, es un reconocimiento de la zona y, acto seguido, marcar el terreno. Asique una vez elegido un lugar cercano a un monitor de TV y a unos altavoces, nos toca precintar nuestras seis mesas -y sus correspondientes ordenadores y sillas- con pegatinas de EFE. Que nadie ose entrar en territorio enemigo.

Ya instalados, urgentemente se celebra una reunión donde la estrategia, como en todo conflicto militar, es fundamental. El comandante o general, en este caso mi jefa, informa de la situación y horarios a los soldados rasos y reparte tareas para cubrir todos los frentes: tú al aeropuerto, tú al hoel donde se alojan los presidentes, tú a la plaza y luego a la manifesación... Con los objetivos del día fijos en la cabeza, tomamos posiciones.

Y hay que moverse con cuidado porque ya se sabe, en el amor y en la guerra todo vale, y un periodista detrás de una exclusiva no responde a razones. De hecho, las actitudes típicas de época de conflicto se dan con demasiada frecuencia en esto del periodismo, y si nos encierran a todos en una misma sala, peor.

Veamos: tráfico de influencias (te paso el audio de Evo Morales, pero necesito que me consigas la foto de Bachelet bajando del avión que vi a tu fotógrafo por allí...), corrupción de los mandos (he conseguido colarme en el prohibidísimo hotel donde se celebran las reuniones camelándome al jefe de seguridad), espionaje (anda, vete a ver qué hace la competencia, averigüa a qué hora y donde habla la Cris...).

Me ha vuelto a servir de mucho una enorme sonrisa y hacerme pasar por tonta, aparte de que el acento español aquí abre muchas puertas. Asique he conseguido "favores" del enemigo -de la policía, del ministerio de Exteriores- gracias a mi "no es que yo nunca había hecho nada de esto, no sé muy bien cómo funciona y donde puedo meterme y dónde no...". Aún así, me han registrado como cuatro o cinco veces al día, he pasado decenas de controles policiales, no he podido quitarme la credencial ni para ir al baño, he comistrajeado de pie un par de empanadas al día y he trabajado una media de doce horas por jornada.

He aprendido bastante, la verdad, pero he decidido que no soy carne de cumbre internacional.

Tucumán, por fin!!

2008-06-30T01:08:00.004+02:00

Tras toooda la mañana, otra vez, en el aeropuerto y estar a puntito de irme en bus -14 horas-, estoy en Tucumán. De chiripa y no sé cómo he entrado la primera en un vuelo que salía a las tres de la tarde, cuando tenía por delante de mí a 18 personas además de todos los pasajeros del avión, que iba completo. He creído ver hoy un pequeñ destello de mi estrellita, que se quedó en Madrid cuidando de todos vosotros pero hoy se ha cruado el charco para echarme un cable.

Asique a media tarde he llegado a esta ciudad fea pero muy querida por los argentinos, por ser la "cuna de la independencia", ya que aquí se firmó el acta de la República. La plaza principal, centro operativo de la cumbre, no es tan fea, es hasta bonita, y hay muchas palmeras y hace calorcito asique parece que estoy un poquitín en el Caribe. Conserva bastane bien el estilo colonial originl, pero en cuanto te alejas un poco los calles son muy estrechas, mal pavimentadas, y los edificios cutres, descoloridos y medio abandonados. Lo que pasa es que esta plaza esta preparada para la Cumbre asique no es del todo fiable...

En fin, lo importante es que estoy aquí y mañana estaré con Evo Morales, Chavez, Cristina Kirchner, Lula, Bachelet... A ver qué tal se portan, pero no tengo ninguna confianza en que salga nada en claro de sta Cumbre. Aunque el día Latinoamericano de la Empanada que van a celebrar aquí el miércoles promete..

Os mantendré informados.

El infierno era esto

2008-06-29T05:16:00.002+02:00

Doce de la noche y acabo de llegar a casa, después de pasarme otras cuatro horitas en el aeropuerto sin poder volar. Se han cancelado casi todos los vuelos y aquello era un auténtico infierno. Miles de personas merodeando, cada uno con su drama, aferrado a sus teléfonos moviles. "No me esperen, no sé cuándo llegaré", "Cancela la reunión, no hay vuelos", "Nena no llego a tu cumple pero te prometo que llevo un lindo regalo", "Boludo creo que no voy a poder estar en tu boda, es imposible volar hoy y mañana no sé cuándo podré salir"... Para las compañías aéreas éramos un montón de gente cabrada y cargada de maletas, haciendo cola para protestar. Pero en realidad lo que pululaba hoy por Aeroparque, todos como hormiguitas de un lado para otro, eran historias humanas frustradas. Vacaciones aguadas, trabajos sin realizarse, conexiones de vuelos perdidas... Como podíamos pedíamos información a cualquiera que pasara por allí con una corbata y sin maletas, aguantabamos las colas de horas -y no exagero-, nos movíamos de una a otra como pelotas de ping pong cuando, al llegar al mostrador tras una larga espera, nos decían que eso lo llevaba otro departamento. La niebla y la noche se cernían sobre la ciudad y allí nadie daba soluciones, de hecho el trato del personal de Aerolíneas Argentinas dejaba bastante que desear. La mayor de las colas, por cierto, era la que salía se sus oficinas de reclamaciones.

Hombres desesperados, mujers angustiadas, niños agotados dormidos sobre las maletas, bebés que no dejan de llorar tras diez horas esperando en los brazos de sus pacientes padres para volar. Y la gente se iba hoy de Aeroparque sin hotel -porque el cupo destinado a los clientes de Aerolíneas se ha completado antes de que entrara a reclamar un tercio de los pasajeros- , sin saber cuándo podrán volar a sus destinos, con un amargo sabor de boca y la desazón de haber perdido todo el día tramitando "demoras", reprogramaciones de vuelos, retrasos, cancelaciones... Mi caso aún era afortunado proque ahora mismo estoy en mi casa, recién cenada y duchada, y podré dormir en mi cama hasta que mañana tenga que volver al aeropuerto. Pero la mayoría de la gente, después de todo el día deambulando por allí, tenía que irse hoy a la ciudad, sin conocerla quizá, a buscar un hotel que pudieran permitirse y que tuviera lugar, o quedarse a dormir sobre las frías y desagradables baldosas del aeropuerto.

Yo hoy he llegado a tener cuatro billetes de cuatro vuelos distintos y no he podido ni embarcar. Pero ha habido gente que hasta dos veces se ha montado en el avión y antes de despegar los han vuelto a bajar y se han quedado en tierra. Y lo peor es la incertidumbre, porque aún no sé si podré despegar mañana ni a qué hora, de modo que todo apunta a que malgastaré otro día de mi valiosa vida frente a los mostradores de Aerolíneas, colgada de los monitores que anuncian los vuelos, con mi maleta a cuestas y el portátil, la cámara y el trípode al hombro. Esto ha supuesto que tras las quince horas que me he tirado allí, la mayoría haciendo cola, mi espalda grite hoy y sea la peor afectada por la niebla y la incompetencia. Porque el problema, por lo visto, en este aeropuerto es que carece del radar adecuado para volar con niebla. No sé exactamente como funciona la navegación aerea pero en casa nos hemos echado unas risas imaginandonos a los controladores aéreos trabajando sin radar, a ojo, con los prismáticos. "A ver, el de LAN, enderezaaaa!!!! un poco a la derecha que está entrando el de Aerolíoneas, Pepe gira a la derecha que te estampas con la torre de controoool!!!". Sería una escena realmente cómica, y ya de Argentina poco me sorprende.

La foto de este post no me he atrevido a hacerla, por ternura, por respeto, pero es para esos pobres niños de 2,4,6 años que han pasado muchas horas en el aeropuerto con unos padres nerviosos y malhumorados, que se acurrucaban como podían en los carros de las maletas o que intentaban descansar y entender algo encaramados a los brazos de sus progenitores.

Quince horas me he pasado allí, quince horas de mi vida en las que me habría dado tiempo a irme a Madrid; a ver 30 capítulos de Friends; a dar 15 clases de cosas interesantes; a dar 15 paseos por lugares preciosos; a cenar, irme de fiesta, desayunar y acostarme; a trabajar casi tres turnos; a irme a una barbacoa, echarme la siesta e irme al cine; a dormir a pierna suelta; a leerme el último libro de Ken Follet; a mantener varias conversaciones enriquecedoras; a reirme a carcajadas hasta morir de agujetas en el abdomen; a disfrutar un día completo en la cama; a... Pero solo he tenido tiempo para enfadarme, renegar, aburrirme, conocer historias tristes o enrabietadas, pelearme, frustrarme, resignarme, y morir de sueño. Espero que mañana no bata récord de horas allí ni tenga que irme, finalmente, casi otras 15 horas en autobús hasta Tucumán.

Niebla, rabia y no hay selva (II)

2008-06-29T00:05:00.004+02:00

Nueve horas y media me he tirado en el p*@**etero aeropuerto y me he tenido que volver a casa con las manos vacías y una vaga promesa de posible avión a las ocho de la tarde. Los de las manos vacías es un decir porque toda la aventura me la he tragado cargando con mi maleta, mi abrigo, la cámara de vídeo, el trípode y el ordenador portátil de Efe..., que parecía yo un arbolito de navidad patrocinado por marcas de teconología. Aeropuerto parriba aeropuerto pabajo cargando con todos los bultos que no se ni como no me he dejado ninguno en alguna de las tres cafeterías, en algún mostrados, en las oficinas de Aerolíneas, en alguno de los muchos rincones en los que me he tenido que tirar en el suelo, en algún baño... Nueve horas dan para mucho. O para nada. Hoy siento que me han robado un día de mi vida (un sábado encima) por la suma de incompetencias de unos cuantos y no me hace demasiada gracia.

Asique sin mucho ánimo vuelvo a cargar todos los bártulos y me voy en diez minutos de nuevo al aeropuerto a esperar, preguntar, escudriñar los paneles de salias de vuelos e intentar colarme en el único que queda hoy para Tucumán, que, para más inri, a una hora de la hora "estimada" de salida aún no se sabe si sale o no sale.
No sé si algún día conseguiré llegar a Tucumán pero sin conocerlo le tengo ya una manía....

Niebla, rabia, y no hay selva.

2008-06-28T16:09:00.003+02:00

Me he levantado a las cuatro de la mañana, toda contenta, para irme a Tucumá y hoy mismo visitar la selva de Yungas. Pero ha amanecido el día caprichoso y todo está saliendo mal. Ahora mismo son las once y media, lo cual significa que debería llevar ya más de dos horas en la selva. Y, obviamnete no. Nisiquiera he salido de Buenos Aires. Y lo peor es que no sé cuando voy a salir. Me explico:

Antes de llegar al aeropuerto ya me parece demasiada la niebla que se cierne sobre Buenos Aires y al entrar mis sospechas se confirman: aeropuerto cerrado por la niebla. Shit! Mi vuelo, que salía a las seis, retrasado hasta las nueve y cuarto. Bueeeno... La literatura se convierte una vez más en mi aliada y me salva de la depresión profunda por no poder llegar a la excusrión, que salía a las nueve.
A eso de las ocho me acerco al mostrador de Aerolíneas para facturar y vaya, me ha tocado en la fila de los tontos, vaya dos pardas las encargadas de las facturaciones, la fila no avanza..., no avanza..., no avanza... Mientras pasamos los minutos sin movernos de nuestras posicines, entre los colegas de la fila se empieza a filtrar información: "esque parece que una de ellas es nueva, y la están enseñando a hacerlo todo y por eso van más lentas...". En fin, consigo llegar al mostrador tres cuartos de hora después y estas dos inútiles primero no me encuentran en el vuelo, y cuando me encuentran se llevan mi pasaporte para comprobar que no estoy en busca y captura por la INTERPOL. Diez minutos después vuelve una y, ay, tu vuelo ya está cerrado... ¿¿¿Cómooo??? Sí, se cerró hace cinco minutos, asique ya no puedes subir.
No me lo creo, por tu incompetencia me quedo yo sin volar??? Me voy indignadísima a protestarle a la jefa de turno, una amargada malcogida que, encima, me llama mentirosa. Me hierve la sangre. Me voy a las oficinas de Aerolíneas, pongo una reclamación, y exijo hablar con el jefe más jefe que haya para ponerle el grito en el cielo. El jefe más jefe es la amargada. Plof! Lo único que han hecho los de Aerolíneas es ponerme en lista de espera para el próximo vuelo, a las 12. Eso significa que a lo mejor si no van todos los pasajeros que han comporado el billete, entro.
Pero además hace diez minutos he ido otra vez a dar la lata y resulta que, otra vez, todos los vuelos temporalmente cancelados por la niebla. Asique no se sabe qu{e vuelo podrá salir ni a qué hora, ni por supuesto si yo entraré en alguno... Asique aquí llevo ya casi siete horas en el aeropuerto y no sé cuántas me quedan, más sola que la una, teniendome que pelear para poder tener media hora de internet y volcar mi rabia en la blogosfera, y con un libro como única compañía y consuelo en este aciago dia nebuloso en el que debería estar en la selva y me dedico a pelearme con los incompetentes de Aerolíeas, que me hacen perder los vuelos, la paciencia, y los nervios.

Los Planetas

2008-06-28T04:16:00.004+02:00

No soy muy fan de Los Planetas pero sin comerlo nio beberlo he asistido al primer concierto que han ofrecido en Latinoamérica, -porque, ¿cómo ibva yo a perderme un concierto?-. Y sigo sin ser muy fan.
De la hora y media que han tocado me sabia una canción y he podido tararear otro par, pero no me han dado ganas de bajarme toda su discografía al llegar a casa. Jota, el cantante, es un sosooooo!!! Hacia el final del concierto se ha animado un poquillo, y hasta ha sonreido! pero en la mayoría de las canciones parecía que se iba a dormir. La música sonaba muy parecida de una canción a otra y el hecho de que los graves estuvieran altísimos y la voz bajísima no ayudaba demasiado a diferenciar unas de otras. Las letras, que es uno de los puntos fuertes del grupo, no se entendían pues.
Eso sí, escuchaba al verdadero cantante de Los Planetas pero en mi cabeza era Marito quien cantaba, me gustan más estos temas cuando los canta Tambor!!

Además ha faltado el entusiasmo de su público español, que es mucho, pero aquí los proteños no conocían a los granadinos, más que cuatro gatos que sí, se han desgañitado delante del escenario.
Parece mentira que las canciones del Grupo de Expertos Solynieve que tanto me gustan salgan de la misma cabeza que las de Los Planetas que -y sé que con esto me gano la enemistad de la mitad de los indies españoles- hoy me han aburrido bastante.
Les tendré que dar otra oportunidad..., pero con tiempo.

Mañana me voy a Tucumán asique os tendré al tanto de mis aventurillas por la selva y los valles cachaquíes del noroeste argenitno.

Vergüenza europea

2008-06-22T23:58:00.003+02:00

Europa, Europa... La del arte, el viejo continente, cuna de las civilizaciones, escenario de la Revolución Francesa y del Mayo del 68, abanderada de las libertades y la democracia. La misma que sufrió los horrores del Holocausto y se juró a sí misma aprender de los errores -horrores- del pasado para no volver a repetirlos. La que clamaba por la unidad y hace algunos años implantó el euro para unificar a las gentes y sus bolsillos.

Esa misma Europa hoy nos hace llorar, de vergüenza, y va a hacer llorar a muchos que han tenido la desgracia de no nacer en el viejo continente.

La nueva directiva de inmigración es indignante y me hace sentir verguenza de formar parte de la UE. Para los que no estéis informados, establece que todo aquel inmigrante ilegal que se le antoje a la policía o a cualquier otra fuerza de seguridad del Estado puede ser retenido durante 18 meses sin que medie ningún proceso judicial. Me sorprende que la iniciativa haya llegado tan lejos, porque no esperaba algo tan drástico de los gobiernos europeos -aunque el giro a la derecha es patente-, pero mucho menos del Gobierno de España. El hecho de que sólo Borrell y Obiols hayan sido los únicos españoles del Parlamento Europeo que han dicho que no es indignante. Es más, 16 de los 19 socialistas votaron que sí a la normativa. Yo no voté a Zapatero para que se haga esto con los derechos humanos, si no, más bien, para todo lo contrario. Teníamos esperanzas pero entre esto y el hecho de que este año España haya ganado mucho más dinero con el comercio de armas que los anteriores me está haciendo arrepentirme del voto. Y así quedó el pobre Llamazares...

Veamos: si eres considerado inmigrante ilegal, en Italia gracias al gran Berlusconi ya eres automáticamente delincuente. Y en el resto de Europa, a partir de ahora, podrás ser retenido ¡¡un año y medio!! Sin haber hecho anda más que buscar una vida mejor. Y si encima eres menor corres el riesgo de que te "repatrien" a un país que ni siquiera tiene porqué ser del que vienes. ¿Qué nos pasa europeos? ¿Ahora que nos van bien las cosas nos hemos olvidado ya de que nosotros también hemos sido inmigrantes? Aquí en Argentina, con toda la razón del mundo, se nos pone verdes. Miles y miles de italianos y españoles huyeron de sus respectivas dictaduras y solicitaron asilo en este país, que se lo brindó con toda la hospitalidad de que son capaces -y eso es mucho-. Muchos otros emigraron a Méjico y otros países latinoamericanos que abrieron sus puertas y sus corazones a quienes querían entrar. Y no sólo no les pagamos con la misma moneda si no que ahora les cerramos las puertas. Qué debil es la memoria colectiva! Los nietos de quienes llegaron con una mano delante y otra detrás a Argentina y crearon florecientes negocios ahora serán arrestados sin decir ni mu por los países de sus abuelos. Cuando Europa necesitaba ayuda muchísimos paises con pocos recursos se volcaron en su población y ahora que Europa está cómoda en su sofá no permite que los que están mal le molesten. Clama al cielo!!

Pero no es sólo eso. Además ahora resulta que ésta cómoda Europa va a establecer una jornada laboral de 60 horas. Hace sólo diez años Francia lideraba un debate similar defendiendo ferozmente una jornada de 35 horas semanales. Pero parece que ahora los intereses del empresario priman sobre los derechos de los trabajadores y en vez de dirigirnos hacia una vida más plácida y civilizada volvemos hacia la esclavitud y la primacía de la producción y el beneficio económico sobre los derechos sindicales.

Pero esperad que aún queda. En Suecia, (Dios mío Suecia también!), uno de los países más "avanzados" del mundo, el Gobienro ha decidido que tiene derecho a revisar el correo personal de todos los ciudadanos y a eschucar llamadas telefónicas cuando le venga en gana. Y los jueces, en este caso, también se quedan fuera. George Orwell tendría algo que decir sobre esto. Da miedo. Y en Inglaterra los laboristas se han autootorgado el derecho de retener a "sospechosos de torrorismo" durante 42 días aún sin tener ningún cargo contra ellos. Hoy, tan instalados que estamos en la cultura del miedo, ¿quíén se libra de ser sospechoso de terrorismo si se le antoja al polícía de turno?. ¿Ya se nos ha olvidado que fueron los bobbys los que mataron a un chaval brasileño en el metro proque les parecía "potencialmente peligroso"?. Y el pobre sólo llevaba una mochila llena de CDs... En Francia se permite que estos "sospechosos" sean interrogados durante seis días sin presencia de un abogado defensor. Berlusconi quiere que a sus inmigrantes ilegales=delincuentes se les pueda detener durante CUATRO AÑOS en la cárcel.

¿Estamos locos o qué? ¿No os da miedo? El recorte de libertades es alarmante y es el peor registrado hasta ahora en Europa. El retroceso es flamante. Con la excusa de la seguridad los Estados tienen cada vez más poder sobre el ciudadano y cuidar con celo la privacidad de cada uno empieza a ser "sospechoso". No sé si somos del todo conscientes pero a cualquiera de nosotros nos puede afectar esta psicosis y acabar en el calabozo. Y aunque no lleguemos al calabozo, somos víctimas de Estados omniscientes que cada vez más están presentes en todos los aspectos de nuestras vidas. Se nos están metiendo en la cama con la excusa de darnos calorcito para que estemos agusto y al final nos van a terminar quitando la manta.

Merkel, Sarkozy, Berlusconi, Brown y muchos otros nos están robando poco a poco nuestros derechos, nuestras libertades, y nuestra solidaridad. ¡Qué coño solidaridad, justicia! Los parámetros de la derecha se filtran poco a poco en las venas del continente, como si llegaran por el Danubio o el Sena y se filtraran en la tierra sin que uno se diera cuenta, y mientras tanto nos creemos que legalizando los matrmonios homosexuales somos los mas progresistas del mundo mundial. Y encima el partido socialista español se alinea con ellos. El Eje del Mal ahora está en casa y es Latinoamérica la que nos tiene que dar una cura de humildad... Parece mentira que ahora que Estados Unidos comienza a darse un lavado de cara y a retrocedes en las políticas anti-humanas -o eso parece, un poquitín- seamos los europeos los que golpeamos más duro. De verdad que asco ser europea hoy.

Y más allá de lo que nos esté pasando a nosotros o nos pueda pasar debemos preocuparnos YA por lo que les pueda pasar a los demás. Esque no puede ser que la inmigración se convierta en delito. Porque no. Porque si revisamos la triste Historia de la humanidad, ¿qué pueblo no ha tenido que emigrar alguna vez?. ¿Y si cerramos nuestras puertas a seres humanos en qué clase de seres humanos nos convertimos? En malvados, ya he hablado aquí de que el hombre es malo y sin excusas. ¿No os da vergüenza pensar: "yo he nacido aquí y por eso tengo una plácida vida, tú, como has nacido en el Congo te jodes porque no te dejo ni asomarte al primer mundo, y si lo intentas, a la cárcel"? Esque es tal cual... Esperemos que la Historia no se vuelva en nuestra contra porque si dentro de diez años sufrimos una catástrofe nuclear y Europa queda devastada y tenemos que buscarnos otro lugar donde vivir, nadie va a querer acogernos. Y con razón.

Cuarteto de Nos

2008-06-22T18:00:00.001+02:00

A la tercera va la vencida, dicen , asique tras mi tercer concierto del Cuarteto no me queda más remedio que reporteároslo me temo.

Esta noche, en el Teatro Flores de Buenos Aires, los uruguayos cerranon una gira que les llevó en octubre a España, donde les vi por primera vez, en un Honki Tonk no muy lleno y tampoco muy volcado con ellos, aunque entusiasta.

Claro que eso no era nada comparado con el entusiasmo que le ponen los porteños, tanto en marzo -repetí con mi hermana al otro lado del charco- como esta noche, en la que se han despedido de los escenarios durante una buena temporada en la que se van a dedicar a su próximo disco.

Y será el décimosegundo, porque aunque yo les conocí el año pasado (ese Guetto, Semana Santa, Ferrol), llevan ya toda mi vida rulando de bolo en bolo, pues el grupo nació, mira tu por donde, el mismo año que yo.

El video desmerece bastante la música y la voz pero podéis captar el ambiente verdad? Las canciones del Cuarteto no sólo son musicalmente bastante aceptables sino que resultan divertidísimas y de lo más ingeniosas. Es la típica música para escuchar cuando uno está contento o quiere animarse, para hacer ciertas incómodas tareas cotidianas con energía o para desgañitarse en el coche. Música fresca, cercana, rockera, sin excesos ni adornos de más, y que cuenta historias inverosímiles con un grandísimo sentido del humor. Por algo cierto espabilado promotor musical les llevó a tocar junto a Los Delinqüentes cuando en España no les conocía ni Perry.

En concierto, todo eso se traduce en un público entregadísimo que, a pesar de la dificultades, -pues el vocalista canta rápido letras muy elaboradas- se corea desde la intro hasta los bises saltando sin parar. Le ponen ganas a pesar de llevar 23 años en ello (decían esta noche que siguen haciendo esto proque no han encontrado mejor que hacer) y consiguen trasmitir a la platea una vitalidad que no cualquier rockero sabe canalizar hasta cada uno de los que le van a ver. Aún así, he de confesar que tienen unas cuantas canciones demasiado rarunas y experimentales que terminan por ser aburridas, y desde luego, fuera de lugar en un concierto. Hoy han colado unas cuantas de estas, lo cual ha roto un poco del ritmo del concierto, pero han conseguido recuperarlo en un apoteósico final en el que han encadenado sus mejores canciones y las que más os recomiendo: Yendo a la casa de Damián, Verano del 92, Me amo y Bo Cartero. Va, superad la pereza, bajaroslas que de verdad os van a mola.

Asique sí, el cierre ha sido un gran cierre aunque quizá algo prematuro (una hora y media de concierto es pelín rancio no?), pero ha dejado buen sabor de boca y muchas ganas de que saquen algo nuevo y, seguro, sorprendente, para poder volver a verles en Madrid, Buenos Aires o..., quién sabe dónde.

Por cierto os presento a las dos catalanas con las que vivo ahora y a las que he arrastrado al concierto, Ana -a la izquierda de la imagen- y Clara.

100 post, 100 días de paro

2008-06-18T05:25:00.005+02:00

Esta el la entrada número 100 de escribiendoenplata y mañana se cumplen 100 días del conflcto del campo argentino, asique aunque me daba pereza creo que no me queda más remedio.

Supongo que llevareis algún tiempo escuchando hablar de la crisis del agro en Argentina, y que si las huelgas, los piquetes, el desabastecimiento... Y pensaréis, y ¿ésta porqué no cuenta nada, que para eso se hizo un floj?. Pues no lo cuento básicamente porque no lo entiendo, después de más de tres meses desayunándomelo y merndándomelo, pero cada día que pasa es más díficil de entender. Voy a intentar contároslo de una forma simple y esquemática a ver si me hago con ello. De antemano, perdonen la simplificación y los fallos o matices.

Había una vez un país que se enorgullecía de ser el granero del mundo, como les gustaba autodenominarse, que tenía una grandísima cantidad de recursos y una población bastante escasa comparada con su extensión. Este país sufrió, como todos los de su región, graves convulsiones políticas y sociales en el siglo XX, incluida una férrea dictadura cuyas heridas continúan hoy abiertas. En este país la clase política era un pitorreo y básicamente todos se dedicaban a robar al pueblo y abusar de su poder. Uno de esos políticos, que fue un Berlusconi del Cono Sur en muchos sentidos, decidió un día que su moneda era tan buena como el entonces boyante dólar (Ménem) y durante unos años el país gozó de una economía que no se la creían ni ellos. Pero claro, llegó el día en que la cosa tenía que estallar, y en el 2001 hubo tal quiebro económico y social que el presidente que había continuado con la política económica del 1-1 (De la Rúa) tuvo que escapar en helicóptero para que no le lincharan y llegó a tener cinco sucesores en diez días.

La crisis del 2001 afectó a todo el mundo y sigue coleando entre los argentinos, que no consiguen deshacerse de una clase política que les estafa mientras les sonríe.

El año pasado llegó a la presidencia una ´princesita humilde con ínfulas de reina malvada conocida como CFK, esposa del anterior presi -peronistas ellos-, y parecía que formaría parte de la nueva ola política que se apodera poco a poco de América Latina, con mayor o menor éxito, pero con garra.

Y sí, si uno escucha a la divina Cris en sus numerosos discursos es realmente una socialista convencida que incluso derrama alguna lagrimilla al recordar todo lo que ha sufrido el pueblo argentino. Solo que parece olvidarse, por ejemplo, de que ella y su marido se hicieron ricos gracias a los que perdieron en el 2001. Pero esa es otra historia...

El caso es que en este país con tierras tan extensas y ricas los agricultores, que son prácticamente la clase más pudiente y poderosa, se han dado cuenta de que la soja, el nuevo oro, da muuucho más dinero que el trigo o la cebada. Y se han puesto todos a plantar soja como locos. Lo malo de la soja es que se carga el campo y después de tres años ese fértil suelo ya no sirve prácticamente para nada.

Como los agricultores se estaban llenando los bolsillos y los carrillos gracias a las exportaciones de soja, a cambio de dejar al país sin su brillante futuro como grandero del mundo, el Gobierno tomó una aparentemente sabia decisión: si ganas más, pagas más. Y les subió los impuestos una tasa del 43 al 49 por ciento) a los de la soja y del 37 al 45 por ciento a los del girasol -que se forran, por su parte, con el invento de los biocombustibles-, dentro de un mecanismo que variará según la evolución de los precios internacionales del grano. Lo malo es que Cris no tuvo en cuenta a los pequeños agricultores, que se ahogan con ese impuesto.

Asique, lógicamente, el campo entero montó en cólera (allá por marzo) y decidió plantarle cara al Gobierno. Los cacerolazos en apoyo a la gente del campo (¿?) se sucedieron por todo el país y se vino EL PARO DEL AGRO. Los piqueteros se echaron a la calle y se dedicaron a cortar las carreteras de forma que, con altibajos, es frecuente desde hace tiempo que no llegue la leche o la carne a los supermercados.

Asique, desde entonces, día sí y día también hay reuniones entre agricultores y dirigentes del Gobierno que duran hasta altas horas de la madrugada (para desesperación de mis pobres compañeros de Efe) y no consiguen nada. Aquí nadie cede, lo que fue una protesta económica pasó a ser una protesta social y ahora se ha convertido en una merienda de negros en la que el Gobierno no se apea del burro y todos los demás quieren subirse. No sólo no hacen nada por arreglarlo si no que lo estropean, y, por ejemplo, el aliado -matón mafioso- del Gobierno acusa a los ruralistas de golpistas mientras estos claman al cielo por las "injusticias sociales" que se cometen contra ellos.

Y mientras tanto la gente normal y corriente no puede moverse con facilidad de una ciudad a otra porque cortan las autopistas cada dos por tres y no hay carne en las tiendas. Lo sorprendente es el enorme apoyo social que tienen los del campo, los mismos que provocan la falta de leche por no perder ni un duro de sus engordasísimas arcas...

Asique ya veis, es complicado de entender, eso me dicen tooodos los argentinos, y es cierto. Yo he intentado desde mi humilde posición de habitante del ¿ex?granero del mundo y observadora de visión europea explicaroslo de la forma más sencilla posible, para que al menos os suene de algo lo que aquí está resultando ser una auténtica crisis . Por supuestísimo que hay muchos matices dentro de la polémica y muchos otros factores que entran en juego, pero para contároslo necesitaría yo un gran entrenamiento de argentinidad y vosotros muchísima paciencia para leer.

Pero ojalá más temprano que tarde pueda contaros la segunda parte y terminar el post diciendo "y colorín colorado este cuento se ha acabado".

PD: en realidad de qué me sorprendo si los italianos siguen votando a Berlusconi y en España consetimos que los poderosos se forren a cambio de que los demás no tengamos donde vivir?

Cumpleaños ¿feliz?

2008-06-16T23:48:00.006+02:00

El miércoles pasado nos fuimos Clara, María y yo a Rosario a celebrar el 80 cumpleaños del Che en su ciudad natal, dispuestas a quemar la noche y por el día acudir a las miles de charlas, conciertos y exposiciones programadas para la ocasión. La aventura comenzó con María con collarín por una grave contractura, pero manteníamos el espíritu porque esa noche tocaba en Rosario Emiliano, el cantautor de San Telmo, con lo cual sería una gran noche. Pero el II Ecuentro de Trovadores fue una mierda, con perdón, salvo la de Emiliano el resto de los cantautores eran no sólo ególatras -como pudimos comprobar hablando largamente con ellos- si no musicalmente malos. Pero lo peor fue que, depsués de terminados todos los conciertos, la "farra" con el majísimo Emiliano fue una cena-desayuno en una cafeteria chunga con un cantautor bastante impertinente, con bromas de quinceañero, algo estúpido y con un amigo insoportable que creía saber de todo y no sabía ni atarse los zapatos (aunque he de decir que tocaba la guitarra virtuosamente). Para haceros una idea, siendo músico y profesor de música, aseguraba que el tango "viene de África, cae por Cuba y así llega a Argentina". Mira que sé poco del tango pero que viene de los inmigrates italianos que lo empezaron a bailar en el puerto de Buenos Aires, eso sí lo sé.

Después de esa decepcionante noche el jueves lo dedicamos a conocer Rosario proque, creíamos, aún no había muchas actividades a las que acudir. Nos dimos cuenta de nuestra equivocación ya al final del día cuando todo lo que sí había pero no supimos encontrar había terminado. La noche nos dio para perdernos por la ciudad durante casi dos horas en las que nos dedicamos fervosoramente a arreglar el mundo, no lo conseguimos, pero esas conversaciones siempre merecen la pena.

El viernes fue el acto oficial de apertura de los festejos por lo del Che y también bastante decepcionante y muy alejado de las ideas guvarianas la verdad. Demasiado formal, demasiado aburrido, demasiado diplomático, demasiados intereses creados... Al Che no le hubiera gustado.

Tampoco le hubiera gustado el acto del día siguiente, en el que se inauguraba una plaza con su nombre y la estatua de la que ya os he hablado. Marchamos hacia allá con las juventudes cubanas y argentinas comunistas, una mani en condiciones, y las únicas que llevábamos cerveza eramos nosotras!! Estos argentinos no saben, luego todo el mundo nos pedía claro... Más allá del frío de muerte que pasamos en el acto, que duró varias horas, la cosa mereció la pena sólo por poder hablar con Aleida, la hija del Che -gracias a las mágicas acreditaciones de Efe-, que por cierto fue la única que se dignó a hablar del futuro y en vez de alabar sin reservas la figura del guerrillero (como hicieron todos) puso verde a los del campo argentino. Olé por ella.

También mereció la pena encontrarme con Beto, un porteño al que conocía de lo de la estatua y

con el que nos quedamos el resto del día y fuimos al Café de la Flor, lo mejor que hemos encontrado en Rosario. Es un bareto con muy buena música que, no sé muy bien porqué, pero me recordaba al Bodegón de San Rafael, y me trajo muy buenos recuerdos.

Asique bueno, las vacaciones en Rosario no fueron lo que esperábamos pero la verdad que nos lo hemos sabido tomar con humor y nos hemos reido mucho, mucho, mucho.

Para nosotros Ernesto

2008-06-10T05:55:00.009+02:00

Ayer tuve el gran honor de conocer a Alberto Granado, aquel que subido en la Poderosa se recorrió parte de América Latina con el Che, el que fue su amigo y confidente durante toda su vida.

También estaba Carlos "Galica" Ferrer, el otro amigo de la infancia, con quien Ernesto Guevara de la Serna hizo su segundo viaje por el continente.

Escuchar de sus propias gargantas las anédotas vividas con "el Fúser", como llamaban al Che por su modo de jugar al rugby (furibundo Guevara), ha sido realmente increible.

Que Grando, que con 86 años está el pobre hecho polvo, de baje desde Cuba hasta aquí para celebrar el 80 cumpleaños de su amigo es también increible. En la foto están los dos, Granado es el más viejecito y Calica es el que está hablando conmigo. Dos ancianos realmente agradables y encantadores que conservan el sentido del humor y que tienen mucho que contar sobre el revolucionario más destacado del siglo XXI. Aquí podéis ver parte de lo que me contaron.

Y yo me pregunto, ¿conoceré a alguien que llegue a ser algún día una destacadísima personalidad histórica? Quizá alguno de vosotros o vosotras lleguéis un día a ser el Che del siglo XXI, y a mi me llamen para dar conferencias sobre cómo erais en la juventud, o incluso me pidan que escriba un libro... Si seguís portando igual de bien no os dejaré mal parados y me callaré los trapos sucios, no os preocupéis.., jejeje.

Ya sé que hablo mucho del Che pero esque me estoy haciendo una cátedra en su persona, jejeje, y más que voy a hablar porque mañana me voy a Rosario, la ciudad donde nació, a celebrar yo también su cumpleaños.

Aprovecho la ocasión para inaugurar un nuevo álbum de fotos (que podéis ver pinchando a la izquierda en "mis fotillos" con la gente que admiro y que voy conociendo por estos lares. No hay demasiadas pero tienen muucho peso. Y también que sepais que he metido fotos nuevas en el álbum general de Buenos Aires que lo tenía un poco abandonado...

Ismael el rancio II

2008-06-07T18:46:00.007+02:00

No iba yo demasiado predispuesta con Ismael Serrano después de lo del otro día, y aún así confiaba en su genio. Pero..., no lo vi, o al menos no vi mucho.

Isma se había preparado un escenario muy cuco con unas luces muy bien estudiadas que representaba a Peumayén, la ciudad de los sueños en mapuche. Siempre se ha caracterizado por sus intervenciones entre canción y canción, y ayer no dejó de hacerlo, pero lo que antaño era un discurso reivindicativo e inteligente ahora se ha convertido en un teatrillo a veces cursi y a veces hasta cutre que intenta hacer gracia pero no termina de conseguirlo salvo en contadas ocasiones.

Y lo peor de todo es que su voz, su mejor baza aparte de las letras, estaba apagada. Creemos que debía estar malo de la garganta y medio afónico porque cantaba bajito bajito y casi sin fuerza, y a pesar de que estabamos en tercera fila a veces no se le oia. Quizá por eso no quiso, o no pudo, venir al Café del Árbol el jueves.

Y además de estar vestido, digamos, de una forma bastante horterilla como podéis ver con esos tirantes del Tirol su movimiento y su presencia en el escenario no eran precisamente elegantes ni naturales. Porque nunca ha quedado bien cantar tieso como un palo y con los brazos pegados al cuerpo cual soldado en formación. Y casi era peor cuando se emocionaba, que ponía una cara de sufrimiento que parecía un cantaor de flamenco en pleno éxtasis...

Cualquiera diria que tras siete discos y once años de carrera, Isma se ha convertido en un Luis Miguel cualquiera que levanta pasiones entre las pititas porteñas -el público venía principalmente de la Recoleta, algo así como el barrio de Salamanca en Madrid- y se ha olvidado de lo que quería ser cuando empezó.

He sido mala pero he de reconocer que Ismael también nos dio buenos momentos eh? Que no deja de ser Ismael Serrano a pesar de parece sobre el escenario más a Bisbal en modo trovador que al cantautor que fue. Y tres horas completitas de concierto -cuatro veces salió a hacer bises!- dan para mucho. "Papá cuéntame otra vez" pertenecía a mi lista de canciones que tengo que ver en directo al menos una vez en la vida y ya lo he hecho. Pero el gran momento de la noche fue cuando entonó "A las madres de la Plaza de Mayo" y se la dedicó a Estela de Carlotto, presidenta de Abuelas de la Plaza de Mayo. La canción empezó tras una enorme ovación que todo el teatro, enorme y lleno de gente, le dedicó a Carlotto. Fue tan intenso y emocionante que no me quedó más remedio que llorar, a mí y a otros cuantos del público... Tenéis que imaginaros a Ismael cantando versos como

Madre, tu hijo no ha desaparecido.

Madre, que yo lo encontré andando contigo.

Lo veo en tus ojos, lo oígo en tu boca,y en cada gesto tuyo me nombra

Lo veo en mis luchas y me acompaña entre las llamas de cada nueva batalla.

a una mujer cuya hija embarazada desapareció en la dictadura y probablemente fue tirada al mar, drogada, desde aviones furiosos, los tristemente célebres "vuelos de la muerte". Y cuyo nieto, si es que sobrevivió, fue criado por los amigos de quienes torturaron y asesinaron a la joven. Siempre me ha producido congoja esa canción pero ayer, en Buenos Aires y con Carlotto presente, se hizo mucho más grande. Sólo por ese momento mereció la pena ir, gracias Ismael.

Las fotos son de Clara, mi compi actual.

Ismael el rancio

2008-06-06T16:19:00.003+02:00

Ayer, como todos los jueves, estaba yo viendo a Emiliano -un cantautor- en el Café del Árbol cuando nos enteramos de que Ismael Serrano estaba cenando al ladito. Emiliano canta las canciones de Serrano, además de las de Sabina, Silvio y algunos otros, y a todos los que estábamos allí nos hacía mucha ilusión la posibilidad de que se pasara a cantarse algo con Emiliano. Por lo visto una vez iba el madrileño por San Telmo paseando y escuchó una de sus canciones. Era Emiliano cantándola, e Isma quiso pasar a compartir con él, pero la chica que estaba en la puerta no sabía quién era y no le dejó pasar porque no había sitio. Después de eso varias veces ha ido la chica que canta con Emiliano -que no era la de la puerta-, Agustina, a ver a Ismael y a invitarle a cantar con ellos, pero de momento Isma dice que sí que sí y luego es que no que no.

Pues eso, ayer, mientras escuchábamos a Emiliano interpretando Atrapados en Azul o La estraña pareja, canciones de Serrano, él cenaba a escasos 200 metros, y Emiliano y compañía quisieron invitarle una vez más a cantar en el Café del Árbol. Pero a todos les daba vergüenza...
Y ahí me planté yo, con todo mi morro, "venga hombre que sí, vamos a decirle algo...". Y al llegar la pequeña comitiva a la puerta del restaurante, nadie quiere entrar. Y ahí me planté yo, precedida por un amigo de Emiliano que no abrió la boca. Entro al restaurante y está Ismael en medio de una mesa enooorme, la única que había en el lugar.
-Holaaa...., que aproveche... Todas las miradas se dirigen hacía mí en plan, ¿quién osa interrumpir nuestra cena?
-Ehhh, mira Ismael, no sé si te acuerdas de mí, nos conocimos hace un par de semanas en la rueda de prensa, tu paisana... (Isma pone cara de Ah!, si, la que me preguntó por Madrid, claro, y me pidió que le firmara el disco, a ver qué quiere ahora...)
-Bueno te comenté que había un chico en San Telmo que cantaba tus canciones, creo que además una vez quisiste entrar a verle y no te dejaron pasar, bueno pues estábamos viéndole tocar y nada, venimos aquí una pequeña comitiva (la comitiva estaba fuera, allí solo estábamos el amigo de Emiliano, que no decía ni mu, mi morro y yo) a invitarte a tocar con él cuando acabes de cenar..., estamos aquí al ladito, les haría mucha ilusión...
-Mira te lo agradezco mucho pero yo mañana tengo concierto y en cuanto termine de cenar me voy a la cama que tengo que descansar, otra vez será.
Ismael tío eres un rancio, si tuvieras tanta prisa por acostarte no estarías con el filete a medias a la una de la mañana, y además, qué te cuesta pasarte diez minutos, tocarte un par de temas, y quedas como un rey... No me atreví a decirle eso, claro, me quedé en un
- Bueno pues nada, que descanses y tengas un buen concierto mañana -que por cierto yo voy a estar allí, para que veas que no sólo vamos a ver a Emiliano cantando tus canciones- (eso sí se lo dije), y que os aproveche la cena. Muchas gracias, buenas noches.

Y ahí quedó la aventura. Yo que me había visto volviendo al Café del Árbol con Isma del brazo, viviendo una noche inolvidable con él y Emiliano cantando hasta las mil, una de esas que luego cuentas por ahí como "yo estuve allí la noche de parranda de Ismael Serrano en San Telmo, terminamos tomando mate en mi casa"... jajaja, si ya sabéis que soy muy peliculera, pero, ¡qué divertida es la imaginación!. El post hubiera quedado mucho más majo si hubuera sido así verdad?

Asique esta noche me voy a ver a Isma en concierto pero no será lo mismo después de saber lo rancio que es, sin embargo el concierto de Emiliano del próximo miércoles en Rosario y la -esta sí, asegurada- posterior juerga seguro que no me dejan mal sabor de boca.

Corte de pelo

2008-06-05T17:22:00.003+02:00

Siempre que me corto el pelo, me arrepiento inmediatamente. Como a Sansón, me da la impresión de que se me va la fuerza con la melena, y con lo mucho que me cuesta que me crezca, me muero de pena viendo los mechones caer en el suelo. Pero también, cuando tengo el pelo largo y veo fotos en las que lo llevaba corto, me parece que me quedaba mejor... Aunque lo mismo me pasa cuando tengo el pelo corto y lo veo largo... En fin, ayer tuvimos sesión de peluquería en casa, a cargo de Jose Luis (muchas geacias!!) que en un pis pas nos arregló el pelo a Clara, la chica que vive conmigo estos días, y a mi. Os dejo las fotos para que vosotros mismos juzguéis el resultado y de paso para que no os olvidéis de mi cara -ni de mi cabellera-. Por cierto que el jersey que llevo aquí debajo es comprado en una discoteca de esas de las que os hablaba.

Vale, no hay prácticamente diferencia pero a mi me parece que me han cortado metros!!!

No tengo mucho más que contaros interesante, esta semana hay mucho trabajo pero tengo la suerte de poder gestionarmelo con bastante libertad y el privilegio de elegir mi horario de trabajo, no está nada mal aunque a veces necesitaria que me obligaran a madrugar un poco porque mi voluntad no se hace con ello. Y menos ahora que he perdido fuerza con el corte de pelo...

Corpiños y J&B

2008-06-01T00:59:00.004+02:00

Buenos Aires es, además de otras muchas cosas, la ciudad de los mercadillos. Hay mil, todos los días, repartidos por toda la ciudad. Uno de los más importantes se monta los fines de semana en Palermo, el centro del diseño en Buenos Aires, donde están la mayoría de las tiendas de los jóvenes diseñadores de todo el cono sur.. Además de mercadillo en la calle, de todas las tiendas abiertas, y de un montón de galerías enormes en las que venden codo con codo muchísimos diseñadores jóvenes, lo mejor es que los bares y restaurantes de la plaza se convierten en tiendas gigantes.

Asique uno puede comprarse el modelito de la noche en el mismo luegar donde luego va a cenar o a tomarse las copas... Es muy curioso ver cómo las mesas y las sillas son sustituidas por enormes perchas cargaditas de ropa y en lugar de filetes, cervezas o panqueques (crepes) se venden faldas, jerseys o corpiños (sujetadores). Los complementos y lo más chic de lo más chic del textil argentino conviven por unas horas y sobre la barra con las botellas de alcohol que esperan pacientes a que los compradores compulsivos gasten su plata en emborracharse en vez de en ponerse piola -monos-.
Y la verdad que la ropa que hacen los jóvenes talentos de la moda latinoamericana está bastante bien, y aunque las calidades no son superiores la originalidad y el buen gusto son muy destacables. Hay mucho dibujito chulo, camisetas estampadas con letras de canciones, el Principito en una falda... Vaya, que es el paraíso de cualquiera de las chicas que conozco (y de algún chico manirrota que me sé yo que le encanta ir de compras). Además, el precio, a pesar de que para os argentinos es caro, para los que venimos con euros está bien, y seguramente esta ropa en España cueste casi el doble que aquí.

Asique ya veis, bolas de discoteca flotando sobre la tienda, botellas de J&B de fondo de la ropa interior, collares y cinturones colgando de las escaleras donde unas horas más tarde los chavones porteños se intentarán ligas a las lindas argentinas... Cuanto menos, otra curiosidad porteña.

El Che se pasea por Buenos Aires

2008-05-27T20:02:00.009+02:00

Siempre he admirado al gremio de los fotógrafos y los cámaras. Suelen ser de un prototipo determinado, aunque siempre hay excepciones, pero los pelos largos, las gafas de pasta, los vaqueros, las converse, las camisetas negras y los rostros bellos e interesantes predominan en esas profesiones. Además son d euna pasta especial, simpáticos, afables, aventureros y bastante cachondos. Entre ellos, aún siendo de medios diferentes, no suele haber competencia en los temas normales si no más bien al contrario, una admirable colaboración. Y encima a los redactores nos tratan bien (a pesar de que muchos redactores los consideren "periodistas de segunda" o nisiquiera eso).

Cuando cubro cosas tiendo a juntarme con ellos más que con los redactores y aunque por eso a veces me pueda perder cosas informativamente rentables desde luego me lo paso mucho mejor. Descubrí esta últil lección en la Pasarela Cibeles cuando, ante las estiradas caras de todos los entendidos en moda los fotógrafos, todos en grupo, gritaban chorradas a las modelos o a los diseñadores. "Que se te ha caído un tirante", "dónde te has comprado eso??" "qué mona vas", "bájate de los tacones que no entras en la foto"... Desde entonces me di cuenta de que las gracias en los eventos periodísticos pertenecen a ellos.

Hoy me he montado en un camión que llevaba una estatua del Che por todo Buenos Aires enseñándosela a la gente. La estatua, obra del escultor Andrés Zerneri, mide cuatro metros de altura, pesa tres toneladas y muestra al "Che" de cuerpo entero, caminando y con la expresión recogida por el fotógrafo cubano Alberto Korda, quien lo fotografío en La Habana el 5 de marzo de 1960, con boina, cabello largo y la mirada clavada en el horizonte.
El trabajo ha sido posible por las aportaciones de 75.000 llaves y pequeños objetos de bronce donadas por más de 14.000 personas, que Zerneri fundió y convirtió en un homenaje al revolucionario number one. El 14 de junio se celebra el 80 cumpleaños del nacimiento del Che en Rosario, su ciudad natal, y esta estatua partirá mañana del puerto de Buenos Aires para llegar por el río a Rosario, donde será inaugurada en una plaza pública -sí, iré a los festejos, acaso lo dudais?-.

Pues lo de grabar vídeo en un camión, y encima con el tráfico de esta ciudad, no os creáis que es nada fácil... Pero una vez más he conocido la solidaridad periodística y he recibido la ayuda de los compañeros para subir y bajar del camión sin matarme, pudiendo apoyarme en ellos para grabar sin que se moviera demasiado la cámara, me han levantado en volandas para poder pillar una buena toma -a falta de trípode bien vienen dos maromos-, me han hecho hueco en el techo del techo de la cabina del camión mientras un desde abajo me sujetaba las piernas...

Lo malo ha sido cuando, ya terminado el trabajo, me iba a bajar del camión para irme a la agencia y sin previo aviso se ha puesto en marcha, con mi consiguiente y vergonzosa precipitación sobre los peligrosos hierros que unían el vehículo con el remolque. Me he asustado más por los gritos que han dado todos al conductor que por el golpe, aunque ha sido doloroso, pero en segundos me he visto sujeta por varias manos fotógrafas que acudían a salvarme. De verdad que esta vez no ha sido por mi torpeza, a cualquiera le hubiera pasado que si se va a bajar y el camión arranca se la pega, más teniendo en cuenta que no tenía manos libres con la cámara, la libreta, el bolso... En fin, he sobrevivido pero deberíais ver mis moratones, y me he jugado la vida para que al final mi jefa me cambiara prácticamente toda la crónica que he escrito... snif!

De postmodernos y postmodernas en BAS

2008-05-26T18:05:00.003+02:00

Si os fijáis bien veréis que este graffiti está hecho sobre camisetas de manga corta blanca y pegadas a la pared, formando una especie de lienzo entre todas sobre el que los grafiteros porteños han pintado un precioso abrazo de tango. Es una de las curiosidades que ayer pude ver en el UrbanArt Festival de Buenos Aires, donde se reunieron los más guays de los más cools de los postmodernos para dejarse ver más que para disfrutar del arte. Porque arte..., había, sí, pero se quedaba un poco corto en mi opinión. Un espacio bastante grande en el que se mostraba lo que los grafiteros han estado haciendo durante el finde -y seguían haciendo ayer-, algunas fotos muy orginales y muñecajos de vinilo que me encantaron.

Para llegar a la parte más activa del festival había que atravesar una hediondas escaleras. Mira tú que el arte urbano exhala un olor a vómito que yo no sé como pueden los grafiteros tener esa cara tan feliz con lo mal que huelen los sprays y las pinturas... Si sobrevivias podías entrar en una enorme sala donde pinchaban unos Djs guays que proyectaban video arte sincronizada con su electrónica dance-retro-trance mientras unas chicas muy colocaditas (así un look de esos informal pero que requiere horas ante el espejo antes de salir de casa) pintaban enormes lienzos eso sí, sin luz, pobres, porque la fiesta que animaban los Djs requería semioscuridad. (En la foto aún no habían apagado las luces).

Estuvo bien la cosa la verdad, pero ya sabéis que no soy devota de la electrónica y al final me dedicaba más a observar a los personajes que me rodeaban que a mirar las pantallas.

Y hablando de personajes, el sábado fui a una "fiesta posmo" (postmoderna) según la bautizó Jose Luis, todo un descubrimiento este chico encantador. Bueno todo un descubrimiento fue ir a casa de María, una casa con dos gatos (Floro y Fauno) y un minirocódromo en la pared del pasillo, donde la "noche" empezó a las seis de la tarde y hasta la una que salimos de casa me dio tiempo a aprender varios trucos de magia, resolver otro par de lógica, hacer el de la botella de vino y dejar intrigados a los magos originales...Además de conocer mejor a mucha gente que con cariño me acogió e hizo que disfrutara de una linda noche con argentinos, chilenos, israelíes, noruegos y mejicanos.

Escalones hacia arriba

2008-05-23T23:18:00.005+02:00

Todos hemos vivido alguna vez cómo las pequeñas cosas en momentos y contextos especiales se vuelven grandes. Algo así como la casa de Gran Hermano, en la que la falta de café puede desencadenar una enorme crisis entre los habitantes. Los microclimas propician que lo bueno sea mucho más bueno y lo malo sea lo peor del mundo.
Algo así me ha pasado a mí estos días, en los que se me han juntado la gripe, la soledad y la frenética búsqueda de un compañero de piso o bien de una habitación que poder ocupar. Mi estado anímico hacía que el ridículo hecho de que se me rompiera la lavadora fuera para mí el colmo de los colmos, ¿¿¿es que todo me tiene que pasar a miiii???. La preocupación por lo del piso me ha reconcomido durante mucho tiempo la cabeza y la energía y durante todo el día sólo me daba cuenta de lo malo que me ocurría. He perdido algunas cosas, entre ellas mi optimismo vital característico, y sin ellas me sentía más sola aún. La distancia que antes me parecía exótica, aventurera, se me ha hecho incluso insoportable y la morriña ha llegado a límites realmente preocupantes y dolorosos.

Pero siempre hay salida en los túneles y yo veía la luz cada día en la pantalla del ordenador por la que mis padres, mi hermana, Garcis, mis amigos, me daban ánimos y me hacían ver que no era para tanto. La presencia de María y su compañía y conversación, el trabajo y sus caras conocidas han sido también pequeños escalones por los que ir avanzando hacia mí misma para volver a ser. Y además ha aparecido una catalana que parece que se viene a vivir conmigo asique casi puedo decir que todo está solucionado.

He recuperado la sonrisa, el ánimo, el gusto por el trabajo y las ganas de hacer cosas. He invitado a un francés desvalido a vivir unos días en casa y he vuelto a salir a la calle, a hacer planes, a cantar con Emiliano. Sigue sin ser lo mismo sin Pilar pero más me vale hacerme a la idea cuanto antes y encarar una nueva etapa en Buenos Aires con ganas, que aún queda mucho que recorrer.

Asique, como al principio, dispuesta a dejarme sorprender por esta ciudad y este país imposibles de comprender, por una gente difícil pero entrañable que gana en la individualidad y por un trabajo que cada día cambia de color.

Lo que más me tranquiliza es saber que podré alojaros cuando vengáis a verme...

Felices 30

2008-05-19T16:34:00.003+02:00

Felicidades sister, que sigas otros 30 años tal cual estás, cuidándome y enseñándome, haciéndome reir y regañandome cuando hace falta. Esta canción va de la amistad más que de la fraternidad pero a mi me sirve para felicitarte. Que te quiero mucho!!!

Y que cumplas muchos más...

La amistad es una semilla que brota en cualquier lugar,

y cuando sientas frio cúbrete con las ramas de mi destino

donde te lleven los pasos te encontrarás mi te quiero y mi abrazo

hay amor en todas partes y en cada rincon del mundo

y todos buscando un sueño cambiamos así de rumbo

si profunda es la distancia profunda es la lejania

en un alma peregrina no existe ciudadania

la bandera es un dilema, la patria y la geografía

donde quiera que me encuentre yo siento que es tierra mia

tuya y mía

Yo quiero ser tu abrigo

si te hace falta el consuelo mío

yo quiero ser tu nido

si necesitas cariño mío

no quiero ser tu olvido

si en todas partes estoy contigo

yo quiero ser tu abrigo

en "Buenos Aires" y en Nueva York, Madrid esta en todas partes

porque la llevas contigo sin miedo a desarraigarte

yo sé que existen fronteras en todos los continentes

un sólo sol y una luna te ciudan y alumbran siempre

quisiera ser la mañana y entonar la melodia

esa que me hace crecer cada día

caminos que me separan y te obligan a escondidas

a ser cautivos de idiomas e ideologías

no seas cautivo de idiomas e ideologías

Aquí mismito yo estoy contigo.

El arte de echarle morro

2008-05-18T06:03:00.005+02:00

Siempre he tenido mucho morro en general, la verdad, de hecho una de mis frases más célebres, muchos lo sabéis, es aquella de "ya que estás de pie..., traéme eso porfiii". No es algo de lo que enorgullecerse precisamente, aunque oye, me ha ayudado mucho en mi vagancia, pero más allá de eso hoy día me hace ser mejor periodista. O, al menos, ser una periodista con mucho morro que le saca partido a su profesión.

Hoy, por ejemplo, se celebraba en Buenos Aires un macrofestival que a mi me ha tocado cubrir. Pues nada, allí llego yo, me introduzco en la muchedumbre, y nada, que no encuentro la carpa de prensa, no hay manera... Resulta que hay una especie de pasillo vallado en medio de toda la gente, vacío de gente, sólo seguratas, un oasis dentro de la masa humana. Les pregunto dónde está el sector de prensa y vaya, justo al otro lado de ese pasillo vacío al que yo no puedo entrar. Cara de pena y miedo: "¿Pero cómo voy a cruzar hasta allí con toda la gente que hay...?" Se han debido creer mi cara de "si yo nunca he estado en un concierto con tanta gente, me da miedo, no sé manejarme..." y al final dos gorilas me han levantado en vilo desde el otro lado de la valla y me han metido en el pasillo para que pudiera llegar cómodamente y sin rozarme con la plebe a mi destino. Los testigos, confieso, me miraban con odio.

Buenos pues la "carpa" de prensa estaba al lado de la VIP, una crueldad, teniendo en cuenta que no podíamos pasar allí claro. Pero el acento español aquí también abre muchas puertas. "Mira, como comprenderás, no puedo escribir un reportaje serio -que en realidad no voy a escribir pero tengo hambre...- sin entrar en la zona VIP, porque tu y yo sabemos que lo importante se cuece aquí, déjame pasar cinco minutillos anda..." Los seguratas siempre han sido un gran público para mi discurso de "es que TENGO que entrar", y aquí si añades un "tío" con acento madrileño se te abren muchas puertas. Y varias veces, he de decirlo. Asique mis compañeros periodistas me miraban también con odio mientras comían los asqueroso sandwiches envasados de jamón y queso que teníamos en prensa y mi fotógrafo y yo nos relamíamos con los canapés de salmón que había robado de la sala VIP. Y hay que estar atento a los detalles, si al salir le llevas uno de esos canapés al gorila que te ha dejado pasar, cuando tengas más hambre te va a volver a dejar entrar...

Pero ojo, uno debe ser cuidadoso con la presa del chantaje porque las técnicas no siempre son las mismas. Si bien los hombres en general - y más los seguratas-encefalograma plano, son mi especialidad- son accesibles a través de una amplia sonrisa y cara de vulnerabilidad (un buen escote, aún así, siempre es efectivo), a veces hay que hacerse la sabidilla y exigir más que rogar.

La semana pasada fui a una conferencia de prensa de Ismael Serrano, que va a dar unos cuantos conciertos aquí en Buenos Aires a los que yo, por supuesto quiero ir, y gratis. Pues a la encargada de prensa, con toda mi cara, como si fuera yo la Agencia Efe en persona, o más, le regañé porque no había enviado el disco a la agencia. Tardó cosa de un minuto en traérmelo. "Y claro, necesitamos entradas, dos, porque vamos a hacer texto y video, y si puede ser que no sea en fin de semana que va demasiada gente". Pues eso, mi amiga María y yo nos vamos en junio a ver a Ismael Serrano por la patilla.

También más o menos con este método he conseguido ya un montón de libros que no me correspondían exactamente, he metido a mi hermana a ver a Viggo Mortensen (aunque luego no vino), he llevado a David a conocer a Francis Ford Coppola, entrevisté a Calamaro -porque la agencia no pedía la entrevista, pero yo quería conocerle!-, metí a María en la entrevista con Marcos Ana, y muchos otros logros que no recuerdo.

Me queda la epsinita clavada de un segurata duro de mollera que no me dejó refugiarme de la lluvia en un concierto en las Ventas en el que, por cierto, colé a Silvana. Qué tío, mira que le dimos la lata y desplegamos todos nuestros encantos, y no sólo no nos dejó entrar a la zona VIP sino que pretendía quedar con nosotras después del concierto! No quedamos con él pero, por supuesto, acabamos resguardándonos del agua en la zona VIP.

Se rompió Pilandra

2008-05-11T02:17:00.007+02:00

Hoy hay un taburete triste en el piso dinámico. Porque un sólo portátil no da para tenerlos a los dos ocupados...

Ya no formo parte de Pilandra, el nombre con que nos bautizaron los del hostel, una pareja de españolas locas que todo el rato decía coger y que les preguntaba continuamente donde estaban todos los lugares de la ciudad a donde había que ir.
Tampoco soy más el "frente español", aquel que cada jueves sin descanso se sentaba en el Café del Árbol para escuchar cantar a Emiliano y pedirle sus temas favoritos.

Hoy he vuelto a bajar una maleta ajena al dudoso empedrado de la calle Defensa, una maleta enorme que se lleva una parte de mi y que iba arrastrando una loca de Jaén que se ha encargado de hacerme reir durante los cuatro meses que llevo en esta ciudad.

¿Quién se va a meter ahora en mi cama por las mañanas? ¿Quién me va a hablar en lenguaje Hora Chanante? ¿Quién va a poner las lavadoras en casa? ¿A quién voy a tener que azuzar cuando me apetezca hacer algo? ¿Quién va a conseguir que me tome una copa en la plaza Dorrego jueves, viernes, domingo, lunes...? ¿Quién se va a fumar mi tabaco? ¿Quién me va a dejar encargos escritos en la pantalla del editor de Efe? ¿Con quién voy a cantar las melodías de los mejores anuncios argentinos cuando salgan en la tele? Y sobre todo, ¿¿¿de qué me sirve ahora el 2x1 del Freddo los lunes si soy una sola???

Espero que los huecos que hay en la casa los rellene alguien pronto por no aburrirme y por propio interés económico, pero lo que ha llenado Pilar y todo lo que me ha enseñado, mi compañera de esta tímida y fugaz emulación de independización, eso no lo va llenar nadie más que ella. Aaaaayyyy que ricaaa!!!!

Pilu, espero que sea grandiosa tu vuelta a Sevilla, yo te voy a cuidar San Telmo. Gracias por acompañarme en todas mis primeras aventuras porteñas y por crear Pilandra conmigo. En el piso dinámico y en Buenos Aires, mientras yo esté, tu seguirás presente.

Estás en España, sonríe!

2008-05-09T06:39:00.004+02:00

Hoy me he ido a España a comerme una paella valenciana, un gazpacho y un pulpo a feira. Mmmhh...

No, no es que me haya hecho 13 horas de avión para ir a "morfar" (comer), sé que me creeis capaz, pero es mucho más fácil -y gratis!- asistir a la Embaja de España a que a uno le den de comer. Y mejor aún si el almuerzo consiste en charlar con Héctor Alterio y José Sacristán. Allí estábamos, ellos dos -que ahora están representando una obra de teatro en Buenos Aires, el embajador y otros diplomáticos, periodistas seleccionados y yo. No me tocaba, en realidad, pero mi jefa se ha puesto mala y he tenido que sacar mis mejores galas -lo cual no e smucho decir- y acudir a la Emabajada como representante de Efe. Creo que no lo he hecho del todo mal teniendo en cuenta que al terminar de comer Sacristán se ha venido a sentar a mi lado para "hablar" -por decirlo finalmente y no herir sensibilidades- de nuestra querida presidenta, Esperanza Aguirre.

Y después del banquete, a entrevistar a Juan José Millás y a una charla de Almudena Grandes y Eduardo Mendicutti, porque hoy era "el día de España" en la Feria del Libro y allí estábamos metidos la mitad de los gallegos que vivimos en Buenos Aires. Buenos, es mucho decir, proque hay 300.000 españoles en la ciudad, pero desde luego hoy allí había muchos. Y no os creáis que me sé la cifra porque soy muy lista, pero son las ventajas de cubrir la camapaña electoral española en Argentina, que uno se acaba enterando -no sin esfuerzo e investigación- de estos datos.

Asique sí, un día muy español, comiendo comida sabrosa y hablando sobre la madre patria. Ya sabéis que no soy nada patriótica pero oye, a 10.000 kilómetros de ditancia se echa de menos el terruño y a los que hemos dejado allí. De hecho últimamente la morriña me invade un poco más de lo normal... Sobre todo porque me entra la envidia al pensar que allí estáis recibiendo la primavera y yo aquí lo que recibo son las hojas que se siucidan desde las ramas de los árboles.

Y bueno, precisamente a España se va mi compañera de aventuras porteñas, Pilu, que marcha en menos de una semana a una vida y un trabajo mejor. Me da muchísima pena porque además de compañera de piso y trabajo ha sido mi amiga y durante estos cuatro meses le he cogido muchísimo cariño, pero si va a estar más feliz en Sevilla me alegro por ella. Lo malo es que aquí me quedo, compuesta y sin flatmate, asique me tengo que poner a buscar a alguien que ocupe su habitación y esté dispuesto a pagarla -no es precisamente barata-. Sé que no va a ser lo mismo y nadie va a ser tan bueno como ella pero me conformará con estar cómoda con quien entre. Y si no, a finales de mes, no me quedará otra que encontrar una habitación que algún piadoso quiera alquilarme. Pero sólo de pensar en desmontar mi habitación y hacer las maletas se me caen las lágrimas!! Iré informando puntualmente.

La aventura del super clásico

2008-05-05T05:36:00.007+02:00

Es domingo por la mañana y un despertador odioso me hace darme cuante de cuánta resaca tengo al grito de "es hora de levantarse". Zafarrancho de combate en casa, hoy es el super clásico Boca-River y somos cuatro becarios sin entrada pero deseosos de que la Bombonera tiemble bajo nuestro pies, así que allá nos vamos a ver qué conseguimos. Nada más llegar a las afueras del estadio nos ofrecen entradas por 200 pesos (40 euros), que es un poco menos de nuestro límite, asique sí, queremos entrar! Las "supuestas entradas" consisten en que un tío con gorra nos pasa, vamos, nos cuela, a nosotros y otros 16 a la cancha con la connvivencia de los policías que controlan los diferentes accesos. Por que todas las calles que hay alrededor del estadio están cortadas y para llegar a la puerta hay que pasar al menos dos controles policiales.

Pues nada nosotros llegamos al primero de los controles detrás del de la gorra y parece que hay problemas.., por aquí no podemos pasar... Bueno, vamos a otra puerta. Corriendo los 20 detrás del de la gorra, que parece que quiere escaparse con nuestra pasta, pero no le vamos a dejar. Carrerita por aquí..., carerita por allá..., nos conocemos perfectamente el perímetro del estadio de tanto recorrerlo bajo un sol de justicia nada sano para nuestros cuerpos resacosos. Al fin llega el momento, "parece que nos llevan a la doce..." ¿A la doce? ¿La sección más violenta de los barrasbravas de Boca, donde todo el mundo nos ha dicho que ni nos acerquemos, donde están las navajas y las pistolas que salen en las noticias? Pues allá que nos vamos, como decía Pilu, si no sobrevivimos a un partido de fútbol nunca podremos ser reporteros de guerra...

Después de tensos momentos para entrar en los que tuvimos que echar a los que se intentaban acoplar al gurpo y en los que voló algún que otro puñetazo cruzamos -otra vez corriendo!- las vallas policiales y entramos, por fin!, en la Bombonera. Allí nos recibe un intensísimo olor a pis que debe venir de la cascada de agüita amarilla que baja por las escaleras por las que tenemos que llegar a nuestro sitio. Debe ser que los bosteros (véase seguidores de Boca Juniors) encuentran que meando el estadio lo marcan más y a lo mejor cae desmayado alguno de River, y mejor que mejor.

En fin, conseguimos atravesar las hediondas escaleras, que yo después de eso me siento preparada para la selva, el desierto o lo que haga falta, y desembarcamos en la doce, la sección de popular (lo que en España es preferencia) en la que se reúne la más brava de las barras. ¡¡Y aquello es todo una fiesta!!! Hasta arriba de gente vestidos de azul y amarillo, todos de pie, apretados y sudorosos, rodeando a una orquesta enorme que no se calló en todo el partido. Todo tipo de afiches bosteros se agitan mientras los fanáticos, pero fanáticos de verdad, saltan y cantan sin parar animando al equipo de su corazón. Tanta pasión junta no la había visto yo en mi vida.

¿Y yo, que no me gusta el fútbol ni entiendo de él, con mi resaca, un dolor de cabeza insoportable, y sin comer desde el día anterior, qué hago allí? Pues saltar como una loca, animando como la que más a un equipo del que no me sé ni la alineación de lejos, pero totalmente mimetizada con los barras. Dale Booo, dale Boo... Si no os lo creéis podéis comprobarlo con vuestros propios ojitos aquí.

Pues sí, fue una gran experiencia mi primer partido de fútbol, y no, no era tan peligroso como lo ponen los argentinos. Es que son taaan exagerados para todo... Bueno, en realidad nosotros cuatro podríamos haber estado entre las ciento ochenta y pico personas que fueron detenidas por intentar entrar a la cancha sin entrada -vamos, por colarse como lo hicimos nosotros-, pero la estrella que me acompaña, una vez más, me salvó del calabozo.

Y qué pequeño es el mundo..., coincidimos en ese nutrido grupo que arriesgó su vida y su dinero por traspasar las puertas con un chico que había vivido en Madrid y había compartido piso con el novio de una de las mejores amigas de Pilar, mi compañera, hay que ver lo que son las cosas...

Bueno hoy ya se me han olvidado la mitad de las canciones con que animamos al Boca de nuestro corazón, pero aquello era como estar en medio de los Destroyer el día de los quintos en la Plaza de Toros del Epsinar, pero a lo bestia. Mucha gente cantando y saltando, bombos, trompetas y el famoso "yo, te quiero dar..., Boca mi corazón..., iremos a festejaaar, las fiestas de Espinar...", eso cantaba yo, una mezcla de bajas pasiones.

El único gol del partido lo metió Boca pero en ese preciso momento Pilar y yo estabamos pidiendonos un choripan asique nos lo perdimos, pero dio igual, fue mucho mejor ver a los forofosisimos, tios tatuados con pinta de chungos, saltando como niños pequeños, gritando emocionados, tirando puñetazos al aire con los ojos empañados de lágrimas... Muy fuerte, a mi me daba un poco la risa pero allí nadie se daba cuenta, estaba la doce que se salía de sí misma. De hecho muchos de esos barras nisiquiera miraban al partido, si no que, de espaldas al campo, se dedicaban a animar a toda la hinchada, a calentar a la gente para que los jugadores sintieran el aliento de una de las barras más fanáticas del mundo mundial.

Y luego en el descanso, como en el fútbol americano, salieron las animadoras, casi en tanga, con sus pompones azules y amarillos, a bailar una coreografía cutre con cero coordinación, pero eso sí, muy buenos culos las muchachas.

Y nada, cuando se acabó, nos tocó esperar casi una hora a que saliera la hinchada de River para que no coincidieran con los bosteros y se liaran a navajazos, como suele ocurrir... Pero no importó mucho porque la orquesta no se callaba y celebrando el triunfo un catalán, una valenciana, una jienense y una madrileña eramos ya parte de la familia de la 12.

Y si no os lo creéis...

No podremos salvar el mundo

2008-05-02T16:26:00.005+02:00

Debemos quitarnos la venda de los ojos y asumir, pese a quien pese, que el ser humano puede llegar a ser tan malo como bueno. Si admiramos y reconocemos la bondad de la Madre Teresa de Calcuta, por poner un ejemplo, no nos queda más remedio que aceptar que la misma pasión que volcaba ella sobra los demás para hacer el bien la puede blandir cualquier otra persona para ejercer el mal sobre sus congéneres. Y eso no es una enfermedad mental. El equilibrio entre el bien y el mal ha sido objeto de debates desde hace siglos y parece mentira que aún no queramos creer en la verdadera naturaleza humana. El ser humano puede ser tan despreciable como adorable. Cada uno de nosotros puede ser un hada madrina o un ogro, o las dos cosas, dependiendo de con quién nos crucemos.

Asique esta moda de tildar de enfermo mental a todo aquel que ejerce el mal para no hacernos cargo de el miedo que nos damos a nosotros mismos no sólo hace daño a los verdaderos enfermos mentales y ensucia su imagen si no que nos hace daño a todos. Es como el niño que no se atreve a mirar debajo de la cama para no ver al monstruo...

Pensar que un comportamiento escandaloso, chirriante, que se aleje de los comunmente establecido como "bueno", es producto de un desajuste biológico que produce una enfermedad que no hemos podido evitar nos ayuda a girar la cara y no aceptar la maldad en la sociedad que habitamos. Tendemos a pensar "No puede ser, nadie puede ser tan malo, algo le tiene que haber pasado, se le han cruzado los cables", porque es difícil pensar "Éste no ha sabido controlar su lado más chungo, cómo se ha pasado el tío, si es que mira que somos perversos...".

Pero sí, señores, ¿cuantos ejemplos de maldad necesita el mundo para que nos demos cuenta de cómo somos realemente? Pensemos en lo que se ha hecho durante siglos, desde quemar a personas en la hoguera, deshollarlas vivas, gasearlas, torturarlas, aplastarlas, ahogarlas... No demostraron demasiada empatía quienes hacían estas y muchas otras cosas... Desde el hombre que golpea a su mujer en casa porque se siente superior a ella hasta los funcionarios de la dictadura argentina que lanzaban a jóvenes drogados al mar atados a piedras para que no sobrevivieran..., pasando por los campos de exterminio nazi, las matanzas entre tribus africanas, Hiroshima y Nagasaki, limpiezas étnicas, genocidios, torturas, palizas, crueles asesinatos y violaciones que se producen a lo largo del mundo desde que éste es mundo. Tendemos a llamarlos "actos inhumanos" pero estamos confundidos: no son propios de una sociedad enferma, son actos puramente humanos, porque el ser humano tiene una capacidad ilimitada de maldad.

Lo que le pasa al bautizado "monstruo de Amstetten" es que es una persona tremendamente malvada, que encuentra placer haciendo sufrir a sus hijos-nietos y violando a su propia hija. Es así de duro y es un grave error creer que "algo le tiene que pasar a alguien para que actúe así". No. Está en sus cabales, y durante los 24 años que ha durado el encierro de su hija y de su prole era perfectamente consciente de lo que estaba haciendo. De hecho, incluso, el hombre es muy inteligente, ¿quien sino aguantaría tanto tiempo ocultando prisioneros en el sótano de su casa sin levantar sosprechas?.

El presidente de la Asociación Española de Neuropsiquiatría, Alberto Fernández Liria, ofrece una descorazonadora respuesta a la pregunta ¿qué le pasa a este hombre? "No hay enfermedad que atribuir a un comportamiento así". No hay ninguna patología que interfiera en la perversa mentalidad de este hombre ni que le empuje a pegar y violar sistemáticamente a su hija, a tenerla encerrada durante 24 años en un sótano inmundo, a engendrarle siete y hijos y dejar que tres de ellos vivan aislados del mundo en ese zulo miserable, a quemar en la caldera a un bebé que era su hijo y también su nieto... No pretendamos justificar esta actitud malvada, nociva, perversa, depravada, demoníaca, maligna, execrable, maléfica, vil... Me quedo sin adejtivos pero aún me he quedado corta.

Que el ejemplo de este monstruo, un engendro de la sociedad, una persona despreciable y odiosa que ha causado un daño irreparable pero que no está enferma ni desviada, sirva para darnos cuenta de lo que somos o lo que podemos llegar a ser. Siempre he dicho que no creo en el género humano habiendo visto lo que ha sido capaz de hacer a lo largo de la Historia y la última noticia-estrella, la más morbosa y atractiva desde Madelaine, no hace más que confirmar mi teoría. Cuidémonos de nosotros mismos y no seamos tan ingenuos de pensar que el mal es una enfermedad: el mal forma parte de nosotros, no podemos confiar en la humanidad para salvar el mundo.

Encuentros: Marcos Ana

2008-04-29T04:26:00.006+02:00

Hoy he conocido a un hombre interesantísimo que a pesar de sus 88 años viaja por el mundo contando su vida con una pasión, un optimismo y una alegría que ya querrían para ellos muchos jóvenes aventureros -o no aventureros-, y yo la primera. Pasó 23 años encerrado en cárceles franquistas, ¡toda mi vida!, conoció a Alberti, a Miguel Hernández, a Vázquez Montalbán, a Neruda...Cuenta su historia como puedo yo contar que este fin de semana me dolía la tripa y me robaron la cartera, con una naturalidad y una cercanía que uno se plantea si será realmente consciente de la tragedia que ha vivido. Claro que lo es, pero eso sólo le hace más fuerte y le da más ganas de cantar a la poesía.

He quedado realmente impresionada y me alegro de haber tenido la oportunidad de compartir más de una hora con alguien tan especial. Mi pequeño homenaje se lo rindo colgando una de sus poesías -que adopto como filosofía personal- para que podáis leerla y la crónica que he escrito. Más adelante intentaré colgar el vídeo completo de la entrevista y el reportaje que haga.

Si salgo un día a la vida

mi casa no tendrá llaves:

siempre abierta, como el mar,

el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,

y la lluvia azul la tarde,

el rojo pan de la aurora;

la luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga

sus pasos en mis umbrales,

ni la golondrina el vuelo,

ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón

nunca cerrados:que pasen

los pájaros, los amigos,

el sol y el aire.

Marcos Ana

Este finde, un poco de todo

2008-04-28T06:18:00.004+02:00

Dolor, enfermedad, hastío, pereza, desencanto, alegría, energía, emoción, reencuentro, comodidad, más reencuentros, orgullo, rabia, arrepentimiento, incomprensión, más rabia, desesperación, lágrimas, risas, más lágrimas, más risas, agradecimiento, cansancio... emoción.

Ha sido un fin de semana..., difícil, con emociones encontradas, y largo de contar, pero intentaré hacer un breve resumen:

El viernes me puse tan mala del estómago que me tuve que ir del trabajo una hora después de llegar y me pasé todo el día en la cama -porque no teníamos tele-; el sábado, después de una charla literaria que prometía mucho pero dio poco, me reencontré con "viejos" amigos de Buenos Aires, de los que hicimos al principio, y tuvimos una agradable cena. Luego nos fuimos a un boliche -discoteca- y nos echamos unos cuantos bailecillos, estuvo divertido la verdad. En la foto podéis verme bailando las mazas, eran de luz y sólo se veian luces azules moviéndose en la oscuridad, pero con el flash eso no se aprecia, dicen que quedaba muy bien...

Hoy, domingo, me he reencontrado con un antiguo compañero de Efe al que cogí mucho cariño y he disfrutado enseñándole la ciudad y recibiendo noticias del que hasta hace unos meses era mi luagr de trabajo. !Qué ilusión me hace ver caras conocidas en mi nueva vida!

El día iba muy bien hasta que he descubierto que me habían robado la cartera, con mi DNI, mi acreditación de EFE, mis tarjetas de crédito, mi tarjeta del seguro..., y mi dinero. Pero lo que más me ha dolido son las chorradas que llevaba dentro y que no podré recuperar, papelajos que para mí valen mucho y que quien los haya robado tirara directamente a la basura: mi billete a Buenos Aires -y a Estambul, y a París, y a Marrakech..., mi colección gravemente mermada!-, la entrada del concierto de Calamaro, mi tarjeta del deseo, la mariquita de Barcelona, el peso con la cara del Che que me traje de Cuba, las fotos con mis niñas, billetes de metro de Madrid y París, el horario de autobuses de la Sepulvedana, la etiqueta de mi primera Quilmes... En fin, un poco de vida que llevaba siempre conmigo.

Y lo que más rabia me da es pensar en cuantísimas veces me habrá dicho mi padre que tenga más ciudado con el bolso, los padres siempre tienen razón, hacedme caso!!

Todo eso sin tener en cuenta el engorro de sacarme el DNI desde aquí y que no puedo sacar dinero ni comprar nada hasta que consiga mi nueva tarjeta de crédito... Y mi capital ahora mismo asciende, al cambio, a unos... tres euros.

En fin, un disgusto, menos mal que al final de un día duro siempre hay payasos dispuestos a arrancar una sonrisa a los desgraciados como yo...

Esperemos que esta semana se empiecen a enderezar las cosas. De momento espero tener una historia muy interesante que contaros mañana, un encuentro ante el que me siento realmente emocionada y que, tras las risas arrancadas por mi payaso particular, me ayuda a desempañar la rabia y sentirme felizmente ansiosa por trabajar.

Leo, luego existo (III)

2008-04-23T18:29:00.010+02:00

Ya el año pasado os hablé de mi afición por los libros en la primera y la segunda entrega de 'Leo, luego existo', pero es un tema amplio que pienso trillar cuanto pueda. Hoy se conmemoran en todo el mundo las muertes de dos grandísimos e históricos literatos, dos pesos pesados de las superventas que siglos después de que se sentaran a la temblorosa luz de sus velas a escribir con pluma sus novelas siguen vendiendo como el que más, aunque por supuesto no es ese el índice que debe seguir la literatura.

Hoy se conmemoran, pues, las muertes de William Shakespeare y Miguel de Cervantes, que murieron el 23 de abril de 1616. Esto no es del todo cierto, pues la muerte de Shakespeare se calcula por el calendario juliano y correpondería al 3 de mayo, y Cervantes fue enterrado el 23 de abri pero murió el 22. De todas formas, queda bonito.

Pues eso, hoy se le rinde homenaje a un objeto muy simple que todo el mundo puede manejar pero que abre tantísimas posibilidades que su valor real es incalculable. Hya libros grandes, pequeños, de colores, sin color, finos y gordos, aburridos, de historia, de ciencia, de cuentos, de poesía, de cocina, ensayos, novelas, humorísticos, divulgativos,... Hay en los libros todo lo que uno quiera encontrar. Aparte ya de que mucho de lo que sabemos lo hemos aprendido de los libros y así seguirá siendo, mi mayor interés en la literatura ahora mismo radica en su ángulo ocioso y en su potencial para dispararnos la imaginación y engancharnos como si de una simple telenovela colombiana se tratara.

Así, al menos me pasa a mí de vez en cuando. Llevo exactamente una semana enfrascada en el último volumen de Ken Follet, y cuando digo enfrascada, lo digo de verdad. Es uno de los libros más gordos que me he leído pero sus mil ciento y pico páginas me tienen todo el día en ascuas y toda la noche en vela. He leído por la mañana, al mediodía, por la tarde, por la noche y de madrugada, sobre todo de madrugada. He comido con el libro al lado y he cenado casi sobre él. He dejado de salir a la calle por leer y he abandonado a mi compañera de piso a las once de la noche porque en la cama me esperaba.., mi libro.

Me temo que mi romance e idilio con el papel se me va a acabar esta misma noche, y me duele abandonar a quienes me han acompañado tan intensamente en los últimos días, pero no puedo apacigüar la impaciencia de saber qué pasará, ¿cómo acabarán? Así que esta misma tarde acabaré por resolver todas mis dudas con respecto al destino de Caris, Merthin, sus amigos y enemigos, y el futuro del priorato de Kingsbridge. Me dolerá, pero...

Menos mal que la semana que viene empieza en Buenos Aires la Feria del Libro y podré perderme durante horas entre libros y más libros, entrevistaré a algunos de los escritores admirados que vienen a Buenos Aires, -Almudena Grandes, Tom Wolfe, Naomi Klein...- y podré acudir a alguna que otra charla interesante sobre literatura. Espero que con eso se me quite un poco el mono y espero también encontrar un digno sustituto que me mantenga despierta en la cama hasta las cinco de la mañana como lo está haciendo este. Lo que no espero es arruinarme comprando libros de todos los colores, pero dada mi condición de consumista febril de literatura la cosa va a ser difícil...

Pero, más allá del placer puramente egoísta de la lectura, un placer que no se comparte, que se goza en lo más íntimo de la habitación -o del asiento de metro que nos haya tocado- de cada uno, un placer que de hecho nos aísla del resto del mundo, he descubierto uno nuevo: el gustazo de ser testigo de cómo un gran amigo anti-lectura descubre poco a poco que en realidad le gusta, le engancha dice, y poder regalarle mis libros favoritos y regalarle así un trocito de todo lo que yo he disfrutado leyendo.

FELIZ DÍA DEL LIBRO A TODOS

Humo en Buenos Aires

2008-04-22T01:01:00.006+02:00

Así es como ha estado Buneos Aires en los últimos días, completamente llena de humo, un humo molesto e irritante provocado por los incendios de los pastizales que hay en el delta del Río Paraná y que no se apagan -tampoco parece que se ponga mucho empeño...-

Por las tardes se retiraba un poco el humo pero por las mañanas era algo realmente increíble, daba la sensación de estar dentro de la nada, no se veía más que niebla a diez metros de distancia! Podéis imaginaros el caos que se formó en el tráfico de la ciudad, los aviones no despegaban, autopistas cortadas...

Y no puedo desmerecer a quienes me han salvado la vida este fin de semana en que me he quedado triste y sola, como Fonseca, Freddo y la literatura, qué grandes amigos!! De los que nunca te abandonan, como Rexona. No puedo decir lo mismo de internet...

El gustazo de entender el arte

2008-04-18T14:38:00.004+02:00

Ayer me tocó tragarme ocho horas de autobús para irme a Rosario -300 kilómetros al norte de Buneos Aires- a ver una exposición. Dado mi estado de ameba total y encima siempre enfadada estos días os podéis imaginar lo contante que iba yo las cuatro horas que tardamos en llegar. Encima resulta que la zona este de Argentina está estos días totalmente inundada de humo con lo cual nisiquiera sabía si podríamos volvernos por la tarde.

En fin, llegamos a Rosario y me llevé una grata sorpresa al bajarnos en el museo, situado a las orillas del río y rodeado de parques. Me daba rabia reconocerlo pero el lugar era de lo más agradable. La terraza del restaurante y el potente sol que hacía allí me ayudaron un poco a disipar los malos pensamientos y después de comer con peridodistas y gente de la embajada española estaba de mejor ánimo. Entonces nos tocó visitar la exposición, del artista español Eugenio Ampudia.

Se dedica a dinamitar el concepto de arte y a cuestionar el modo de comunicar que tienen los artistas. Cuando leí más o menos esto en el catálogo pensé, "otro flipado modernillo". Pero tuve la oportunidad de recorres la exposición con el cmisario y con el propio artista, que nos iban explicando cada obra. Siempre me ha parecido que el arte es mucho más sabroso si uno sabe lo que está viendo -o escuchando- y ayer lo volví a comprobar.

Me gustó el vídeo de una carrera de GP en el museo del Prado pero más cuando Ampudia explicó que era una ironía sobre cómo la gente visita ese tipo de museos. Por lo menos los motoristas se caían -con lo cual se detenían un par de segundos- ante las obras más significativas del museo madrileño más internaiconal. También me gustó el vídeo en que los exiliados de la Guerra Civil andaban hacia atrás y sus lágrimas subáin de las mejillas a los ojos. Ampudia había seleccionado varios vídeos y simplemente los proyectaba hacia atrás, a la inversa, pero con ello fantaseaba con la vuelta, de espaldas y con la cabeza bien alta, de los exiliados al país que los expulsó. Si el artista no nos lo hubiera explicado tampoco hubiera podido saber que la preciosa bicileta antigua que acompañaba el monyaje era el símbolo que un conocido artista argentino utiliza para representar a los desaparecidos en la dictadura, con lo cual se hermanaban ambas historias sólo con vídeo y una bici.

Y aunque me ha hecho gracia, tampoco hubiera adivinado que la proyección de fuego sobre las paredes del museo era un guiño a Marinetti y los futuristas, que proclamaban la necesidad de quemar los museos para que el arte saliera a la calle.

Asique bueno, a pesar de lo poco que me apetecía el viaje he de reconocer que me ha gustado un poco, aunque la vuelta, de noche, otras cuatro horas y llegar a una ciudad envuelta en humo y a una casa solitaria en la que se han roto el baño e internet -sin mencionar la apetecible perspectiva de trabajr doce horas seguidas mañana- no han sido el colfón artístico que correspondería. En fin, ahora que el humo rige nuestras vida, es el mejor momento para anunciaros que el lunes tengo previsto resurgir. De mis cenizas, claro.

Se rompió el par

2008-04-16T00:42:00.002+02:00

Ya no serán más dos chopps, dos copas, dos empanadas, dos cigarros, cuatro piernas, cuatro manos ni cuatro ojos. Ni dos sonrisas. Estoy de nuevo sola en Buenos Aires y me toca enfrentarme a mí y a mi vida desde la encantadora singularidad, con el único apoyo de los que tengo a 10.000 kilómetros y de la minúscula -pero muy valiosa- familia que me ha nacido aquí. No es que sea poco, pero hoy, la verdad, todo se me queda corto.

Porque hoy he vuelto a bajar a la puerta de casa arrastrando una maleta que no es mía y que deja un enorme vacío en mi habitación, demasiado recogida ahora. Y he vuelto a parar un taxi y a hacerle esperar mientras me despido, uf!, vete tú a saber hasta cuando! Y he vuelto a empapar el empedrado de San Telmo con lágrimas de cocodrilo.

Volveré a ir con el ipod al trabajo porque cuando salga el camino a casa será de nuevo solitario, pasaré frío, -porque el frío ya ha llegado a Buenos Aires-, por la noche y no tendré contra quién acurrucarme. Y me va a tocar fregar otra vez todo lo que ensucie!!!! Si me falta dinero no habrá nadie conmigo que me lo preste con cara de resignación y si me rasco demasiado nadie me va a regañar ahora (lo cual no es bueno para mi piel...). Y tampoco nadie me va a decir ya trufadas en directo, cómo lo voy a echar de menos...

Asique sí, día triste día pena, como canta Manu, pero feliz de llevar más de un mes acompañada de los que más quiero y muy muy mimada. Uf!, será duro volver a ser la mujer independiente que me jacto de ser, pero resurgiré de mis cenizas. Después de un fin de semana en el que prácticamente todos mis conocidos huyen de la ciudad y en el que me dedicaré a hundirme en la miseria, leer y verme todas las pelis del Festival de Cine Independiente de Buenos Aires -sola, claro-, volveré a la vida normal de mis cicunstancias e intentaré sacar adelante todos mis proyectos bonaerenses.

Pero de momento, gracias por venir y regalarme tan buenos momentos a todos los que os habéis cruzado el charco para venir a darme un beso.

Colonia, Uruguay

2008-04-15T01:30:00.001+02:00

Pasé el fin de semana -largo, porque me fui el miércoles- en Colonia de Sacramento, un pequeño pueblecito uruguayo que se encuentra al otro lado del Río de la Plata, justo en frente de Buenos Aires.

Fue el primer asentamiento en Uruguay y se la pelearon portugueses y españoles , de hecho la actual capital, Montevideo, se construyó por encargo de los españoles como fortificación para controlar el contrabando del que Colonia era centro.

El lugar es lindo pero la verdad nada del otro jueves, calle empedradas, algunas casitas de colores, un farito y un paseo agradable que rodea el río. Un río, por cierto, que parecería un mar de plata si no fuera porque es totalmente marrón, lo cual le quita un poco de ecntanto a la cosa de la playa, la verdad.

Nosotros nos cogimos el miércoles desde Buenos Aires un barco -Buquebús- que en una hora nos dejó en Colonia, justo enfrente. De hecho llegamos a ver el skyline de Baires desde la costa de Colonia. Allí pudimos disfrutar de un día de sol y piscina, de paseos, de muchos días de piscina de agua caliente y jacuzzi -cortesía del hotel-, de pizzas de a metro y preciosas puestas de sol.

Una pena que se nos nublaran un par de días pero eso sí, lo que más me ha gustado de Colonia han sido las puestas de sol. De un naranja intensísimo y sobre el agua, el sol se esconde poco a poco y termina tiñendo cielo y río de una luz especial que no se ve en cualquier puesta de sol.

2008-04-09T19:47:00.002+02:00

Fotografías de represión antes del golpe militar recuperadas de la basura

Fotografías de desaparecidos y torturados en la represión que antecedió a la dictadura argentina que varios periódicos tiraron a la basura han sido rescatadas y ahora forman una exposición, en la que se pueden ver imágenes inéditas de algunos asesinados y de los procedimientos policiales.
Una de las encargadas de rescatar, revisar y organizar las miles de fotografías que en su momento fueron tomadas por la policía y algunos diarios descartaron de sus archivos, Inés Ulanovsky, explicó hoy a Efe lo importante del hallazgo, pues ahora hay testimonio gráfico de algunos desaparecidos de los que no se sabía nada.
También se ha recopilado abundante información sobre los procedimientos de las fuerzas de seguridad del Estado, puesto que junto a las fotografías había expedientes policiales y documentación de grupos revolucionarios sobre los que poco se sabe.
Ulanovsky aterrizó, junto a su compañera Lucila Quieto, en el archivo fotográfico de la Asociación de Reporteros Gráficos Argentinos el pasado diciembre para ponerlo en orden y ahora han decidido mostrar en una exposición todo lo que hallaron bajo el nombre de "Archivos incompletos".
Porque no esperaban encontrar los cerca de seiscientos sobres que contenían documentos históricos rescatados de la basura hace unos ocho años, cuando tres diarios argentinos decidieron deshacerse de parte de sus archivos fotográficos sin conocer su importancia y la AGRA pudo rescatarlos.
Quienes decidieron deshacerse de todo este material fueron las redacciones de La Razón -sus archivos fueron rescatados de un contenedor de basura por la AGRA tras el aviso de un operario-, El Cronista Comercial -que prefirió donar directamente sus archivos a la fundación- y Tiempo Argentino -cuyos archivos iban a ir a parar a también a la basura antes de que AGRA fuera a buscarlos-.
La mayoría de los documentos estaban clasificados en más de seiscientos sobres, catalogados bajo sugestivos nombres, como "Argentina:terrorismo", "Subversión" o "Extremistas", y en ellos se encontraban las diferentes fotografías de detenidos torturados, de registros policiales, objetos confiscados por la policía, fábricas de armas, etc.; así como las notas de prensa que la policía preparaba para los medios de comunicación.
La mayoría de estos documentos, según explicó Ulanovsky, son previos a la dictadura argentina de los años 70, "con lo que se confirma que el golpe de Estado -del general Videla- no comenzó en el 76 sino bastante antes", de hecho las fotografías más cruentas e impactantes están fechadas en el año 75.
En aquel momento el Gobierno de Isabel Perón mantenía una cruzada contra los movimientos supuestamente subversivos de corte izquierdista, tres de los cuales son especialmente protagonistas en los archivos recuperados.
Miembros desaparecidos del EGP (Ejército Guerrillero del Pueblo), el FAL (Fuerza Argentina de Liberación) y del JCR (Junta Cooridnadora Revolucionaria) aparecen ahora después de treinta años, golpeados y maltrechos, en estas fotografías rescatadas de la basura.
En una fotografía se ve a Federico Frontini, alias "Grillo", Oscar del Hoyo, Raúl Dávila y Eduardo Fernández, miembros del EGP, fotografiados por la policía, después de ser detenidos.
Lo que no supieron los agentes fue que entre los "extremistas" -según anotaron junto a la imagen- se encontraba Fernández, un miembro de su propia fuerza que se había infiltrado tiempo atrás.
Eran una organización de casi 30 guerrilleros que intentaba preparar el desembarco del Che en el país, y estaban decididos a instalar un foco guerrillero en el norte de Argentina.
Muchos de ellos fueron asesinados por las fuerzas de seguridad; otros, desaparecieron en la selva, algunos fusilados por sus compañeros cuando intentaban desertar.
Ulanovsky contó a Efe cómo ella y su compañera acudieron a diversas organizaciones de derechos humanos para que las ayudaran con ese material, y cómo fueron poco a poco descubriendo, sobre todo gracias a loa antropólogos forenses, que muchas de las personas que había en las fotografías eran desaparecidos o habían sido asesinados.
El material recopilado, que abarca desde el año 55 hasta finales de los 80, se encuentra en mal estado, descuidado, dada su antigüedad y el poco apego que le tenían sus anteriores dueños.
Aguirre, Malamud y Pedro Tomás Bibiano, un carpintero nacido en 1946, formaban parte de las FAL.
Según el informe oficial, todos fueron arrestados cuando la policía realizó un operativo para evitar el asesinato del general de brigada Rudecindo Pascual Nadal, comandante de arsenales del Ejército Argentino entre 1967 y 1970.
Fueron fotografiados por sus captores como sospechosos y entre el '76 y el '77 fueron desaparecidos.
La ARGRA recupera así testimonios históricos desconocidos hasta el momento cuyo destino final era la basura.
Todo lo encontrado, explica Ulanovsky, da otra idea sobre cómo eran los grupos en la militancia clandestina en los setenta, sobre "qué hacían, cómo los trataba y los mostraba la policía y cómo los diarios lo reproducían".
Y hasta la actualidad llegan los ecos de aquellos desaparecidos, dando lugar a tristes anécdotas que se han desenterrado con la salida a la luz de todas estas fotografías.
Es el caso de un joven que un día abrió su diario y encontró una foto suya que le dejó "helado".
"Empecé a buscar en la nota mi apellido y estaba mi viejo", declaró a los medios locales.
El padre de D. B., de 33 años, fue secuestrado por la dictadura militar en el año 76 y desde entonces no habían tenido ninguna pista de su paradero, "ni un sólo rastro o testimonio de gente que lo hubiera visto en algún centro clandestino de detención".
"Cuando secuestraron a mi padre con él se llevaron todo lo que había en mi casa y ésta es la única foto de mi padre en aquella época".
Hace unos días una chica argentina acudió a visitar la muestra y al ver una de las fotografías quiso hablar con sus organizadoras.
"Yo estuve el mes pasado en la casa de esa persona en Europa, sobrevivió", les contó.

¿Qué fuerte no? Revisad vuestras fotografías antes de hacer click sobre "eliminar" porque en la era digital esto no podría haberse recuperado.

Sábado de trufi-relax en los lagos de Palermo

2008-04-07T01:22:00.003+02:00

Cuando estoy contigo

Ay! Las horas se me hacen un segundo.

cógeme de la manita, primo, y llévame al mundo

porque esta noche tú y yo seremos uno.

Se nos queda mu pequeña la ciudad pa tanto traspiés.

Y es que yo miro tu boquilla y me pongo del revés.

Y si aparezco en un piquito de la luna no me voy a sorprender

porque si me besas ya no me siento los pies.

Son cuatro días, parecen cien.

Y es que parece que te conozco de toa la vida.

Y antes de que llegue el día aún queda mucho po hacer

porque esta llama nunca se enfría.

(...)

Un caramelillo de fresa que viene, y que va,

y con esta música que no paramos de bailar l

a noche se va pasando entre unas risas y unas calás.

Contigo a mi vera, Yo ya no quiero más.

Y es que son las cosillas de mí querer,

a cualquiera que se lo cuente se queda mudo.

Y es que solo necesitamos un felpudo para olvidarnos de este mundo y acabar hechos un nudo.

(Canteca de Macao)